ESCRITOS DE UN HOMBRE SOLO

A Chinoy

2011-05-05T05:12:00.005-03:00

tu voz surge de los pulmones de la piedras
es nieve en la sangre y salmuera en el cerebro
descenso de un sol desangrado y una luna desgranada
como vestido de novia guardado en una funda de guitarra

un ala de avión abandonada levanta vuelo con tu canto
se despierta un dragón del coma para echar fuego por la boca
comprobar que el cenit es un pájaro alcanzado por una bala
flor de pólvora que se agota en el perfume
maldita flor encuadernada

como niños bebamos leche de los senos de América
una sola bandera enterrada en la corteza de los árboles
carne de gallina degollada que ya no sostiene la mirada
ni busca a sus hijos famélicos para hamacarlos
siempre a mitad de camino hacia el cielo

sobra agua de lluvia para lavarnos los pies entre nosotros
y papel de diario para envolver los crucifijos
partiremos el pan y será infinito
hay una sola copa de vino
para derramarla en el mar cual ola de sangre
y arrojar la botella vacía con un mensaje:
una hoja en blanco
el poema que aun no escribimos
el cero cero / el origen
las raíces desgarrando la tierra
nuestras propias manos buscando en la morgue
a ese que tenga nuestros ojos

Aquí les dejo algunos videos de canciones de Chinoy

Carne de gallina

Llegaste de flor

Vamos los dos

Times New Roman

2011-01-15T18:02:00.004-03:00

tómate de mi puño y letra
times new roman
tamaño doce
interlineado uno con cinco
soy el que está detrás de cada sílaba
el que te precipita
el que con un cuentagotas arroja su sangre desde un abismo
tú eres el charco que hay debajo
informe ahora
en un instante justificado
eres no tinta
cursor tintineante que me espera
que se cansa de esperarme
y de un momento a otro eres caleidoscopio
las tuberías de la nada
un viaje por el espacio
cubo que se hace flor que se hace esfera
se me ocurre un verso más
y eres poesía

"Boiler of soul" by Patryk Krzyzewski

Hueco de mí

2010-12-24T04:08:00.004-03:00

el petróleo se derrama en tus ojos
nada mata
tu rojo jardín intacto huele a sangre
allí donde nadie lo nombra
adanes y evas efímeros
de huesos de humo que se esfuman
infinitos pasillos de metáforas vaciadas
paredes arañadas por uñas de hombre
hilo de semen que se enhebra en el ojo de la aguja
hueco de ti
cenit de la palabra
apagada luz que me encandila
cera de vela derretida
irreconocible cadáver de lo que fuimos
incinerado empedrado de carne
infieles dos a dos
acabados
solos y escondidos
fundidos en el silencioso olor a libro
hueco de mí que no me pertenece
no soy el que te ama
soy el que rellena con arena
los relojes que miden los no besos
que se pierden en tu lengua

"El simulacro transparente de la falsa imágen" by Salavador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

La conquista del filósofo

2010-10-13T03:26:00.003-03:00

Y qué amaré sino lo que es enigma?
Qué hay en el mundo debajo de este cielo verde y frío que valga realmente la pena?
Un montón de libros amarillos que no son otra cosa que el cadáver de Nietzsche
y las plazas de Turín
y los edificios con arcadas más oscuras que mi ombligo
y las torres infinitas y mis finitos intentos de ser mito.

Y siempre detrás de un muro de ladrillos una locomotora que pasa
dejando el humo donde se forma el rostro de mi padre
y un barco parte siempre a Volos
el mar abre camino y canta con el canto de mi madre...
No somos más que maniquíes hechos con fragmentos
fragmentos de Narciso, de Layo y de Yocasta.

En la sombra de un hombre que bajo el sol anda
hay más enigmas que en todas las religiones
hay lo real y hay lo irreal conviviendo como agujas de relojes que se rozan
soledades y melancolías más impenetrables que una roca
lejanías mudas como anzuelos arrojados en un lago de parquet
donde los peces más que hambre tienen sed.

Y hay también guerras y hay también exilios
y una pared de sangre dividiendo a Europa,
de sangre y de pintura olvidada en Montparnasse.
Soy un guante de cinc clavado en una puerta de Ferrara
enviando sobres con mechones de pelos para que sepan que estoy vivo,
vivo y sosteniendo mi cabeza en los muslos de las musas inquietantes.

Un nudo de perspectivas y otro de signos claustrofóbicos
son la conquista del filósofo y casi más nada,
tal vez el cañón del gran mediodía o mi sexo expuesto en una plataforma,
y las alcachofas de mi ensueño y una puerta que se abre a mi derecha
y todo solo y buscándose
sin descodificar el misterio que oculta el ángulo de las baldosas.

Fui soldado y fui enemigo de la dictadura moderna
surrealista y neoclásico
amante de Ariadna y Dionisio
y la firma de mi autorretrato con disfraz
y fui el disfraz
y también el hombre desnudo que hay debajo

"La conquista del filósofo" by Giorgio de Chirico
http://www.dechirico.org/

Esgrimista desarmada y desnuda (Jimena)

2010-08-31T07:20:00.003-03:00

Jimena
tu nombre se inventó para que no lo escriba en las paredes ni en los árboles
para que rime con ajena y no con mía, ni siquiera con tuya...
Tu nuca es la mitad oculta de la luna, mi tierra no prometida,
estaría quemando gomas en tu corazón para cortar el tránsito
pero sé que estoy ante un precipicio de apellidos que no quiero nombrar...
Cuántos centímetros cuadrados sumarán tus lunares,
cuántos juegos de llave de tu boca hay perdidos en mi cuerpo y no lo sabes...
Me buscas sin buscarme, me absorbes sin saberlo,
como los verbos no saben que viven encerrados en mi y en cualquiera
bestias submarinas que duermen en lo profundo de un pantano de carne que tiembla
que tiembla como tiemblan las cenizas del incienso
perfume muerto agazapado que se queja de las cosquillas en silencio
flor muda que te nombra y al nombrarte se queda ciega...
Y tú cierras los ojos como si el mundo pudiera prescindir
de esas brazas verdes ardiendo eternamente
encerradas en una mirada que no es mirada
es boca recién besada por el paisaje,
esgrimista desarmada y desnuda
que me hiere más con su ombligo que yo con mi espada...
Las marcas/cicatrices de un ensayo de baile en pista de hielo
son los arañazos que no me has dado en la espalda,
tus lunares son nudos en la madera de un violín Stradivarius que nadie toca,
tu cuello está firmado por Picasso en plena época rosa,
y tu ombligo es una balsa mar adentro, que no busca orillas...
Describirte es mandar por telegrama la partitura de una sinfonía
mientras tú con un arpa desanudas el silencio y lo transformas en latido de los pájaros
que vuelan con los ojos vendados hasta reconocer tu perfume
y te entregan sus plumas como ofrenda...
Estás dormida ahora mismo, estoy seguro
tu ropa te espera como la piel de la manzana espera en vano que la fruta se vista de nuevo
las horquillas que custodian tu pelo son espadas caídas en el campo de batalla
pero tú estás ahí perteneciendo a todo
eres el significado descodificado del cosmos
y yo una mancha de petróleo que se extiende
que se extiende para tocarte con la punta de los dedos...
Jimena
la piedra filosofal es tu lápiz labial
y mi sombra es tu gata durmiendo a los pies de tu cama...
Amarte es tener la convicción de que hay una llave encerrada en una bolsa de harina
y enterrar la mano en su busca y darse cuenta de que solo la sensación ya te gusta
y no hay llave ni cerraduras
solo labios que se asoman a la nada
dispuestos a enredarse en una guerra absurda y a morir porque sí
porque nacimos para besar y ser besados
lengua versus lengua
y los murciélagos que duermen en nuestros paladares se espantan y huyen a ninguna parte
al medio de la selva yoica y antes de morirse
ven al león que tiene tus ojos comerse a una cebra que tiene los míos
carne versus carne

"The Equivocal Woman (also known as The Teetering Woman)" by Max Ernst
http://www.maxernstmuseum.lvr.de/

Los francmasones y Tutankamón

2010-08-27T23:44:00.003-03:00

De oro dieciocho quilates está hecha la punta de la flecha
que me quito de la pierna mientras huyo de mí mismo
por los laberintos yoicos sin salida...
Huésped de los siete mares de alquitrán
mi medalla es de zinc o de cobalto
lo único que tengo es mi corazón envuelto en papel de diario
y un diapasón que encontré tirado en el útero de mi madre...
Hay un penthouse deshabitado donde se reúnen los francmasones y me nombran
dicen que soy piel muerta alrededor de una muela de oro
y que el quinto elemento es el petróleo
y que otra vez arroz y nunca más leche materna
elixir del eterno cordón umbilical devenido en ombligo
carne sellada para siempre
y las llaves de la casa de mi infancia llevadas en el vientre por el viento
ojo del huracán cíclope que me persigue por las azoteas de la psique
maldito puñal encorsetado que en su escote esconde dos pezones de cemento
que moja su pan en nuestra sangre
y come solo en una mesa con dos platos...
Flores y mierda de rottweilers en sus jardines
y ninguna piedra filosofal solo símbolos como adoquines de una muralla metafísica
alquimia o ciencia inútil, costilla de Nemrod,
secreto de los pétalos barridos de una flor de oro...
Debajo de la cama y entre las revistas porno
la tabla de la esmeralda reduce la filosofía a un lunar de mi espalda
no ser o ser a través de lo absoluto
para saciar la sed de este engrudo de mercurio, azufre y sal
que detrás del arco iris sabe que no hay más tesoro
que un pararrayos de cobre...
Lo peor es mirarse en el mar y reconocerse culpable
desvestirse de santo y quedar desnudo con las alas en el piso,
y tener el coctel molotov en la mano y querer tirárselo a uno mismo
pseudointelectual onanista y despótico rey sin corona de la nada,
de esa Venus de Milo encerrada en una casa de espejos deformes
y súbdito de sus manos sepultadas tocando el miembro de otra estatua...
El oro teórico no existe, no se mide con compases aúreos ni es primohermano del plomo
y por más gases lacrimogenos y por más balas de goma que uses en mi contra
no acallarás a la voz que susurra desde el sótano del desierto
la última sangre real cubierta por trece capas de lino
y que detrás de una máscara de oro macizo y del capítulo no 125 del Libro de los Muertos se incorpora
Tutankamón reencontrado dijo una sola palabra
el nombre de su madre...
Nada como morir joven
custodiado por tus vísceras momificadas y por orfebrería fina
y que después dos veces violen tu tumba y que por tres mil años te olviden...
Todo se parece tanto a mí que me da miedo...
Pobre desgraciado
su descendencia nació dos veces muerta y a sus pies descansa
murió víctima mitad mal de Kohler y mitad de malaria
y ahora es naturaleza embalsamada
KV62

"Vacuous Adolescence" by Jeffrey Michael Harp
galería de imágenes

Mar adentro

2010-08-23T20:49:00.003-03:00

Grasera tapada por raíces de un árbol de ojos de huracanes
que seguro dio la madera del ataúd de alguien
no mío...
La savia, zumo de la tierra, y el rocío, aliento helado de la luna,
para siempre ajenos y distantes
palabras innombrables en el oído del desierto
por la voz acuchillada de un camello moribundo
que se despide tarareando una melodía inédita,
sinfonía de la morfina en do sostenido...
Un contrabajo sin cuerdas en el sótano del myself
cierra los ojos y ve una pareja de ballet
que la polio convirtió en un par de mutilados
ojos de vidrio dibujados en un papel arrugado
y del otro lado el teléfono del delivery de pizza
y más acá yo entre sábanas, sondas y vendas
y más adentro abismos donde me tiro y no me muero
y una gota de suero y otra más y otra
el silencio versus el ruido de las olas mar adentro...
Mar muerto
mar muerto reencarnado en un vaso de agua
mejor serían tres fondos blancos de ginebra
y la muerte como un perro que le ladra a la ambulancia
y luego se echa a dormir en la cama
donde el cadáver de su amo le ha dejado un hueco
para posarse por siempre...
Para qué sobrevivir al yo poético y a la historia clínica
y ser queroseno durmiente en la antorcha que hace siglos no pronuncia fuego
o carne de quimioterapia psicoanalítica
de un Freud vegetariano que se come las uñas y las frutas de cera
y vuelca en la mesa la copa de vino...
Soy un montón de ladrillos sobre una silla de ruedas
cáncer del paisaje, péndulo mudo, primavera embalsamada...
Esa es la verdad única
apenas siento tu mano en la nuca
como quien le toma el pulso a un cadáver
y la otra, en mi pecho, es un telegrama cerrado
y tus lágrimas confirman que me entiendes
y aunque te duermas acurrucada a mí igual quiero morirme
porque apenas sí te toco
como un toro paralítico que en el tercio de matar lame los pies del torero
y se deja besar por el estoque en su último beso de lengua de acero...
Mi testamento está escrito en lo más oculto de mi ombligo
le dejo todo a quien me desenrede el pelo en la morgue y tire mi busto de bronce mar adentro...
Mar muerto
mar muerto reencarnado en un barril de petróleo
como pétalos barridos de una flor descuartizada
y la bala perdida alojada en el tallo quebrado
que después del coctel termina de caer hacia adelante
al infinito pozo de las sombras
allí donde los siete mares están muertos

"Sanctuary #2" by Mary Daniel Hobson
http://www.marydanielhobson.com/
Trailer de MAR ADENTRO (film de Alejandro Amenábar)

Los pedófilos y el Vaticano

2010-08-21T05:22:00.006-03:00

Toro semental
tu miembro es una estaca y tu descendencia una rama seca del árbol
con la cuál escribes tu nombre en la arena...
Una columna de carne prehecha que camina con muletas detrás de tus pasos
con tus ojos y con tu gesto te persigue exhausta
hasta que vuelve sus pisadas al útero de por vida
y reniega de ser tu carbono 14 y tu astrolabio
pétalo de mármol marchito destinado a escupir el nido
nervaduras de una hoja caída en la primavera de mil novescientos no sé cuánto
que se ahoga en el mar retratado en las fotos de la infancia.
Hijo de Yocasta y de Layo,
cuerda muda de un arpa en el sótano del Palacio,
vela en el incendio, cera y fuego como esgrimistas que se odian,
es hora de ventilar el centro de la Tierra y verter la lava en la pecera
aunque los peces mueran...
Si cierras los ojos renace un puñado de viento y un puñal de espuma,
el perfume está maldito, atrae a los perros moribundos,
y terminas por espantarte y abrir los ojos
y estás rodeado por bolsas negras de basura
te atreves a tocar con el pie una y solo una
fue imposible no gritar, era un perro muerto,
eras tú y era tu padre, huesos anudados como uñas encarnadas,
y en los cimientos semen
y al nivel del mar semen
y a la altura de la boca también semen...
Se llama pedofilia abrir con los dedos adultos un hueco para el sexo propio
entre las piernas mismas de un niño que es tallo de todo lo posible,
darle por culo y por psique, y terminar y volver a empezar,
y en los callos de las manos algo que no se sabe si es saliva o llanto
mientras sudores desiguales empañan desiguales ojos
que quién sabe cuándo por fin se cierren y se duerman...
Una enredadera crece en la espalda durante el sueño
y las ratas van y vienen en un cosquilleo insoportable
el corazón es una bolsa de hielo que late al ritmo que gotean las canillas
y el crujido de los muebles son como rugidos de leones enjaulados...
Mitad gusano de seda, mitad gusano a secas,
la mariposa está disecada y su vuelo encerrado en una expresión algebraica
la ciencia arrodillada ante los pies de barro
el becerro mirando la nada como si fuera el horizonte...
Todos los caminos conducen a Roma
y el vientre de la Virgen María es un campo minado,
más de una detonación hizo añicos los vitraux del Vaticano
y siempre humo mitad negro y mitad blanco
y nunca un Dios que nos cumpla la promesa apocalíptica...
Rostro de mujer, cuerpo de león, alas de ave
la esfinge y Edipo, los labios de piedra del Oráculo y Apolo tocando la lira,
la letra y la música del himno están escritas
de nada sirve sacarse los ojos con una trincheta
con la misma sangre de siempre no se limpia la escena del crimen,
el crimen de haber nacido...

"Last Supper (The Evidence for the Existence of God)" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/

Los cleptómanos y el jaque mate

2010-08-17T15:19:00.005-03:00

Jaque mate
el campo de batalla es un pantano en blanco y negro
es el cuerpo de Freud flotando en el río y callándolo todo.
Lo mío y lo tuyo en las zanjas del espacio/tiempo...
Lo tuyo es tu lengua y tu ombligo, tu paladar y tus uñas
desconfío hasta del color de tus ojos
cortina de humo, humo de simulacro de incendio, incendio que iniciaste quemando las cortinas
y el todo cubierto de queroseno...
El grupo sanguíneo arrinconado en tus venas se sabe culpable
ya no tienes dónde esconder tus tesoros
has cubierto con cruces todo el suelo
y no se puede doblar en U en esta doble vía de péndulo anestesiado
de estoque arrojado en medio de una plaza de toros desierta.
Te reconocí por el número de puerta, porque era el mío,
entré y te vi mirando tu sombra, extendiendo tu mano,
no era más que un intento de tomar las huellas digitales de otro
al verme supiste que era apenas el principio
que podías ver a los ojos a las víctimas como si fueran el vitraux de una iglesia
y que adentro hubiese coros entonando estrofas ciegas donde Dios es una sílaba o dos
y donde las campanas suenan llamando a la misa
y se adueñan del pulso de los creyentes...
Creer es hundirse en el Mar Muerto con una mordaza que dice COPYRIGHT
mientras un hacker hace túneles en tu carne reducida a números binarios,
han descuartizado a los fractales y los enterraron en los pezones del cadáver
que no sé si se llamaba Buda, Mahatma Gandhi, Che Guevara o Jesús.
Jaque mate
es una guerra naval en el desierto
y tu aprovechas para quedarte con la arena de un reloj de diez minutos
y con las voces de veintiún siglos mudos anudadas en un silbido...
En los cimientos tiemblan los rugidos de leones encerrados
y en la epidermis los lunares se agazapan como gatos
y saltan a tu cara y te arañan con violencia
las cicatrices serán callos como mares de concreto
donde irás a mojarte la punta de los pies para reconocerte único...
Tú y las cicatrices, lo ajeno y lo propio, lo innato y lo adquirido
anudados en una espiral dialéctica y persecutoria
y las luces rojas violadas son cosa de todos los días
y se acumula la condena y la agonía de no ser o no ser
píxel a píxel nos vamos construyendo y desconstruyendo
para ser impenetrables o totalmente vulnerables
Jaque mate
dos reyes que se odian y se matan en un equilibrio indoloro
dos ejércitos formados buscando lo ajeno
se miran sin saber que son iguales
que nada de lo que hay del otro lado les es prohibido.
El carácter pornográfico de existir está anclado en la carne ajena
contigo y con tus ojos perdidos en un placer indescifrable
con tu saliva en mi sexo
con mi semen en tu pelvis diciendo algo borroso
GAME OVER

"And the winner is ..." by David Whitlam
http://www.davidwhitlam.com/

Las pornostars y El Niño

2010-08-04T10:34:00.007-03:00

Planta carnívora que en la carne nace y echa raíces en los huesos
son ciertos tus pezones y tu ombligo
y tu piercing en la lengua y tus siete mares de silicona,
son tan ciertos como esas piedras no preciosas que dicen que fueron puntas de flechas.
Tu clítoris es una bocacalle atragantada de ratas muertas
y tu vientre una claraboya que da a la alfombra que manché yo
yo y todos los hombres
persiguiendo a Cleopatra siglos desfasados en tu rostro.
Te invito a mi séptimo subsuelo para que mi lengua sea llave del candado siempre abierto
y que pasemos juntos y solos por la pasarella que hay en el valle de tus senos
médanos de pan duro mojado en leche hirviendo
y que Cristo te pinte las uñas de los pies porque te confunde con Magdalena
porque busca lo mismo que todos buscamos:
consuelo.
Y quiero solo un brote de ti para bañarlo en semen, para escupirle en la boca
para tomarlo por el cuello y jugar a asfixiarlo,
y quiero no distinguirte, no saber de qué color son tus ojos
pero no me sale...
Te adivino inundada en mi sexo o en el de cualquiera
desnuda como las flores pisoteadas y como las cucarachas
buscando tu ropa en el piso y tu voz en el gemido
onomatopeya de la hoguera, quejido de los leños,
distinto al grito de espanto ante las hachas
pero solo encuentras el latido adelantado del asesino que huye
de la escena del crimen, del cadáver de otro...
Planta carnívora, la tierra en tu maceta sabe a sudor y a saliva,
esa tierra fue trasplantada del árbol seco que fui
donde ahora hay un hueco por el que se asoman mis raíces semiescondidas
encandiladas por el resplandor de la luna en las madrugadas
y lloran leche, lloran y se agarran como quien cierra los puños vacíos
como si la ausencia fuera un tesoro enterrado en la planta de nuestras manos
pero es solo un acto desesperado de un Narciso que perdió su rostro en el mar
que se miró en la orilla y vio cómo las olas se llevaban no sólo el reflejo sino el todo
para esconderlo como hacen los perros con los huesos
quizás para llevártelo a ti porque soy más tuyo que mío
porque tú sos el mundo y yo un corazón de manzana
y encierro las semillas y más nada,
tú tienes un ancla en el ombligo del horizonte
un ancla que arde como un fuego en blanco y negro.
Déjate de calentar la pava y las aguas oceánicas
que El Niño descansa y no llora lágrimas de inundación,
luego se levanta y te mira y se masturba
y su fruto son olas de metros y metros de espuma
y habrá sal en todos lados
el olor se hará imposible como son imposibles tus muslos
Lela Star, Rachel Foxxx, Angel Dark
y para qué dar más nombres si son todas la misma
como costillas de Caín desparramadas
enredadas en una toalla manchada
de semen y de sangre de todos los hombres

"Reality is an Invention - Balthus" by Joel Peter Witkin
web (no) oficial

Time

2010-07-30T02:18:00.007-03:00

Tiempo
el tiempo nos embosca desde adentro, el tiempo nos lame las cicatrices, el tiempo nos camufla y nos delata,
el tiempo y nosotros rompiendo el cascarón de cada hora...
Cuál será el refugio de destino que encuentra el sol en cada eclipse?
Estarás por fuera del círculo de tiza trazado por ti misma en el espacio/tiempo?
Quisieras desalojarte por dentro y por fuera,
arrancar las cortinas del ventanal que da a tu alma
y que de tu piel brotara una enredadera que te cubriera por completo
y que esas preguntas fueran incontestables
y que estuvieras a salvo como el contenido de una caja que dice FRÁGIL.
"Como una flor de papel reciclado donde antes hubo escrita una carta suicida" te dijiste
pero era más que eso,
era como si las serpientes se volvieran a comer sus pieles abandonadas...
Al fin y al cabo era una cuestión de tiempo,
de tiempo y de tus brazos rompiendo el cascarón de cada hora
interminables horas como rascacielos que hay subir por la escalera de incendios
porque en la azotea se escucha una voz que dicen que es nuestra
maldita voz pirómana, maldita voz que arde en llamas, maldita voz tuya...
"Quisiera ser otra, distinta -te dijiste-, anudar la geometría en mis lunares,
como un mago escapista salirme de estas cadenas y cerrojos que me encierran en un rostro".
Un cirujano desde un mirador verá lo profundo del precipicio de tu carne esclavizada
y con una escuadra trazará líneas en tu cara,
y con anestesia y con escalpelo y con tecnología destinada a perfeccionar pómulos
y contigo adormecida en una cama y con tu firma en un papel por si acaso...
Seis meses de péndulo mudo que avanza en el silencio con onomatopeyas inentendibles,
seis meses de tiempo y de nosotros, y de horas interminables y de vendas...
Y los calabozos de piel y huesos edificados hace años se vacían
y alguien entra con tus ojos y grita: "¡Yo, Ello, Superyó!"
y el eco devuelve las voces como si a nadie le importara,
como si tirara una botella vacía desde un piso 18
y estallara en mil pedazos en la calle
y los que pasen verán solo partes rotas y mirarán arriba para ver un rostro,
el rostro del demente, un rostro ajeno, solo por confirmar que no fueron ellos...
Serás esa y serás todas y serás ninguna
corriendo por los pasillos internos de un tablero de ajedrez mojado,
mojado de semen, de lluvia, de whisky, de lágrimas, de alcohol blanco,
y arrojarás tu peluca al espejo porque nadie te acaricia el pelo,
porque has descubierto que el amor es una piedra no preciosa que se pone entre las sábanas
para no dormir solos en ese campo de batalla ya perdida...
Cuánto más aguantará ese carozo de durazno en la boca del león?
Sí, el tiempo y nosotros, y el león y el durazno, y el charco de sangre...
El tiempo nos descuartiza, nos quita la piel, se come la pulpa y le tira las sobras a los leones,
y nos espera en la orilla como las rocas esperan a las olas y las estrangulan y las devuelven al mar
pero las olas reviven y regresan a la orilla y otra vez mueren y otra vez renacen,
y nosotros y ellas y los labios de las estatuas de los poetas tiemblan,
se muerden por no decir que antes fueron ola y ahora son piedra trabajada a pedido del municipio
y ven comer migas de pan a las palomas en las plazas,
esas palomas que antes fueron pan sin plumas ni alas
y ahora se piensan caníbales y se espantan de ellas mismas y quieren ser otras, ser distintas,
pero no hay salida en este callejón de carne mutilada

"Visita al cirujano plástico" by Remedios Varo
Thriller de TIME (film de Kim Ki Duk)

Los pirómanos y la cima del Everest

2010-07-28T22:47:00.006-03:00

Este sol no es más que un relieve en la moneda que parece un cielo
te juro que habrá un número del otro lado cuando por fin caiga,
porque caerá de un día a otro, estoy seguro.
Los pavos reales cortejando a sus sombras no lo verán,
estarán leyendo los labios vaginales de una mina muerta,
muerta o indiferente, da lo mismo,
redimensionando eso que se llama silencio a secas,
que es el aleteo de una mariposa disecada,
la tabla que Moisés rompió contra el becerro, y Dios,
fruto que crece en la cima del Everest.
Qué es la nieve y qué es el asfalto?
Maldito tacto no respondas por mí, maldito yo, malditos todos...
Cimientos hechos de joyas de fantasía
mientras con el diamante escribo en la pared los días que llevo encerrado
como un Cubo de Rubik desgajado que mira sus pedazos en el suelo
de tanto no saberse nombrar...
Reconocerme desnudo en el espejo y en los genes
es como hacerse la primera paja y limpiarse en el vestido de novia de mi madre,
híbrido de alevosía y de semen, de blanco teta por dentro y por fuera,
de gris espeso encerrado en el miembro erecto de Edipo,
gris porque sí, porque el cielo a veces es rosado y a veces no,
porque la sombra nos persigue como si sirviera para algo...
No me vengas a visitar, estás conmigo en cada latido, pero no vengas,
para traerme una pantalla para la lámpara y nada más?
Sé que no te gusta que disfrute ver arder el filamento
pero es como tararear en el baño la canción del verano,
ver arder me tranquiliza, es como comerse las uñas, como escribir poesía...
Es hermoso ver cómo se vuelve difuso el paisaje haciendo foco
tiemblan los árboles que están anclados para siempre como peones de un ajedrez abandonado,
tu cara se vuelve otra, como si te acariciara a la distancia, tu lo has visto,
el reloj, sí, el reloj de atrás parece pintado por Dalí, si quisieras verlo, solo si quisieras...
Solo ven la sangre sobre la arena en las plazas de toros,
no les importa si es sangre de toro o de torero, solo ven sangre si la sangre no es de ellos.
No hay ni fósforos ni hornallas, solo mitades de pastillas y adictos,
te lo dije, es la cima del Everest sin nieve y sin fuego.
Quemaduras de cuarto grado en el brazo y una puta derivación a psiquiatra;
Años dando vueltas carnero por el alma, besándole el coño a la virgen de las ex novias,
y unas gotas para los ojos...
A la hora de la siesta si gritas "Eco" retumba y te sientes dos o tres veces,
si gritas "Mierda" no se siente nada...
Te lo cuento para que no vengas, vos no gritarías "Eco", sé que en el fondo me entiendes.
Si yo estoy aquí abstemio de fuego y ellos están allá abstemios de hielo,
comiendo las sobras como los perros
peleándonos por los huesos para enterrarlos y desenterrarlos en la cima del Everest...
Irónicas son las escaleras para incendios, cada vez que me asomo me río,
parecen como si estuvieran hechas de cenizas, tienen ese color lúgubre y esa consistencia frágil.
Todo está hecho de cenizas, de fuego apagado, de tumbas profanadas, de polvo de huesos,
solo en el centro de la Tierra la lava se mueve como la saliva se mece en tu boca.
Qué es el oro y qué es el barro?
Maldito tacto no respondas por mí, maldito yo, malditos todos...

imagen de Yosuke Yamashita en un concierto de solo piano (y fuego)

Los freaks y el sol de medianoche

2010-07-24T04:40:00.004-03:00

La asimetría por fin es nuestra y no de ellos,
ya no debemos esconder nuestros muñones, somos libres,
libres de los ojos de piedra que miraban por nosotros,
libres de los que colgaban una rista de ajos en sus puertas para que no les timbráramos,
libres y expulsados del paraíso como todos...
En lo blanco del ojo somos iguales y en casi más nada,
para ti Dolce & Gabbana y para mí litio 400mg
pero no importa...
Una madre da a luz siameses
y su llanto nos envuelve en esa sábana manchada,
y solo así será que notaremos
que Narciso se mira en un charco de sangre de otro
y luego se queda ciego para siempre...
Encienden sus linternas los acomodadores,
me señalan mi asiento y se van,
extraño el sol de medianoche y las lámparas de 25 watts,
se apagan las luces, se abre el telón
y hasta la oscuridad es una mentira de otro que me creo
que quiero creer...
El mal de Proteo se esconde en nosotros
al menos en un lunar,
como una gota de sangre disuelta en una copa de vino,
y ahí está impreso en un código de barras, en un pasillo de números binarios,
intraducibles pinturas firmadas por Picasso que nadie descubrió
eso somos, lienzos que juntan polvo...
Las claraboyas de todas las casas están rotas,
las promesas del cielo son vidrios que amenazan con caer
fenotipo y genotipo arrodillados,
como suicidas que visitan a sus amigos para despedirse,
así salimos a la calle, así paramos al taxi,
como murciélagos domesticados que apenas sí se tocan en su vuelo...
Las sirenas no existen eran mujeres con polio
que alguien subió a un avión y tiró al Mar Muerto,
y regresaron a la orilla y besaron a los poetas y se murieron de frío
y fueron enterradas como si fueran bolsas de hielo
tras palas y palas de sal gruesa,
y sus voces fueron el silencio de un tambor mudo
que esconde el golpe del niño universal,
el primer latido de la historia bajo llave...
El mito es la pierna de un mutilado encerrada en una espiral poética,
y es ignorancia, y muchas veces es mala leche.
La otredad empieza en nuestros ojos
es una meada ajena en un muro con mi nombre,
que es mío porque otro así lo quiso...
Me es impropio este pelo que se ha quedado conmigo,
atrapado en la enredadera sucia de mi pecho,
gritando que fue tuyo,
siendo mío como un vuelto enterrado en un bolsillo
después de comprar carne picada para el gato,
ese que no es de nadie...

"Jewish Giant at Home with His Parents in the Bronx" by Diane Arbus
http://diane-arbus-photography.com/

Reproducción sexual

2010-07-14T22:04:00.003-03:00

Soy una planta macho de una especie en extinción
que viaja solo en un zeppelin a ninguna parte,
debajo de mí están los hormigueros y las hormigas reinas,
los leones enjaulados y los libres,
los brazos de la Venus de Milo sepultados
y el resto, lo que la humanidad conserva, lo que dicen que es arte
eso también está debajo de mí,
como una piedra encadenada a mi pie que arrastro desnudo en mi viaje.
Hay huevos empollados por reflectores que huyen de sí mismos,
hay granizo y hay granadas que han salido de los mismos vientres,
hay sexo afónico hasta en lo inerte;
es un axioma de subsistencia,
una guerra de carne castrada contra carne recién parida por el ojo de una aguja...
Llevo en mi termo un litro de sangre donada
y en mi billetera una foto de mi madre,
el resto ha quedado abandonado en los genes derrumbados de la nada,
reproducción del silencio, reproducción del vacío,
como una fábrica en proceso de dvd's vírgenes,
onanistas en la nada,
embriones del todo,
bala de goma disparada al corazón de un difunto.
Soy la cáscara y las semillas de un fruto de petróleo y saliva,
híbrido y esquizofrénico, evolutivo y domesticado,
masticado por la ciencia y por el arte,
grano de arena estancado en la nuez de los relojes...
Yo los detuve e hice del futuro un muñeco de madera que senté en mis rodillas,
lo hice hablar con mi voz, decir mi parlamento,
y ahora calla conmigo,
somos arena aplastada por arena,
como una cinta de Moebius cortada y tirada a la hoguera...
Las cenizas no son solo las huellas de un incendio,
son también la pólvora genital que ardió en nosotros,
que sobrevivió y que nos invade por los poros,
esa que negamos porque ya no es nuestra,
ajena e invertebrada nos amarra a nuestras sombras deshuesadas,
testigos ridículos del desalojo del olvido...
Nada olvidan los fetos y mucho menos nosotros,
ni siquiera olvidamos la muerte, ni siquiera la descubrimos...
Y qué hemos descubierto...?
La desnudez, el sexo, el pecado, el silencio...?
La rueda, el fuego, América, una estrella...?
Somos conquistadores de nuestro ombligo sellado por otro,
ecos de semen de otro siglo,
nube de tabanos que vuelan alrededor de un cadáver...
Código de barras escondido en los fractales,
como un vómito que se reproduce a sí mismo
y en incubadoras aguardan las criaturas que también serán vómito,
latidos que se transformarán en portazos escondidos bajo llave
ya laten en las profundidades de un ser
que no seré yo pero que dicen que tendrá mis mismos ojos...

"Evolution" by Otto Rapp
web oficial

Sobre los pasillos internos de la fuente

2010-07-13T19:47:00.004-03:00

El desierto es un bailarín del ballet ruso
y la luna un pianista en el Gueto de Varsovia
que se arrodilla en el cielo y en silencio repasa
las sinfonías que nadie conoce...
Habrá que matar con balas de plata
a las aves que en los árboles del patio interno
de los senos de las mujeres que una vez me leyeron
erigieron su nido con ramas, barro y agujas de acupuntura recién quitadas
de esa guitarra sin cuerdas que soy
y castrar a todos los leones para poder dormir
sin ese rugir de bestia que llama por instinto,
como llaman las estrellas a los años luz de distancia
que recorre tu alfil en este no ajedrez
mientras la cabeza del pez que una vez devolví al mar
es cortada para hacer milanesas con limón
para gente que jamás me vio ni recitó una poesía en llamas
como quien quita flores de un florero que se ha roto...
Los pedazos de un vitraux apedreado son las sílabas de una palabra que se calla
y una pista de hielo es una hoja de calco
del devenir de los hombres que se han sacado los zapatos,
en cambio una bolsa de hielo es un vientre desempotrado
de una sirena muerta de frío en la orilla del Mar Rojo
que tiene en la espalda una enorme cantidad de clavos
como un tenedor libre de llaves que no abren más candado
que el puño cerrado que las toma sin mirarlas
y las prueba y se frustra y desiste
y se sienta en el escalón de la puerta de su alma hecha de escarcha...
Quién tuviera oído absoluto para traducir los latidos
del cisne de origami enterrado en tu carne,
hecho con una hoja arrancada de mi moleskine de mayo,
de un mayo que no fue mayo ni fue en Francia
en el que fui el rehén de un ejercito de sombras
que me amordazaban con la sombra de un péndulo arrancado
de un reloj que jamás vi
que sumaba horas que jamás pasaron,
que siguen sin pasar
que no nos darán respiración boca a boca cuando precisemos solo unos minutos
porque saben que ya será tarde,
que es tarde siempre
que vinimos solamente para ver a las olas follar y perderse...
Cadáver barrido en la arena ensangrentada de una pelea de gallos
o pollo al spiedo con fritas, esas son las opciones...
Somos urinarios firmados por Duchamp elevados a la talla de un Stradivarius,
nuestra interioridad es la orina de los otros,
nuestras cicatrices las palabras escritas en el cuerpo
casi siempre nombres o insultos que nos atraviesan
que nos recorren como la marea roja llega a la orilla
y ya nadie se baña...
Ahora que todos se han ido podré edificar mi castillo con esta arena abandonada
y no lo verá nadie, y no lo leerá nadie, será solamente mío...

"Fountain" by Marcel Duchamp
http://www.understandingduchamp.com/

As flares in offshore

2010-07-08T14:48:00.004-03:00

Pluma que se arrodilla buscando la tinta que la tierra esconde,
perfume azul de roca muda disuelta en la sangre,
polvo que no vio la luz,
ombligo de un aborto espontáneo como punta de una flecha que no dio en el blanco...
Todo eso es lo no dicho,
hasta los ojos de los ciegos son dos cactus
que las musas abrieron para beber
las lágrimas tibias del olvido,
calabozo de palabras esposadas a la semántica sádica
que construye nuestra sombra como un castillo de sombras de naipes.
Y sobran callos que acallan el tacto de mis pies que solo buscan dejar huella,
herencia de pisadas huérfanas que embisten mi pasado cóncavo y convexo
con pretensiones de péndulo de un reloj sin esfera
porque soy un compás dibujando cuadrados
en el vientre minado de tu voz.
Mi carnada es este omelette de arena y cal
como luces de bengala en mar adentro,
nada más puedo ofrecerte en este pantano de ojos licuados
que este racimo de uvas imaginarias
que saben a mí y solamente a mí...
Estuve taladrando en el desierto
para colgar una pintura de Magritte
y reemplazar todas las paredes por murales,
para no ver ladrillos en ninguna parte,
o solo cuando arranquemos los tapices
porque intentamos arrancarnos las uñas
porque nos convencieron de que son postizas
como son falsos los ojos verdes del doble de riesgo
del actor de reparto que no sale más a escena.
Aunque esté encerrado en esta caparazón de voces de ventrílocuos
y por más que el punto final termine de dar una estructura panóptica
no te contengas de limar los barrotes de la cárcel del verso desde adentro,
incluso este pestañeo te hará no existir por un segundo,
te obligará a estar poblado por fantasmas de otros,
a ser sarcófago detrás de varias palas de tierra.
Párate debajo del marco de la puerta de cualquier sitio
pues siento un temblor, un rugir de las cicatrices cerradas del suelo
y después del terremoto podrás entrar a la biblioteca y robar libros de poetas
y recitando romperás el silencio que te inunda,
como desconstruyó el poeta la hoja en blanco en otro idioma,
encerrándose en los pasillos laberínticos de sus deseos.
Y cuando cierres ese libro enterrarás el aliento de alguien de otro siglo,
que amó a otras mujeres, que vio morir a otros amigos,
que soñó con que alguien lo leyera, que jamás supo que fue traducido.
Nuestro deber es escribir hasta que una flor
gobierne en el corazón del maniquí
y le ordene vomitar pétalos de ayer
pero aún sigue anclada en un orgasmo de meretriz
que es un pozo de petróleo y no de miel,
y aunque esos poros griten no saben qué decir...

picture by Dimitri Daniloff
web oficial

Con una flor te anuncio que estamos malditos

2010-06-26T08:08:00.003-03:00

Soy una serpiente meditando en el desierto
que se ha tragado las llaves de las puertas de un jardín de carne,
de carne y de corazones de manzanas comidas hace siglos,
para volver hecha dragón en las estrofas que están escritas en tu espejo
con la sangre de los toros gritando
que la batalla se gana si los ojos no transmiten la presencia,
ni nombran las manos el secreto de las sombras chinas en el vientre
de la chica que fuiste a los catorce años
llorando por el surgimiento de un grano en la frente,
como una estatua ecuestre de pus, sola, en el patio del colegio.
Te anuncio con una flor que estás maldita,
que no tengo más mensaje que mi sexo para darte,
que soy un ladrillo de semen en tu muralla de hielo
y que si alguna vez fuiste tres veces la diosa de mis desvelos
fue porque estábamos solos debajo de las sábanas de un verso.
Plantaré una lagaña en tu ombligo
para que crezca allí el árbol de la vida,
y que sus ramas no se toquen,
y que sus raíces se agarren de tus tripas,
y veas que su fruto son detectores de humo.
En que dedo descansará el anillo cuya piedra tenga el color de mis ojos,
exactamente el mismo,
si es uno tuyo te pido que me desnudes con los otros
y me acaricies la espalda solo con el elegido
y espero morir en tus brazos en ese instante de extremo narcisismo.
Me gustaría antes atravesar las lunas de Saturno
y que el aire azote mi rostro con el látigo de tus miradas
mientras esperas descubrir un oculto horizonte en el que la ruta se hunde en el océano,
y sales después desnuda a nombrarme, a nombrarme sin tu voz,
aplaudiendo a la nada, como hacen las campanas,
besando la frente del silencio, tomando sus manos con las tuyas,
dándote cuenta que son dos desconocidos sin más parentesco
que el terror a estar solos por siempre,
a ser paréntesis entre un feto y un cadáver.
Yo, en cambio, me he doctorado en diamante en bruto,
en busto de bronce de serpiente,
una cabeza arrancada, pie de página del punto final de un texto de otro,
condenado a una rima consonante y ajena
que me invade por los poros como un perfume de tinieblas.
Quiero sentarme en una piedra no filosofal
a no mirarme en el mar, a escupir en la tierra
y desear que mi saliva fuera azufre
y que pudiera traspasar por fin la grabación de tu teléfono contestador
y al menos con código morse decirte que siempre te llevo a cuestas,
que todos tus anillos tienen una piedra con el color de mis ojos,
exactamente el mismo,
y que me desnudas sin saberlo en infinitos mundos paralelos,
y que en esos mundos me acaricias la espalda,
y que por más que lo quiera nunca muero en ese instante,
sigo y desembarco en la orilla del no olvido

"Demonio sentado" by Mikhail Aleksandrovich Vrubel

(dedicado a Iza Iza Iza)

Los paracaidistas y el Titanic

2010-06-23T01:18:00.004-03:00

Firulete de carne y hueso
beso que el cielo da sin mirar en el cuello del paisaje,
punta de esa lengua que todo lo toca en la cama,
tren bala cuyo destino es el ombligo de la tierra...
Eso eres
un instante hecho de piedra que cae mucho antes del horizonte,
nada hay escrito en el sobre,
eres no poesía,
sábana caída y pisoteada por las sombras,
ecos de ojos, no de miradas,
murmullo de serpientes hambrientas recostadas
en la espalda de la voz de los pueblos.
Mientras el petróleo se derrama en las peceras
tu caída se acentúa en los Edenes ficticios
y se produce la hemorragia interna de las flores
que se miran espantadas
y nos regalan su perfume último como un testamento mudo,
hecho de aire,
destinado a narices alfareras de consuelo y de agonía,
pobladas de sombras chinas made in Bolivia.
Cuántos pies de altura precisas para estar solo,
para dejar a los rascacielos absortos con una gota de semen,
estoy seguro que le temes al escudo del silencio que hay después del grito,
del grito porque sí
como tu función de número de dado.
Dadaista por los codos que rompen el caballete del viento,
muéstrame tu paladar espejado,
espejado y roto de tanto mostrar ese lenguado de lengua del demonio,
tesoro escondido en los pasillos del no diálogo.
Veo cárcel en tus cartas de tarot, veo cadenas,
y veo atados a los no sé cuántos caballos de fuerza,
bebiendo en el establo la saliva tragada de tu infancia
que son los restos de las olas del Atlántico,
cáncer callado del Titanic que se asoma a mi orilla sin mensaje,
sin decir el nombre del barco que está adentro de la botella ginebra.
Ironía sería que salieras en los noticieros
por suicidarte tirándote a las vías del subterráneo,
y que fueras por fin carne de cenizas en el cenicero
del brazo del sofá de alguien tan cualquiera como tú,
que saca la mano por la ventana para saber si llueve
y llevar o no el paraguas en su horizontal vida de seis letras.
Tu pestaña cae sin paracaídas de la cornisa de tus ojos
y tú sabes que en el fondo no todo lo que brilla es brillantina,
ni todo lo que ruge son leones
reyes derrotados de la selva del reproche
que por las noches sueñan que se tiran de cabeza sobre una cebra.
Estás preparándote desde el avión de papel para el gran salto
y te persignas como si Dios de veras existiese,
y por fin eres moneda arrojada desde el cenit de alguien.
Lázaro, levántate y muérete de una puta vez y para siempre...

"Le Golconde" by René Magritte
http://www.magritte.com/

Venus del espejo

2010-06-22T08:41:00.005-03:00

Desnudo tu retrato miró a la nada durante más de dos siglos,
desnudos los días esperaron verte volver para mover una pieza de ajedrez
y jaquear a la maja vestida, que fue tu dama,
con la maja desnuda, que fue mi alfil,
y así dejarte pestañear
y que por una vez dejes de notar lo hermosa que eres.
Tus joyas te miran de reojo por ser más de carne que de mito
y por anclarte en la cama de una paleta de grises, rojos y negros
haciendo que las sábanas enfaticen las dramáticas curvas de un cuerpo,
roca de carne castigada por las olas calladas de un océano de semen.
Virgen que no sé si llora,
tu clítoris del otro lado no dice nada,
tampoco tu ombligo, que es una cicatriz de Edipo heredada
para no olvidar que nuestros padres son reyes destronados.
De esta orilla solo se ve tu espalda y tu cabello,
pareces un violín Stradivarius en silencio
que ruge en las venas como un león enjaulado.
Dile a Cupido que no juegue con su cordón umbilical,
que alguien convirtió un bastón en serpiente
para que los ciegos se arrastraran por los vientres de los muertos
profanando cementerios como gusanos de no seda,
mariposas cuadrapléjicas del rosedal donde nadie se besa.
Todo es borroso en el reflejo,
tu rostro parece la tierra de una plaza de toros desierta
que mira con ojos divinos y panópticos la esencia de los otros
que apenas sí somos lo que queda después de que tú nos veas
desde lo más alto de un árbol de flechas quebradas,
de balas perdidas en el horizonte,
de los cada vez menos agujeros del cinturón de Orión...
Los arrepentimientos de tus amantes
que con rayos infrarrojos tú notaste
cambiaron tu postura para siempre.
Cabeza, hombros y brazos de una diosa
giraron en torno a un eje de dudas de terceros
que en tu cuello quisieron dejar escrita una estrofa
de boca que se abre para morder los labios
del tigre adiestrado en el circo de tu sombra absorta,
descendiente de Narciso, enterrada en ti misma.
No olvides que sos la musa de los mutilados,
la que recibió siete hachazos de carnicero en la espalda
de parte de María de los cuchillos.
Tú te llamas reconstrucción exitosa
y ella seis meses de carne de calabozo.
Todo es borroso en la belleza
tu rostro es el dictado de un jeringoso poeta
que con sus sílabas recrea las construcción de los dioses.
Somos leña de monte en la hoguera del verso inacabado,
pétalos arrancados de una flor en el desierto
y las marcas innombrables de tu cara
también reflejada en nuestros ojos

"Venus del espejo" by Diego Velazquez

Forgetting revisited

2010-06-15T03:45:00.003-03:00

Esta docena de horquillas de Medusa
que quedaron olvidadas en mi cuarto
le hacen cosquillas, como un pez vivo en la palma de la mano,
a las marcas de tus pies en la pared que da contra la cama
mía,
mía y de nadie,
de todas las sombras que la habitaron,
de la vela primera que iluminó la lujuria
y de esos pétalos barridos de la comisura
de la boca del florero,
ese que me regaló mi madre cuando no te amaba,
ese que me vio amarte y que luego no te vio marcharte...
Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue tu vientre ensangrentado
mientras dios bautice cisnes con agua bendita
y con aceite de almendras te barnice
para que cuando te toque no me nombren tus poros
ni me escriban sonetos las llaves de tu casa
mientras cuelgan de la puerta,
y las sabanas derramadas en el piso
ya no cuelgan de ningún sitio,
del mismo lugar donde cuelga la luna,
la luna llena,
llena de pus de alguien,
de un cualquiera con apellido italiano,
como marca de fideos al huevo,
como un primo segundo de gangster,
descendiente de amantes de Caravaggio...
Y ese alguien que no imagino
desenredará tu pelo en unos meses,
y calmará cuando oiga tu voz susurrar
las mismas palabras que yo te he oído.
Como un cubo de Rubick desarmándose me acostaré
a naufragar en los no sueños que me habiten,
en las migas que dejaron los cuervos en tu cuello,
en los cadáveres de cebras que esconde la selva de tu pelo,
y en tu vello púbico frenaré dejando las huellas
que dejan los autos en las picadas.
Me tomaré de los huesos de otros poetas,
gritaré detrás de los barrotes limados de mis venas
y después,
cuando nadie venga a visitarme,
voy a disparar al aire descampado,
apuntándole al sol con balas de goma,
y voy a caer en el piso
como cayó tu nombre de mi voz para siempre.
Y tocaré el timbre de cualquier casa
para decirle a quien salga que no soy el mismo,
que cuando cierro los ojos los candados me prohíben ver los tuyos,
pero será mentira

"The Ends of the Earth" by Lucie & Simon

Las no mitades del Mar Rojo

2010-06-10T02:35:00.008-03:00

La costilla de Adán
Dios se la dió a un perro que la enterró en las laderas
de lo que ahora es un volcán,
en cuyos rincones aguardan los cuatro jinetes su partida apocalíptica
hacia Londres y Teherán, pasando por El Cairo y Buenos Aires,
por mi barrio, por mi casa, por mi puerta,
matando de tristeza a todos los hombres,
y será un día en que los ángeles usarán cuellos ortopédicos
y los dioses en sillas de ruedas escupirán desde el cielo
y su saliva se llamará azufre.
Porque el león no se encuentra en su rugido
nos buscamos desesperadamente en los otros,
nos enjaulamos en el fondo oculto y sin llaves de esos ojos ajenos,
abandonamos a nuestro yo en la arena de las playas privadas
y en el desierto lo buscamos,
y solo encontramos los puchos de los que escribieron las primeras estrofas
prediseñando al verso, esclavizándolo a la rima consonante,
como si fuera una estatua ecuestre cubista,
casi que tallada a hachazos,
derramando sangre de cobre a los pies donde los ciegos
sacuden su corazón seco en la mano
para que las monedas suenen como campanas
que llaman a la misa
donde no hay suficientes catadores de la sangre de Cristo,
ni monedas que sobrevivan a los bolsillos de las camperas irreversibles,
ni confidentes que asuman que se han inyectado heroína
buscando la salida
o la escalera de incendios que se inician en la almohada,
y además esos secretos no nos dicen nada,
no son la devolución del espejo,
ni son las credenciales,
no son la piel, ni los pulmones, ni la cita pospuesta con el psiquiatra...
Son la existencia ramificada, nada que no se sepa después de la autopsia...
Los cadáveres sí suelen ser condescendientes
salvo que no tienen por costumbre firmar el cheque de la reducción de algún pariente
que naufragó en la misma urna mientras nuestra sangre naufragaba en nuestras venas...
Al fin solos,
como se dicen las tizas de cocaína en el estomago de alguien ahora mismo,
al fin abrazados esperando la lapidación esquizoide,
comprando balas de plata para reconocernos en los límites violados,
llorando porque es gratis y legal,
porque nadie nos abrió el Mar Rojo en dos mitades...
Moriremos pensando que la muerte es una cosa que le pasa a otros
o deseándola y pidiendo más dosis de morfina
para por fin cerrar las cortinas del ventanal que da al pozo ciego
y pensar que el eje de simetría del gran desvelo
fue el espiral de promesas que en vida no cumplimos...
Mi infierno es el de El Bosco y está al lado del jardín de tus delicias,
solo pasaron unos siglos sin que nadie te nombrara,
bésame si puedes, si no te importa que esté muerto

"La caída de Ícaro" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

Mi Chernóbil

2010-05-30T15:30:00.005-03:00

Mi Chernóbil no fue portada de la prensa escrita.
Mi Chernóbil no lo nombra nadie, ni siquiera mis amigos.
Existo en el eco del silencio del instante posterior a la explosión,
silencio que es primohermano del silencio con el cuál terminan de terminar las orgías
y veo gente secándose con toallas y ratas lamiendo semen de nadie en los rincones...
Las puertas traseras de mis venas, que dan a mis muñecas,
están tapadas con ladrillos hace años.
No hay llave maestra que sirva para adentrarse en mis pasillos,
pasillos de volcanes en reposo,
con extinguidores vencidos en una fecha que prefiero no nombrar...
Tómate de los barrotes de mi prisión sin botones,
que no te llevan las maletas ni te miran la entrepierna,
si eres verso en la voz de los muertos
que en otro idioma hablaban con mi boca
y decían que mi lengua era una roca
donde las sílabas golpeaban como olas
que solas no son nada
pero juntas son las sábanas caídas de mi cama,
como cicatrices calladas de una estadía en el infierno
y en mitad del océano se hunde un busto de cobre
con mi cara y con tu nombre...
Mis dedos son la miga del pan
que acaba de romper la yema de tu huevo,
y mi espejo es el plato que se fue manchando
y que, cuando te fuiste, tuve que lavar
solo para dejar de verte en todos lados.
Los pétalos de una flor que habla en ruso se desprendieron de mi tallo
como las pestañas nos abandonarían si supieran gritar,
si creyeran que más allá de nuestros párpados hay un mundo...
Mi bosque de pinos rojos está poblado por pájaros ciegos
que cantan una melodía fúnebre a la hora del té,
y las raíces de los árboles se hablan en señas diciéndose que jamás seré feliz.
Sobrevivo como las campanas de las iglesias,
carne de voces escondidas en murmullos,
herrumbrado y con telarañas alrededor de mi ombligo,
pero respirando mi aire y exhalando ese llamado que no es escuchado
como si mis pulmones fueran la sala de espera de un psiquiatra mudo.
Verán en mi mesa una tijera abierta
que hace un siglo dejé para ver si por fin aparecía tu voz de nuevo,
pero al final de los puntos suspensivos no se le acordó tu apellido
ni supo distinguir tus huellas digitales de las del paracaidista cuadrapléjico
que descendió en el techo del hospital solo para darme una frazada
porque ya era mayo y hacía frío.
Vayan preparando un nuevo sarcófago para las futuras pieles desprendidas de serpientes
que habitan en la silla que cayó aquel día,
segundos antes que yo, que no cumplí con mi promesa de no oír los rugidos de mis lunares,
y me fui corriendo a los tuyos,
a descansar en los patios internos de las caricias de tus manos,
que quién sabe cuántos ya habrán recorrido y las extrañan,
y me envidian como caníbales hambrientos solo porque conservo el arte de reconstruirte

"La resurrección de Lázaro" by Caravaggio
http://caravaggio.com/

Todavía quedan astillas

2010-05-22T23:11:00.002-03:00

Todavía quedan astillas de vidrio
de aquel plato que hice estallar contra la pared,
fideos fríos incluidos y tu última salsa caruso,
por esa llamada inoportuna.
Y a patadas y a escobazos logré hacer desistir a ese perro terco
de su única esperanza que era comerse mi comida.
Las mariposas del mundo seguirán volando
y los dragones disimulando que antes fueron serpientes
mientras sus pieles barro de debajo de mi cama
junto a un de blister vacío de aceprax
y a los dos mililitros de tu alma en mi sangre
apenas queda eso...
Me agarraría de tus huesos si fueran una escalera
pero están derramados en tu cuerpo
y no llevan a ningún sitio...
De laberintos estoy cansado,
avergonzado por nunca salir de mi infancia,
más que a portazos no he cerrado las puertas de esos ojos,
que fueron míos cuando yo fui hijo de padres de clase media
que se asombraban de mis altas notas en matemática.
Todavía quedan astillas de vidrio
de aquella copa de vino que me tiraste en la cara,
y todavía está manchada la alfombra
como si siguieran grabados los eclipses de destino
en las cartas de tarot que son más mudas
que todas las flores juntas.
Los girasoles que tienen por sol la luna
no dudan que sea una piedra fría
que gira porque sí, sin luz ni aroma,
devotos de un rey sin corona
me apuntan con sus ojos que son ballestas
y me hieren con sus flechas de carne/plastilina.
Mis lunares gritan que este mechón de pelo de Medusa
es un ejército de aguavivas del mar muerto
y que para qué molestarse en besar unos labios grises,
o majas vestidas, o majas desnudas,
si sé de sobra que por dentro están repletas de pirañas,
de llantos falsos de vírgenes que hace tiempo perdieron su virginidad
susurrando otro nombre,
sudando otros sudores...
Todavía quedan astillas de esa costilla de vidrio
que Dios me quitó y luego hizo añicos,
escultor que solo sabe trabajar con barro,
déjame lapidarme a mi mismo,
permíteme resurgir de las cenizas al tercer día...
No.
No quiero nada de vos ni de nadie,
solo quiero a mi sombra anclada en mi ombligo
y a mis latidos ahorcando al silencio que has dejado
al llevarte tu voz y el tic tac de tu reloj de pulsera

"Observatory Time, The Lovers" by Man Ray
www.manraytrust.com/

Plegaria de un nombre que se ahoga

2010-05-20T11:24:00.004-03:00

El cielo es una mordaza levitando
y el sol un paracaidista ciego
que se tiró del avión de papel
que Caín le destrozó a Abel
sin saber que adentro había escrito una poesía.
Mis arrugas y las rayas del parquet
se suceden y se trazan siglos antes de tomarnos por sorpresa,
apresados en las jaulas de nuestra voz borrosa
y a esa vela que ilumina poco y nada
tambaleándose en ese candelabro suicida.
Estas pastillas abortivas no te borrarán ningún verso,
solo sílabas de un nombre que se ahoga
en el útero espejado y escrito con mi letra
que sale en mis pesadillas todos los martes y jueves.
No aprendí el código morse para no decirte con mis latidos
la falta que me haces...
Rima consonante de mi apellido que alguien tachó en mi espalda,
boca del florero de mis flores implantandas,
busco con mi boca tu pecho, pero ninguno de los dos existe...
Pestañas caídas de un dios que cierra los ojos
y sus párpados son cristos azotados que acabo de negar tres veces.
Donde está la melodía que tú no susurraste en mi oído
para que me durmiera en mi cuna?
No soy un cíclope que quiere volar y escupir de las alturas a las calles
donde los coches no le tocan bocina ni los trenes le pasan por encima.
Las mariposas sobrevuelan tu ombligo porque fueron gusanos
y yo hubiese querido partir desde tu vientre dejando mis pisadas
ensangrentadas con tu sangre y con la mía,
hasta tocar un timbre y pedir prestadas las llaves de una casa.
Los tímpanos de un lobo apenas me escucharon maldecirte
y desde entonces aúlla a la luna que es una esfera de consuelo,
pieza rota de una caja de música
de una divinidad huerfana que supo una vez mirarme a los ojos cuando fueron celestes.
Primohermano de Treplev y de su gaviota dibujada,
mi piel son las vendas de sus muñecas
y mi ángel de la guarda el prestador de aquellas plumas rotas.
La mugre de mis uñas es la chatarra que el fondo del mar esconde,
Titanic incluído y los anillos de los marineros sifilíticos de otro siglo.
Oro diesciocho quilates dice tu paladar seco,
seco de no nombrarme, de taparme con tierra antes de parirme...
Mordí la placenta de impotencia pero no tenía dientes
sentí como un temblor y me olvidé de odiarte...
Fueron 1,5 miligramos de un sicario,
sicario del día después le dicen, matafuegos de farmacia...
Sé la verdad y no me importa,
me hice amigo de Isaac una madrugada bebiendo tequila con sal
y hasta escribimos unas estrofas cadavericas y exquisitas,
rimas consonantes de un apellido que alguien tachó en mi espalda,
boca del florero de mis flores implantandas,
buscando con mi boca tu pecho, pero ninguno de los dos existe...

"Aktion Sorgenkind" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/

Los taxidermistas y la luna

2010-05-13T02:03:00.006-03:00

La vista panorámica de sus ventanales
y sus pasillos llenos de puertas de archivadores de destinos,
y pieles y ojos y pestañas de futuras esculturas,
esculturas de carne y yeso,
inmortalizando un gesto solo
que quizás una vez hizo alguien,
alguien que probablemente no fueron ellos...
Su lengua es un escalpelo
y sus versos cortes del cuero de los otros.
Cada sílaba sostiene la masacre de la garganta hasta quién sabe dónde...
Quienes son los maniquíes y quienes las bestias salvajes?
Para qué saberlo si no importa,
si te aturden las bocinas de los coches
y la luz de la luna cada madrugada.
Te despiertas y te bañas
mientras ellos en la azotea de tu casa
cuelgan tu piel de la cuerda
y tu voz de la nada.
Lo que queda llevan a la sal de su saliva,
y con la espuma del océano te ahogan,
te quitan hasta el eco de tus latidos...
Calculan el error del proceso sin nombrarte,
sin ni siquiera saber si algún día fuiste feliz dándole de comer a tus peces
o si quisiste agarrar a pedradas esa pecera de imposibles naufragios,
no te conocen, ni es ese su estilo...
Pero han estudiado psicología y anatomía,
y de antemano compraron un container repleto de estatuas de poliuretano
para desalojarte de tu carne
por atrasarte dos meses en el pago del alquiler pactado,
con ese dios que aparentemente inspira biblias o hace milagros...
Mírate en el espejo y verás un centro de mesa,
una canasta repleta de frutas de cera
y verás que las moscas no se acercan,
señal que no cabalgamos,
y que la cáscara y la pulpa a esta altura son la misma cosa.
Emparentados como las uñas cortadas de nuestros dedos,
de los dedos de cualquiera, las de nuestros antepasados,
nos hacemos naturaleza muerta,
o mejor dicho asesinada
por francotiradores que desde las vidrieras disparan,
y apuntan al corazón porque tienen la convicción de que es de plástico.
Una vez que nos retapizaron,
como si fuéramos los sillones del living de sus madres,
se sumergen en sus sueños de discípulos de Van Gogh
y nos devuelven los ojos, ahora hechos de vidrio,
confunden el realismo con sus detalles mientras se aplauden a si mismos,
y se saludan como hermanos de sangre diluída en las tinieblas de su ego,
como hacen los poetas aferrados a sus metáforas
tan descarnadas como la luna, que es una piedra de azufre
en el cielo contracturado que encierran en sus versos

"A Pair of Shoes" by Vincent Van Gogh
www.vangoghgallery.com/

Águila no tan hermosa (Voayeur)

2010-05-10T00:11:00.006-03:00

Águila hermosa pósate en mi ombligo, yo sé que puedes,
y deja de estrangular al cielo con tus alas,
no ves que no puede seguir tu viaje?
Tu equipaje son tus ojos
sin más doble fondo que el que encierra cualquier mirada...
Tu presa no son los peces de mi acuario,
que comen esa especie de papel picado que me venden,
ni tus plumas las que uso para acariciar al vientre subconsciente
hasta que en mis sueños logro hacerlo parte de un todo,
un todo sin más lenguaje
que el código de barras impreso en su paladar escondido
que solo puedo leer de maneras que prefiero no especificar en un poema...
Águila hermosa tú no fuiste en ninguna de tus vidas
cisne del pantano ni verso endecasílabo de nadie...
Tus huellas no están en el pasamanos del tren cuyo destino es mi carne
ni en tu agenda está escrito el café que me prometes cada mes,
pero igual te perdono sin más opción que esperarte
a la sombra del árbol de las raíces espejadas
donde se mira la tierra para reconocerse,
para saberse distinta y espesa,
distinta y espesa como todos...
Créeme que no es soplar y hacer botella
ni rimar lo que sea con clítoris o con caleidoscopios
ni besar con los labios de otros
los labios de la estatua de la plaza Antonio Machado.
Águila hermosa no creas que soy la segunda voz del ventrílocuo
ni la carne de madera del muñeco que apoya entre sus piernas.
Soy el que más veces dialogó con tu vello púbico inconsciente,
el que tomó los pétalos de tu flor desmoronada
y los hizo hablar solo para decir lo que callas.
Águila no tan hermosa, celosa de las palomas de mi balcón,
en la boca del volcán me miras,
como si fuera la naturaleza muerta que pintas en tu mente:
una botella de vino vacía, un racimo de uvas y un pañuelo.
Y yo te devuelvo la mirada, la sostengo,
como sostengo la voz cuando recito, casi temblando,
y mis párpados se transforman en los portones abiertos de una cárcel desierta,
pues todos los condenados que en mí habitan escaparon diciendo tu nombre,
y sus cadenas se hicieron llaves maestras
que usan para abrir los candados que tus lunares señalan.
Águila no tan águila, hecha de sombras y de naufragios,
quisiera ser el minotauro que buscas cada vez que tienes hambre,
hambre de híbridos, de dualidad, de esquizofrenia,
pero soy el que traduce el parlamento
de un actor de reparto en la función de tu almohada.
Bostezas y te duermes después de pensar en otro,
porque las águilas también duermen,
y te despiertas en mitad de la noche y fumas,
y esa luz encendida tantas veces miro desde enfrente
y rezo porque estés sola

"Creación de las Aves" by Remedios Varo
"Voayeur" by Joaquín Sabina

El gato de Schrödinger lamiendose los genitales

2010-05-04T16:11:00.003-03:00

Que nos devuelvan la leche materna, la quiero beber ahora,
sí, ahora que estoy mirándome en los charcos,
y entre las baldosas de la calle
se esconden miles de suelas disueltas de zapatos,
pisadas de carne envuelta en medias,
medias envueltas en zapatos...
Hoy que no soy el que pariste, madre,
toma mi rostro y dime que me quisiste,
que la placenta no se la dieron a los perros
solo para que se callaran...
Hoy que tiemblo y amo y pienso y sueño y me medico,
hoy que alguien en Noruega se cortó las uñas,
devuélveme la ropa que le diste a los mendigos,
que una vez esa ropa fue mía y tu la entregaste...
No pienses en sacar esas fotos de un bebé desnudo,
yo no precisé que me cambiaran los pañales,
o sí, o mucho no me importa...
Que me devuelvan el anillo que me quitaron cuando entré al quirófano,
aunque esté roto, esas dos mitades yo sé que me protegen,
me dicen que soy el sostén de algo bañado en oro,
mástil de una bandera a media asta...
Hoy que me visto para el funeral de un amigo y estreno camisa
me siento tan ajeno, tan en otro sitio...
Tú ya lo sabías y nada me dijiste, oráculo que me parió en silencio,
callando los secretos por los codos...
Y mis notas de la escuela siguen siendo altas,
y yo sigo siendo ese niño
que por destino no tenía ni desamores ni una estadía en Villa Carmen
enterrando con horas, como si fueran palas de tierra,
a los fantasmas, como si fueran cadáveres...
Que me devuelvan la hostia de mi primera comunión para escupirla,
para escupirla y pisarla hasta que no quede nada,
ni Cristo ni Dios ni demonios ni paraísos ni infiernos.
Perdón,
es que estoy un poco triste...
Estuve mirándome en los charcos y descubrí
que entre las baldosas de la calle
se esconden miles de suelas disueltas de zapatos,
pisadas de carne envueltas en medias,
medias envueltas en zapatos...
Y ese polvo apenas perceptible
respiras sin saber que inhalas tu camino de ida
y tu regreso a ninguna parte,
a la carne dubitativa llena de pedazos de un espejo roto.
Contra el paladar de mármol afirmo mi lengua de yeso
para que me salga una metáfora inspirada y solo me sale perderte...
Soy el gato de Schrödinger lamiéndose los genitales,
arañando la caja por dentro, maullando mientras todos duermen...
y tu la gata en celo de la cuadra
y al final de cada arco iris solo hay una cagada de perro

"Autorretrato en la frontera (...)" by Frida Kahlo
www.fkahlo.com/

Petróleo & saliva

2010-05-03T02:00:00.003-03:00

Existir para anhelar otra existencia,
la percepción de lo ajeno con ojos, y hermoso, y palpable, y entero...
La percepción de lo propio, aislado como un trozo de carne sola,
un espantapájaros y un pararrayos entre alas y truenos...
Un florero revestido de piel con boca y sin labios,
sin arañazos, invertebrado y sin pestañas.
Pétalos y flores.
Recogimiento de las partes, insomnio, antidepresivos,
poesía de esa que sabe a carne, a la que está contra el hueso,
a carne humana, propia y ajena, perfumada...
Pienso en flores pero no para llevarlas al cementerio.
Semen.
Sí, también pienso en semen, del mío,
pienso en mis testículos arrinconados, en los de todos los hombres,
que miran a una mujer y la desean.
No pedí permiso para desearte ni hice cola en la ventanilla para seguir sintiéndolo.
En los escombros de la nube reconocí el cielo
y renové el pasaporte por los futuros paraguas rotos
en vendavales que se llevarán más de un árbol
y menos de lo que traga la bocacalle de la esquina de tu ombligo.
Existir anhelando otra existencia
y con los pulmones llenos de petróleo y saliva
es el castigo de ser esta ancla de sombras que se pierden
en sombras de callejones y de hospitales.
Como quien le quita los dientes de oro a la abuela muerta
recuerdo a mis mujeres que siempre fueron de nadie
y ahora serán del aire que respiran sin olvidar
mientras el segundero avanza y retrocede cada segundo hacia ese puto tres.
Y saltan las primeras cenizas volcánicas y mi lengua sabe a magma,
la tierra gime y los animales se van a poblar lo antes despoblado...
La lava llega hasta la orilla como un beso forzado
y se produce el mismo silencio incómodo.
Pero este beso no es una guerra de labios literales ni literarios,
ni la imitación de dos vaginas sordas que se rozan...
No.
Amar es existir anhelando que ni mi carne sea tan mía
ni tu almohada tan trinchera
y descubrir en tus lunares el código del candado de las puertas del espacio/tiempo
solo para seguir dudando si esa noche
te mordiste por no abrirme las rejas de tu Edén ficticio.
Algunos minutos que duraron un siglo y medio,
y el consuelo de tenerte arrinconada entre tu espada y el espejo,
son las migas de ese pan duro que supongo, a esta altura, será tu boca
cuando pronuncia mi nombre,
porque tu voz existe anhelando otra existencia,
ama, tiembla, se equivoca y mira a través de las sílabas y se ahoga...
Y vuelve y se siente sola en su reino
donde la mesa sigue marcada por los mismos vasos
y los vasos por los mismos labios
y los labios por otros casi iguales

"Leda Atómica" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

Los maniquíes y el principio del placer

2010-04-22T03:56:00.009-03:00

Flores hechas cardos a fuerza de carne de vidrieras,
cuerpos deshuesados por los ojos,
nacidos para vivir en pantanos de alquitrán y cemento
con bocacalles de libido en esquinas estudiadas.

Niñas que lloran a sus padres por liposucciones y cirugías plásticas
crecen castradas por su psique y aprenden a odiar a sus narices imperfectas
y a sus huellas digitales detectadas en el pasamanos de los pobres diablos
que como mucho aspiran a una crema para manos.

Esas bolsas de nylon con globos de aire en todas partes
que ponen a los electrodomésticos en sus respectivas cajas
son las placentas de los maniquíes y los subgerentes,
y sus padres son de probeta, y sus diálogos una sucesión de telegramas.

Hasta sus muñones son delicados y perfectamente simétricos
sus corazones son de caucho escondido, enterrado en sus tórax,
y sus almas veintiún gramos de silicona.
Su mayor temor es mancharse la camisa con ciruela porque no sale...

Mientras, los árboles talados con raíces de cobre,
sobrevivientes de la quimioterapia, adictos a la anestesia,
caemos del cielo y arrastramos nuestro paracaídas hasta que nos lo amputan,
y así nos quitan las alas ortopédicas y nos rotulan freaks.

Cuando nos hablan sus miradas son gases lacrimógenos
como si arrojáramos petróleo en un acuario porque sí,
porque odiamos que tengan escamas y respiren por las branquias
o porque los peces no hablan y entonces no sabemos lo que piensan.

Vomitamos porque vamos en el barco y el mar se mueve,
tenemos testículos como las bestias, y nos cuelgan,
y un pararrayos anclado en el ombligo para siempre.
Huérfanos de nuestra propia carne, expulsados del paraíso...

Hoy me quitan la muela del juicio tus abogados y tus jueces
leyendo sus párrafos del código penal me absuelven,
pero todos los apellidos son apellidos criminales,
y todas tus mariposas son gusanos que se arrastraron
hasta besar un par de pies de barro

"The Uncertainty of the Poet" by Giorgio de Chirico

I'm walking around spiders

2010-04-20T15:57:00.006-03:00

Sucede que me canso de ver arañas en todas partes,
una y solo una cada vez que estoy solo,
en un rincón del baño, asomándose por alguna grieta indefinible,
una y solo una, y siempre en lugares cerrados...
Algunas tienen patas tan largas como los elefantes de Dalí
y no cargan obeliscos ni mujeres desnudas,
van solas como murciélagos desesperados,
y se detienen y no sé qué piensan
y las pierdo de vista y las reencuentro y me inquietan...
Sucede que me canso de ver arañas en todas partes
y de dudar sin son reales o alucinaciones mías
y pienso por qué alucinar con arañas y no con lobos marinos,
o strippers o lo que sea,
supongo que representan algo escondido: una ex novia, mi madre, la suma de mis miedos...
Y a veces pienso que la araña es legítima y yo una creación irreal de ella
que simbolizo algo escondido en su vida callada...
Será ese el motivo por el cual no las mato, temo morir en ese mismo instante...
A veces ni siquiera las veo, solo las siento caminar por mi brazo,
como si fuera la respiración de un cisne de fieltro que me odia
y que me descuartiza en sus sueños y me entierra en trece bolsas de nylon
en su jardín de tierra removida y de enanos,
inanimados y cómplices, primo-hermanos de los maniquíes de las vidrieras...
Seria bello ir por las calles con un cuchillo verde
y atravesar con él las espaldas de los que no ven lo que yo veo,
para afilarlo con la estatua ecuestre de tus próceres de piedra
y para arrojarlo en la fuente donde todos tiran sus monedas
Los paisajes de esta ciudad son horribles:
corazones aislados apestados por moscas y un cienpies que los mira desde abajo
como si esas aberturas fueran las entradas de una cueva,
o pulmones tirados en las calles, transformados en nidos de cucarachas,
o un cadáver abierto que sirve de panal a esas abejas...
Cuando por fin logro cerrar la puerta con llave
y el mundo prescinde de mi existencia y viceversa,
ni cucarachas ni cienpies ni moscas ni abejas,
solo arañas, una y solo una cada vez, peludas, chicas, venenosas,
reales o irreales, en el techo o en el piso, casi inmóviles...
Por cierto mi techo es altisimo, más de cuatro metros
y de él cuelgan esa putas telarañas como amenaza de un inminente ataque,
y no las limpio para que los que vienen vean que no estoy loco pero a mi casa no viene nadie.
Si quedas atrapado en esa red repugnante se acercan
y te inyectan su veneno mientras te sujetan con sus desquiciadas patas
ya paralizado por el veneno te inyectan jugos digestivos,
que producen una digestión externa de tu cuerpo,
y luego sorben lo que queda con una actitud pasiva, inmóviles, hijas de puta...
Anteayer sentí al pasar por debajo de una arcada esa caricia pegajosa propia de sus telas
y salí corriendo por la escalera de incendios y llegué a la azotea,
había colgadas toallas y camisas que lloraban lentas lágrimas sucias
y detrás de ellas, en un rincón de ladrillos, una araña quieta,
una mezcla de vómito y grito surgió de mi boca, y los vecinos llamaron a los bomberos, a la policía...
Me desmayé oyendo sirenas que venían hacia mi

Captura del film "Fando & Lis" by Alejandro Jodorowsky
web oficial

La Magdalena penitente

2010-04-19T02:25:00.003-03:00

De qué infeliz será el cráneo que sostienes como si fuera un anillo,
un anillo que te has quitado porque te produce alergia.
De qué color habrán sido eso ojos ausentes, marrones, negros, celestes?
Cuántos besos han dado a esa frente que hoy es solo parte del caparazón arrojado,
lo que ha quedado de un cuerpo licuado por un estudiante de medicina
primo lejano, y muerto, del pintor que te pide que poses de perfil,
mirándote sin mostrarte, como si fueras tu pensamiento, tu confesión...
Me parece que te escucho susurrando "amén" cuando te veo,
ni tan Magdalena ni tan penitente,
sino otra infeliz cuyo cráneo está sostenido como un florero
por las manos de tu cuello,
que hace años no acarician nada
y solo te toman por el cráneo, como si fueras presa de tu cuerpo arrodillado,
carne de iglesias y de biblias, castrada por las sienes y por la espalda,
castrada con un hacha, mutilada...
La vela como símbolo de infierno, ojo de fuego que arde
sobre un mástil de cera que se deforma y gotea
mientras tu te deformas y goteas lágrimas de acrílico inconsciente...
Llama narcisista y duplicada, rima consonante del paisaje,
pétalos arrancados de la flor de un incendio
donde la muñecas se incineraron
y nuestros ojos de espectadores se hicieron sordomudos pero presentes
del mismo modo que estamos aquí, en el entierro de la niña
y el desentierro de los huesos ya barnizados de un anónimo en tu cuarto.
Tu cara está húmeda como un bajo vientre bañado en semen,
semen de alguien que lo arrojó y salió corriendo
a colgarse de una soga no por culpa, sino por triste,
premeditada agenda de suicida y tu como su carta última
apestada por esa gota de tinta después de la firma.
Tu pecho abierto como las puertas de un cementerio
y tus pezones encerrados como feretros recién cubiertos,
palas y palas de tierra sobre tus pezones para callarlos...
No se arregla con padres nuestros la cicatriz que no muestras
y por silenciosa que seas entre tus sábanas sé que te masturbas.
Te ahogas en ti misma,
sabes que no tiene nada que ver con el amor y te desnudas
y al terminar o cuando crees que terminas,
te sientes como una red llena de peces muertos,
arrancados del mar para comer este viernes santo.
Estás ciega y atada por los miembros,
solo piensas cómo disimularlo mañana en el desayuno ante tus padres,
leyendo la biblia repleta de escenas retratadas por Caravaggio,
protagonizadas por putas, ladrones y canallas
que quizás sean los dueños de esos huesos en tus manos,
barnizados como si fueran adornos o souvenirs
de tu viaje por la carne desierta que eres alrededor de tus huesos
que algún día un estudiante de medicina tomará
para estudiar con detalle, como si tu fueras el resto de la humanidad,
y jugará con tus huesos asustando a su hermano
y no le importará el agujero de bala en tu cráneo

"La Magdalena penitente" by Georges de La Tour

Meretriz

2010-04-16T03:09:00.006-03:00

Mitad necrófilo y mitad cadáver,
excitado mientras te veo penetrar con la lengua
esa oreja disecada, que dicen fue de Van Gogh,
y me miras como si fuera el único que te ve
y yo pude ser cualquiera, de hecho es mi vocación.

Esta tapada boca de tormenta sin paladar
es primohermana de la Venus de Milo,
de su mirada perdida en un paisaje de no yeso,
de sus brazos de mármol enterrados,
de esas manos que aun buscan un bajo vientre.

Tu, tan de carne, y yo, tan de alquitrán,
somos uñas postizas de la escena del crimen
de arañar la espalda desnuda de una puerta de hotel.
Mis pulmones de cristal se empañan, tiemblan y estallan
cada vez que me besas o me muerdes.

Conozco tus cicatrices de memoria
y me siguen dando lástima y jamás las tuteo.
Quién profanará mi tumba buscando anillos ciegos
y encontrará huesos y un montón de clavos en la columna
que son tan míos como esas cicatrices tuyas.

Y las veo ir y venir contigo en la cama,
anudando los vectores que persiguen tus pezones desde el cero,
como los clavos están ahora mismo en mi cuerpo sordo.
Hasta eso extraño cuando no te hago mía,
es decir de nadie, que de hecho es tu profesión

"Playola" by Patryk Krzyzewski

Siameses por el astigmatismo

2010-04-15T01:43:00.007-03:00

Tengo un par de piedras de la lapidación de mis labios
y el carné de socio fundador de mi sombra.
Los pulmones hace años los despedí por la boca
y los barrió la portera y los tiró a la basura.
Será por eso que mis vecinos no me detienen la puerta
ni me saludan...
Pienso que los ojos son vaginas
y los lagrimales son clítoris
y con eso me entretengo
mientras el oculista llega tarde.
Alguien cosecha lechugas para mi futura ensalada
mientras yo me tapo un ojo y juro que una N es una H.
Si mi vida fuera atún yo sería un tomate relleno
y el centro de mesa serían tus labios,
cáscara incluida, y la sospecha de que esas frutas son de cera.
Evidentemente preciso lentes nuevos.
Igual mucho peor son las visitas al dentista
esa obsesión por esconder mi aliento a nafta
por lograr que mi lengua tenga un color cálido y homogéneo.
Jamás lo consigo.
El paladar es un vientre sin ombligo ni lunares
que uno muestra sin decoro.
Supongo que las cajeras tienen pensamientos suicidas
y los abogados y los garrapiñeros y los dentistas...
Tuve que acercarme mucho a la H para convencerme de que no era una N.
Cuando uno consigue un arma y balas, y escribe cartas suicidas,
y se apunta en la boca... ahí ves que la N era una H
o ya no ves nada...
Los caramelos de limón que el psiquiatra me dio
saben a tierra y a suspiros,
a brisa sublingual,
a carne petrificada de pecadores, a vómito solidificado de dioses...
Aparecen mitades de pastillas todavía en todas partes,
será por eso que los vecinos no me detienen la puerta
ni me saludan...
Supongo que Dios reúne todas las pestañas que se te han caído
para dártelas el día del juicio y reprocharte...
Y te tirarán a un calabozo
y dormirás en un colchón hecho con todas las uñas que te has cortado
y rascarás por dentro y por fuera esa delgada línea
entre el presente y el pasado, entre el juicio final y la vida misma.
La H es la letra del silencio,
la mano que acomoda almohadas entre la sien y la pistola,
las puntas de pie con las que caminan los que se levantan de la cama
a mear mientras piensan que los espirales
no matan ni a los mosquitos ni a las alucinaciones.
Me tapo un ojo y miro el cielo,
esa luna se parece a una muela arrancada
y las fotos a los amigos muertos, y las H's a las N's,
y los poetas a su obra

"Synchronicity I Think" by Bruce Holwerda
http://www.adamholwerda.com/bruceholwerda/

Ya no soy silencio

2010-04-09T04:18:00.004-03:00

Cuál es el ventanal que no da a los cementerios?
La barbarie empezó mucho antes de la Barbies y no se irá con ellas.
Voltéate y mírame, estoy ciego, los ojos se me evaporan sin mirada...
Cuántas placentas están repletas de lo mismo:
carne de otra carne, piel de otra piel...
Tomo el tren, voy a cualquier parte,
el pasamanos huele a diez mil vidas por segundo,
los parabrisas contra el viento,
ruge el viento que viene del océano.
Me bajo como se bajan las pestañas y se pierden,
cerca, en las ojeras, en la nariz, en el pecho,
me bajo y lo primero que hago es pisar la cáscara de un durazno.
La primer conclusión es que no era de oro,
la segunda que me estaba esperando,
y la tercera es que estoy a punto de morirme.
Me da miedo, subo las escaleras, ya estoy en la calle,
oigo bocinas, pasa un taxi,
la muerte se acerca, será un accidente?
Un francotirador tal vez,
y ahora mismo me está siguiendo desde esas ventanas, lo presiento, me observa...
Pudo ser cualquiera,
pudo ser cualquiera pero fui yo,
y tu no te volteaste, y tu no me miraste
cuando fui ciego y los ojos se me evaporaban sin mirada...
"Cuál es el ventanal que no da a los cementerios?" te preguntaras
porque en todos me verás...
Miento.
No me veras en ningún lado,
no voltearas para verme porque no te llamaré.
Hay tormenta y los pararrayos están anclados en mi ingle,
descubro que he vomitado en la alfombra,
no lo recuerdo pero no pudo haber pasado otra cosa.
Los almohadones están en el piso como cadáveres,
casi que hay siluetas de tiza cuando los levanto.
El espejo esta roto y la mitad de la botella lo mira desde abajo
como cuando dos amigos se miran después de agarrarse a golpes.
Hubo un silencio entre la botella y el espejo,
ese silencio era yo.
Quizás cuando el francotirador por fin me dispare
lo que quede de la botella le diga a lo que quede del espejo que lo lamenta,
y que no hay ventanales que no den a los cementerios,
y que no hay mares sin cuerpos en el fondo...
Aun soy ese silencio,
me muevo por el mundo con esa naturaleza a cuestas,
carne de bibliotecas y de hospitales, de salas de espera...
Volteate y mírame, estoy ciego, los ojos se me evaporan sin mirada,
humedece tus labios con saliva,
estas a punto de pronunciar unas palabras...
En ese instante me transformo, ya no soy silencio
soy lo que queda alrededor de un agujero de bala

"Los portones del cementerio" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

A stray bullet

2010-03-27T11:48:00.004-03:00

El péndulo es tallo de una flor torcida
y una agonía prolongada, un carne de socio
del club de la botella convenientemente vacía
pero no te persigas que siempre hay un modo
de perder el decoro y lograr la amnistía
aunque pierdas la silla en la mesa de otros

Las sillas ajenas suelen ser eléctricas
tarde o temprano te la meten hasta el fondo
y no hay retorno de una virginidad cualquiera,
no estaba en la lista de la feria el destrozo
de ese cuidadoso laberinto de promesas
que apenas hechas ya estaban rotas y yo en el horno.

Eternos deudores del alquiler de la carne
en la calle se cruzan y no se saludan
pero pugnan por la nada con sus miradas dispares
y así reparten ejércitos de war en sus dudas
pero no logran invadir las lagunas del narciso cobarde
que midiendo sus partes de su poquito se asusta.

Y el deficit yoico es solo un pasaje de ida
a las vidas vacías y los floreros rotos
que siempre levantan polvo sin despertar ira
en la vista de cuervos de los otros
que sin roce ni odio nos ponen en la mira
y de sus balas perdidas seremos la que impacte entre sus ojos

"Colorado 1955" by Elliott Erwitt
www.elliotterwitt.com

Brisa

2010-03-23T07:03:00.005-03:00

Las flores brotando del cuerpo de la tierra,
que no es cuerpo y que lo es,
si es que a mí se me antoja...

Y se me antoja ver un niño,
un niño naciendo entre las piernas de una roca,
y ella llorando pide verlo,
lo besa,
y mira como sabiendo que el destino es muerte...
El suyo y el de su hijo.

Miro los dedos de mi mano,
siento dedos que no existen rozándolas,
descubro la soledad,
veo que su cara, sí, todos los músculos de su cara,
están diseñados,
entre otras cosas, para reir,
incluso largo tiempo.

La lluvia empapa a mi sombra
mientras bajo un techo se cubre mi cuerpo
y luego, sin secarse,
se mete en la cama conmigo.
Por eso despierto sudando,
sobresaltado por pesadillas que me encadenan al desvelo.
Se nota que lo hace mitad por gusto
y mitad por castigo.

Me pregunto mientras me corto las uñas
si la libertad existe, si está lejos,
si estoy condenado a escribir esto,
se elegí algún día encadenarme a esta columna de palabras...
Y la respuesta que recibo es la brisa tímida
que todos recibimos
sin ni siquiera detenernos,
sin codificar ese lenguaje del viento,
lengua materna de un dios sin ombligo ni creación...

"Glide" by Susan Burnstine
http://www.susanburnstine.com/

Cama 18

2010-03-22T01:44:00.006-03:00

La noche, el insomnio, la rima, el reloj, el barrendero,
el desayuno, la pastilla, la llave,
la peli que debes devolver, el taxi, el vuelto,
el nudo de la corbata, el descanso, el cigarro,
el café, el taxi otra vez, las milanesas del bar,
el aceite, la rutina...

Antes de ser rutina fui la invasión por tus poros,
la sangre sedienta de mis venas,
la boca inclinada de frente al abismo,
mi ventanal del piso 18 que enmarca lo mismo
disfrazado una y mil veces
otros pisos 18 que apenas sí me ven,
sin distinguirme, sin absorberme...

Antes de resbalar en tus ojos fui un calibre 22,
un viento en la sien de alguien,
una guillotina durmiente...
Para qué enumerar los primos lejanos que no nos unen
mientras pasan siglos
que pagamos por hora y los muebles crujen.

Las tres cuotas impagas de la hipoteca
y los inexistentes diezmos,
los rosarios trenzados como los fideos fríos de mi plato,
el paladar como heraldo de mi ello
y las guerras de mi yo,
un pasado ventrílocuo y cartero
y sus huellas que se llaman cicatrices...

Gatos en todos los pasillos internos
e internos en los pasillos que recorro,
soy uno más con mi cama designada,
con mi medicación establecida, con mi horario de visitas...
Mis dos pulmones son los cajones de una mesa de luz,
mis balas perdidas, los clavos de mi cruz...

Las ocho, el café con leche, la pastilla blanca y la mitad de la rosada,
la búsqueda de la silla propia, cerca del televisor,
las doce que no llegan más, la pastilla amarilla, la siesta, las visitas, el té amargo,
dos horas más, cena sin sal, la otra mitad de la pastilla rosada,
el truco, la ducha fría, la cama fría,
la frazada que pedí hace un par de días, mañana, quizás mañana,
después del alta del psiquiatra, la rutina...

foto perteneciente al book "Hidden: Psychiatric Hospitals" by George Georgiou
http://www.georgegeorgiou.net/

Los infinitos ceros

2010-03-08T03:39:00.004-03:00

Mis vidas paralelas se tocan
en un punto escondido en mi voz,
y las esferas semiabiertas de tus ojos
invadidas por lluvia y combustión.
Un conjunto de cuaternas sordas
emparentan nuestras bocas porque sí
Una sucesion seminula es nuestro amor
menos las uñas y el pelo tendemos a callarnos
refugiados en las selvas del orgullo,
camuflados en olvidos de hormigón.

La vida no es un puzzle por armar,
es una guerra callada y a los gritos
de diez mil verbos con sus espadas sin filo.
Y hoy que te vas se van contigo
trece verbos que prefiero no nombrar,
y hoy que te nombro sin permiso
un cero más custodia mi destino
hecho de viento, pezones y latidos
y de salas de espera de psiquiatras,
de revistas hojeadas y libros leídos

"El jardin de las delicias: El infierno" by Hieronymus Bosch

My blood doesn't change

2010-03-08T03:25:00.006-03:00

La anestesia es, incluso, ignorarte
las pastillas no se mezclan con golpes bajos
ni con relojes que se asoman a las partes
más privadas de mi pensamiento destructivo,
y mucho menos a mis verdaderos abismos
No tienes licencia de Q de corazones,
sé de sobra qué esconden tus pezones,
vértices de médanos de carne
que me rozan sin tocarme
mientras pides que yo cambie...

Y qué voy a cambiar si nada cambia,
si las sombras se reunen en mis venas y las pisan
con pisadas de sombra que no dejan nada,
ni huellas, ni caminos,
ecos de un delirio
de flores que se ahorcan.
Olas que rompen en las rocas
como rompen las palabras en silencios
y se desmoronan en el tiempo
que es una línea muerta y nada más

"La vida" by Pablo Picasso
http://www.fundacionpicasso.es/

Perception

2010-03-08T03:06:00.005-03:00

Ser un guerrero desarmado
es mi vocación y mi fiebre,
y a veces me curo
compartiendo mis secretos con los tuyos.
Será de futuro que está hecho
el pasillo de mis miedos,
o será de pasado travestido
y son espadas sin filo
las almohadas y el insomnio
sin escalas ni retornos.

Será que solo es un boceto
la realidad tal cual la conocemos
y los roles sean otros,
y los Rolex relojes que no miden nada,
y el péndulo un sin sentido
o tallo de una flor degollada...
Pensará el rimmel
que se despereza en tus pestañas
y el Papa que Dios existe
o será todo una escena diseñada?

"Cancion de amor" by Giorgio de Chirico

Kilómetro 2π

2010-02-15T06:58:00.006-03:00

Tengo menos oído que una escalera mecánica
y menos guitarras que una caverna primitiva...
Si tuviera que escupir tu palacio no te pediría permiso
y si vomito en tu pelo tengo el perdón de los dioses.

En un Banco en las Bahamas guardo una centena de cadáveres
cuyos ojos me sirven para mirar el mundo desierto...
Las ex novias de Lot se han hecho estatuas de pimienta
y sus hijos han mutado a cajas de zapatos talle 46

El reloj es una puta madre que no para de atender,
que no para de parir, que no para de cobrar...
Y no hay insecticida para matar a los carteros
que traen las facturas del gas y tus garabatos de ayer.

Los ventrilocuos van diciendo lo que dicta un loro mal hablado
que estuvo posado por años en el hombro del pirata, tu madre,
león ciego en las tinieblas grises y rosas,
rosas sí, como el algodón dulce que no terminas de acabar.

Han hecho leña con aquel árbol de puñales de tu patio
los inquilinos de la casa de al lado, los vecinos de arriba,
solo queda el sótano y las telarañas y las pestañas que aun no cayeron
y las gaviotas que buscan peces en el mar de tu boca cerrada.

Los cuatro dinosaurios se reúnen para establecer cómo desaparecieron
y los peones comidos de ajedrez cuentan sus historias de jaque al rey
mientras el sol se pone y se saca vaya uno a saber de dónde,
un lugar que seguro no es la ventana a otro mundo
sino el kilómetro cero, o más bien 2π, de esta espiral esquizoide

"El ojo cacodilato" by Francis Picabia
http://www.picabia.com/

Los penetrados

2010-02-10T00:02:00.005-03:00

Polillas muertas encerradas en el globo de la luz,
ciegas y golpeando sus rostros contra las rejas ardientes.
Carne de velas derretidas en candelabros tallados,
cadáver de cera sin forma y un fósforo apagado es el último latido.
Nacer es estar condenado a muerte...

Flores artificiales a merced del rocío
incrustadas en la tierra con una estética macabra y estudiada,
como maniquíes hablando en señas, diciéndose que nos odian.
Vidrios que anteayer eran una botella sudan como anteayer
cuando llevaban cerveza que alguien vació en un vaso.

En cada pixel de este cuadro está encerrada la pornografía de existir,
de haber existido en ese racimo de uvas arrancadas,
de pasar por migraciones de reojo y reafirmándose por dentro
que el océano, la piel y el idioma son detalles,
así como los adoquines de la Torre de Babel no son herejes.

Híbrido de carne y huesos, espejado por dentro, como todos,
sin corbata, es decir desnudo, mirándome al espejo y escribiendo en él
estas estrofas traducidas, de alguien con quien nunca hablé,
tomadas prestadas, como son prestados los ojos, los ombligos y las lenguas,
donde cada sílaba es un agujero de bala en mi voz muda.

La palabra es: penetrados; La pronuncian las bocas que han acogido
en sus submmundos los submundos de los otros.
Soy poeta escribiendo en el consulado de esta madrugada a medias
y el resto del tiempo soy lo que queda después del orgasmo
de esta burocracia de pasaportes, todos falsos, porque no soy el de la foto

"Los penetrados" by Santiago Sierra
http://www.santiago-sierra.com/

La columna rota

2010-02-09T23:37:00.006-03:00

Una diosa azteca dando a luz un guerrero
como si uno se pariese a sí mismo para perder la batalla
contra la carne derrumbada y los enésimos golpes bajos,
y entre madres muertas y vígenes de amargura
clavar nuestros puñales inconscientes en sus rostros.

Esta no Madonna con niño y esta niña con máscara de muerte
son mitades huérfanas que juegan solas a vomitar candados
cuyas llaves imaginarias se extraviaron en la cirugía,
allí donde todas las huellas del pasamanos la atravesaron sin tocarla
y con pinzas la retocaron los cirujanos para rearmarla.

Naturalezas semimuertas y ambiguamente sexuadas
florecieron la primavera impar que duró lo que dura un río de Heráclito
mientras sus márgenes no sufren por dejarlo fluir a otras camas.
Como Van Gogh se quitó la oreja, ella se cortó el pelo
y mechón por mechón creció de nuevo y se hizo trenza.

La bisexualidad y la esquizofrenia se confunden en un bosque,
desnudas y mirándose, en blanco y negro, como si el mundo fuera un punto ciego.
Donde los hombres tienen cara de masa de pan sin cocer
allí mismo cuelga su vestido como bandera a media asta
y las dos Fridas se desangran en compañía aunque disjuntas.

Este cuerpo lleno de clavos y dramáticamente abierto
es lo que queda agarrado con corsé de acero a esta columna rota.
Crucificada por dentro y por fuera, tres veces infértil,
flor deshojada de la vida, carne de narcóticos,
destino de cuello ortopédico y silla de ruedas, de puré intravenoso...

La sucesión de autorretratos terminó con una pierna menos,
con dos intentos de suicidio, sin el boceto de una autopsia.
Quizá el marxismo dé salud a otros enfermos
mientras tus cenizas no me escuchan y yo te confieso
que cierro los ojos y te veo haciendo tres cosas: pintar, pintar y pintar

"La columna rota" by Frida Kahlo
http://www.fkahlo.com/

Escenas de junio francés

2010-02-02T07:44:00.005-03:00

Como siameses por la ortopedia, refundada en anillos,
nos anclamos en los huesos perfumados y en los ojos
que no nos pertenecen, que son tuyos o son míos,
propiedad privada del hedonismo ajeno o propio.

Dos juegos de llaves de esta cerradura forzada
se acarician y se mienten por debajo de las sábanas.
Se ponen trampas de osos en el pozo de cada diálogo absurdo
y se suceden escenas de junio francés en cada desayuno.

Solo sé que las serpientes suelen comerse entre ellas
y que no hay semáforo que ordene el tránsito del placer tántrico,
ni la doble vía de una cama en ruinas detiene el tiempo
que se pierde cuando lo único que se busca es
el diente por diente.

Un film en tiempo irreal y un bisturí perdido en mi tórax
son las excusas más verdaderas que puedo ofrecerte
mientras buscas en mi entrepierna un par de horas
y en lo blanco del ojo lo que queda de aquel primer viernes

El secuestro de semanas, de meses y de años
y los rescates nunca pagos más los alquileres adeudados
son las migas que arrojamos en la plaza
para que coman las palomas y los psiquiatras.

No sé si soy tu planta carnívora o tu carne picada,
o un barco encerrado en la botella de tu aceite usado.
Murcielagos salen volando de tus ojos cada vez que no me miras
y tiemblan los floreros mitad por la arena mojada
y mitad por reflejo

"Teenage Couple" by Diane Arbus

I think asking your heart

2010-01-31T17:12:00.004-03:00

Pasaron ya años de vampiro atragantado,
de fiebre, niebla y pecados,
y la cura no era la farmacia,
era acupuntura y era en tu cama,
y era con tu lengua y era con tus ojos.

Una enredadera de ropa tirada
se apodera del suelo y de la madrugada.
La luna destronada se empastilla
y se duerme y por fin no sueña pesadillas
de ataques suicidas, de balas perdidas...

Tengo número en la carnicería
y pienso pedir tu corazón
para hacerme milanesas con limón,
y lo que sobre voy a dar
a los gatos que de noche visiten mi balcón.

Pasaron ya años de alivio aproximado
y más de un gramo de siglo barato,
y la cura no era la farmacia,
era acupuntura y era en tu cama,
y era con tu lengua y era con tus ojos.

Un muro de bocas no besadas,
testigos falsos de gemidos como espadas,
y los vecinos que se quejan de los ruidos
y yo me quejo del peligro
de que te vayas con el próximo rocío.

Tengo número en la carnicería
y pienso pedir tu corazón
para hacerme milanesas con limón,
y lo que sobre voy a dar
a los gatos que de noche visiten mi balcón

"Salomé con la cabeza de Juan el Bautista" by Caravaggio
http://caravaggio.com/

El juego lúgubre

2010-01-25T07:16:00.007-03:00

Soy el autorretrato de mi hermano muerto
según leí en las paredes del útero de mi madre.
Lo blanco del ojo heredé de mi padre notario
y una hermana virgen y autosodomizada
por los cuernos de su propia castidad.

No es el arte la luz que ciega nuestros ojos
sino más bien la pubertad y la actividad masturbatoria
que es un juego lúgubre con semen, saliva y sangre
que transcurre en el Cabo de Creus y en la cama,
donde se da la metamorfosis de Narciso y de las sábanas.

Y me adentré en los enigmas del infinito y del deseo,
aun con mi cara de ameba y sosteniendo mi carne con muletas,
y después de robarle la mujer a un amigo
y comprobar que el canibalismo es una muestra evidente de ternura,
recién ahí Bretón y Tzára me extendieron sus dos manos.

Los cisnes reflejaron elefantes que luego cargaron obeliscos,
los asnos se pudrieron y las jirafas se encendieron...
Las guerras civiles y mundiales rozaron mi existencia,
adiviné las anamorfosis del paisaje real y surreal,
caí parado en un mundo donde muchos cayeron muertos.

La física nuclear fue Cupido de mi idilio atómico y uránico,
melancólico y esdrújulo, místico y científico...
Levitaron las majas vestidas y las desnudas,
y los cristos crucificados en hipercubos
fueron negados cuatro veces por Pedro.

Todas las esferas de Galatea se reunieron en un punto ciego
y me quedé sin ella, es decir, solo...
No volví a untarme con excremento de cabras
ni a afeitarme las axilas ni a ser feliz,
y mi cuarto se incendió porque sí.

Me voy a contemplar el Mediterráneo desnudo y con ella
donde la memoria persiste y la naturaleza muerta se reencarna.
Fui el toro surrealista y el torero alucinógeno,
hijo pródigo de nadie, desheredado de absolutamente todo,
suicida a medias, poeta apenas leído, joyero de ojos del tiempo

"El juego lúgubre" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

Los minutos/siglos del domingo

2010-01-17T21:02:00.005-03:00

Un corazón relleno de caramelo quemado
y ejércitos de hormigas atacando lo que queda;
Enredaderas se agarran de sus paredes graffitiadas
y el riñón a su sombra dormita como heraldo de resacas.

Riego las raíces de mi árbol talado
y de su única rama cuelga un reloj blando.
Las puntas de mis dedos no alcanzan y el universo se expande,
las puertas del espacio/tiempo son angostas pero no tienen llave.

Entre medias tintas y mareas rojas
se van los minutos/siglos del domingo.
Pretérito imperfecto y perfectas narices arregladas,
mitad por olvido y mitad porque me da la gana.

Este enroque de verbos que te impongo
sigue siendo una estrategia desesperada
y mi almohada se asemeja a una plaza de toros
donde las flores, los toreros y los toros suelen irse en ambulancias.

Me he transformado en una moneda
que solo sirve para mostrar su cara y mostrar su cruz,
como un segundero ciego buscando algo
que no encontrará hasta que se atreva a asomarse a otros planos.

Como una serpiente comiendo otra serpiente
mi esquizofrenia se va saciando de si misma.
Ya llegará el día en que mi carne arrumbrada y sin pasado
sea el plato principal del menú de los gusanos

"Burn Season" by Robert & Shana Parkeharrison
http://www.parkeharrison.com/

Las mejores discusiones

2010-01-14T01:17:00.006-03:00

Raiz del árbol de la vida, pluma de no serpiente,
puntos suspensivos de carta suicida, verbo y vientre,
lencería, caviar fino, copa de vino, paciente psiquiátrica
ven a retirarme el saludo por penúltima vez esta tarde.

Madrugadas te sobran, alas te faltan,
espiral de febreros añejados, bolsa de hielo...
Tu corazón está infestado de cenizas volcánicas,
desconéctame de tu tallo artificial si es que de ti dependo.

Dices que te arruiné el cumpleaños
y yo aparte de mancharte el vestido
te di el único regalo que aun conservas
y no sé cuántos orgasmos y las mejores discusiones.

Ciudadana ilustre del Purgatorio,
destino de hija de padre senador
y de maleta extraviada en el vuelo a Oslo,
con ínfulas de poetisa de versos de cotillón.

Ojalá que los francotiradores se enamoren
de ese algo que yo vi al quitarte el antifaz
porque no estoy del todo seguro
si la paga que pacté la podré desembolsar

"Mujer saliendo del psicoanalista" by Remedios Varo
galería de imagenes de Remedios Varo

Descendientes de Luis XVI

2010-01-13T02:00:00.007-03:00

Todos los mounstros humanos
son descendientes de Luis XVI.
Este viernes non sancto
como pescado y me disparo en la sien,
y resucito para tirar los dados
en una de esas sale mi seis, seis, seis...

Casualmente las estatuas de sal
te dirán que no mires para atrás
y aunque son las mismas de anteayer
se creen con derecho de juzgar,
se confiesan con dioses de alquiler
y pagan altos sobornos por las fotos del hotel.

A pulgarcito lo obligaron
a adorar esas divinidades sádicas
y a firmar cheques en blanco
para financiar esculturas fálicas
minimizando así su complejo de enano
mientras no lo espera una mujer con látigo.

En el patio de la prision dejo la tierra
que junto haciendo el túnel a mis venas,
abiertas y calladas, como ojos de muertos,
igual que los ojos de los visitantes del cementerio...
Soy eso y más, soy mi piel blindada
y mi corazón atado a la pata de la cama.

Cuatro jinetes no saben
que los espero en mi casa
con mis espadas sin filo
y con eso me basta
para no perder mi asiento
en la función de tu almohada

"Napoleon cruzando los Alpes" by Jacques-Louis David

El mismo humo, el mismo cáncer

2010-01-11T02:13:00.004-03:00

Vengo a llenar un espacio vacío,
a ser el caracol que pones en tu oido
para oir el mar lejos y temblando,
encerrado en una espiral logaritmica.
Con tu regla y tu compás no podrás
resolver la cuadratura del circulo
ni medir el silencio y la ansiedad
de los que se juegan el sueldo en el casino,
y dejan su sensualidad en el prostibulo,
y su alma en el inodoro del baño de un bar.

Aquí estoy indescifrable y mínimo,
soy un pixel de la foto de la luna,
un suspiro que se pierde en el viento y te depeina,
una gota de sangre en tu copa de vino.
Tu cuerpo es una caja barnizada
por dentro y por fuera del cuerpo de los otros,
de otros sudores, de otros miedos, de otros secretos
que te abarcan, que te encierran, que te arrastran
a la orilla donde la espuma vuelve al mar
y los hombres vuelven a sus casas.

Como dos perros que se huelen
así nos conocemos, así nos presentamos...
Que nuestros pulmones compartan el mismo humo
el mismo cáncer, el mismo nicho;
Eso puedo ofrecerte y nada más...
No fui yo el arquitecto de tus dudas
ni el jardinero de tu Eden ficticio,
ni tú caperucita roja, ni bella durmiente...
Esta carta de tarot vía abogado se va
a ser destino de otra, nunca más tuyo

"Bride & Groom" by Arthur Tress
http://www.arthurtress.com/

El falso espejo

2010-01-04T03:17:00.004-03:00

Mucho antes de ser alguien fui hijo
de un padre sastre y una madre suicida
que se escapó al río hasta que su vestido
cubrió su naturaleza muerta de por vida
que yo no vi o confieso no haber visto.

Después de una canción de amor
se hizo irresistible mostrate el mundo a pedazos,
a pedazos juntos en esa masa amorfa
que es la realidad con sus dos guerras mundiales
y con civiles muertos en mis brazos.

El realismo mágico, el espejo falso,
ese cielo estático que ves que veo, que sos,
que quiero ver, que es uno con mi ojo y contigo,
sin profundidad, sin segundos planos,
con el vértigo de ambiguas primaveras todas juntas.

Allá atrás del hijo de hombre y de los amantes,
encuadrado en los paseos de Euclides,
es mío y es de Dalí, real e irreal como la carne,
como un engrudo de cosas ciertas
que de repente no son ya tan incuestionables.

Y así te miro con mis ojos de Venus del espejo,
los ojos de los siglos y sus lágrimas vertidas,
sus cuencas son tierra removida,
cementerios violados,
barcos fantasmas que en el horizonte están anclados.

Antes de irme veo el mar y un león a mis pies descansa,
me dice que el próximo mayo será histórico
y yo cayo pues odio los actos heróicos.
Ya me han crecido alas y huelo a infusiones de morfina,
yo no quiero extrema unción ni farmacia.

Odio mi pasado y el de nadie más
y deje mis estrofas encerradas en enigmáticos sujetos
con traje, con bombín, con corbata
que pueden ser cualquiera, que quizas fui yo,
lloviendo de ese mismo cielo o detrás de una manzana

"El falso espejo" by René Magritte
www.magritte.com/

Game Over

2009-12-31T21:06:00.006-03:00

Acariciando lo que tiene entre las piernas el diablo,
agarrados a la cruz y entregados a las escupidas del pueblo,
tres veces me niego, tres veces me odio
y muchas más veces beso tus pies de barro.

Mis ideas juegan su show de guerra en lodo
y tú enciendes tu pipa con mi carne en llamas,
me señalas el camino con una línea blanca
y ni un paso doy que ya se terminó tu guía.

A pedido del público me desmiembro,
no escucho los aplausos, bebo mi sangre,
vomito flores envueltas y besos de nadie,
escribo en el árbol tu nombre y el mío.

Pones la mano en el parlante como si fueran labios
y mi voz grabada es aire que te acaricia.
Te das vuelta, me disparas, me descuartizas,
me metes en bolsas de nylon, me quemas, me hago cenizas

picture by Nick Veasey
http://www.nickveasey.com/

Carne de diván

2009-12-13T17:07:00.005-03:00

Yo quise ser poeta de las fronteras
de lo apenas permitido, de las cicatrices a punto de sanar...
El ojo del huracán no me dio la espalda,
tu ombligo sí, somos las raíces sordas de esta ciudad.

Y ahora que hasta en los protíbulos ves alcohol en gel
te cuento mi poca afición por los baños de damas.
Los dispensadores de alma están rotos para mí
que me dejo la vida en tus rincones de cerradura forzada.

Lunar absuelto de ser cáncer, apenas un detalle
de esa estructura a medio terminar, a medio derrumbar...
Calles cortadas, llaves sin puerta, teléfono sin monedas,
vientres alquilados, padres de probeta, carne de diván...

Llevo conmigo mis credenciales de apenas ciudadano
y mi pasaporte con los sellos del viaje a la deshonra,
con enésimas escalas en tu cama y en tus noches
a los gritos, pidiéndome que me vaya, que no son horas...

Soy aquel chico que escribió "El Reino Plantae",
soy ese envejeciendo diez años cada dos...
Y hoy que el contrato de mi sombra caduca
está en la orden del día terminar esa botella de ron.

Pronto me convertiré en piel abandonada de serpiente
y dejaré de ser la carta perdida de tarot.
Un informe de dos carillas del forense
me conocerá más que mi madre, eso no tiene perdón

"Madame Recamier de David, 1950" by René Magritte
www.magritte.com/

Las penultimas veces

2009-12-09T19:04:00.009-03:00

El hielo es primo hermano de las piedras volcánicas
y el cementerio una bodega de flores de nadie,
un Titanic por siempre perdido en aguas oceánicas
y el semaforo roto que ostenta mi calle.

Podria dar nombre a cada una de las estrellas
y a mi modo lo he hecho, de forma silenciosa.
Seguiré siendo el eslabón encontrado en la cadena
y tú la araña en el techo, y este amor una suma de horas.

Este enrroque de Buenos Aires con Madrid
alarga el jaque mate hasta el próximo viernes,
y que sean las diez de la mañana y sin dormir
y que no haya en mi cama cobardes ni rejas en tus ojos verdes.

Será la primera vez que pago en euros tu tequila,
y digo tuyo sin que estés conmigo la mayor parte del tiempo.
Veo que es lo mismo pagar tragos que abogados
y que a la hora de dar permisos es mejor salir corriendo.

Me temo que esta escala en La Habana
será la penúltima antes del penúltimo "te quiero".
Mis promesas incumplidas de no soñar pesadillas recurrentes
solo la cumplo cuando nadie lee lo que miento

"Construcción blanda con judias hervidas" by Salvador Dalí
www.salvador-dali.org/

La mayéutica erótica

2009-12-07T16:39:00.005-03:00

Esta versión braille del Kamasutra
contiene un anexo llamado "Mayéutica Erótica"
incluso peor que el diálogo en sueco de una porno
subtitulado y poniendo énfasis en las pajas retóricas.

La necesidad innecesaria de buscar una estructura algebraica
a esa afición ambigua y siempre incompleta
que es una mezcla de sudor, saliva y sangre
es hija mitad del sex shop y mitad de la Iglesia.

Este volcán afónico está activo casi siempre
y siempre retomando la frase que no ha dicho,
bajo forma triangular y alienante, de rutina y de fiebre,
triángulos no euclideanos ni de nadie, ni siquiera del destino.

En la sección de objetos perdidos quizás figure el obelisco
y quizás allí yo encuentre por fin mi alma;
Este arreglo floral no es mi corazón, te lo aseguro,
y juro que entrego las llaves a las diez menos uno de la mañana.

Esta pulseada de entrepiernas sordas
que a veces pago por hora y a veces pago por siglo
es un castillo de naipes que se desmorona
cuando se acaban las cartas que no te escribo.

Tengo un poema en la punta de la lengua
que solo puedo recitar al oído de tu clítoris
si me permites, claro, que por debajo de la mesa
te cautive con las primeras estrofas que me las sé de memoria

"Cuisine of a Failed Romance" by Joel Peter Witkin

No sé cuál de los dos está más roto

2009-12-06T21:04:00.007-03:00

Fue por romper el hielo
que mi Van Gogh se quitó la oreja,
será como arrastrar a un muerto
cargar con mi ombligo a cuestas.
Por un bolso lleno de miradas
y el rugido de un león
me tienen detenido en la aduana
en la frontera del tic tac del reloj.

Me espera Dulcinea en la orilla
del Mar Rojo y quiere cruzar,
yo solo tengo el pasaje de ida
y una samsonite en el asiento de atrás.
Serás mi copiloto
sin mapa por la ruta de mis venas abiertas
o mi Titanic reencontrado en el fondo
de mi vaso de ginebra.

Este es mi corazón,
este es mi riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Mis besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

Fue por tanto mirar tus tetas
que mi Galileo se quedó ciego,
será como morir ahogado en Venecia
contarte mi último secreto.
Mi coartada es que te mataba en el cuarto
y no a tu doble en el sillón
y aludir que las manchas solares
son las mismas que presenta el colchón.

Tengo un retrato del árbol de la vida
hecho por Eva en pleno insomnio
por ese entonces no había aspirinas,
ni whisky ni películas porno.
Seré quien corrija tus faltas
de autobiografía de noches de viernes
y te bajarás media botella de grapa
en el Sartre Bar hasta la hora que cierre.

Este es tu corazón,
este es tu riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Tus besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

"Self Portrait with Bandaged Ear" by Vincent Van Gogh
http://www.vangoghgallery.com/

Los amantes

2009-12-05T10:45:00.005-03:00

Los amantes de Magritte y los amantes de Chagall
son los mismos, somos nosotros en mitad del temporal
que vemos como en remís se escapan del silencio
los herederos del olvido mirandonos con desprecio.

Aprendimos a tropezar media vez con la misma piedra
y a matizar los platos rotos con las flores y las cenas,
y aunque tu boca no encontré en la lista de precios
ya pagué un abogado y un divorcio un lunes de no febrero.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado.

Cuántos centimetros cuadrados sumarán tus lunares
y cuántos los míos, y cuántos secretos que prefiero no saber.
Tu te llamabas Frida Kahlo y yo Diego Rivera
y quisimos retratar a las lunas con almas de voyeaur.

Un juego de llaves del museo de tu boca abierta
y el inventario de todas las manos que rozaron mi pecho.
Quizás mañana en la ventana encontremos una paloma muerta
y una caja de Pandora y allí un mapa con la ruta de regreso.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado

"Lovers in the Moonlight" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

El grito

2009-12-03T23:17:00.007-03:00

Los ángeles que rodearon mi cuna a espaldas de Dios
no tienen perdón ni yo destino de prodigio.
Fui destetado temprano y de herencia apenas me tocó
el eco de una voz ciega a un metro bajo tierra.

Crecí entre los huesos de mi madre y mi hermana bipolar,
con matafuegos en mano para apagar el infierno
y con mi padre buscando un vuelo a Ararat
sin más equipaje que el perdido en los valles del olvido.

Fue en París que entre hoteles, bohemios y putas
y ya sin lunas ni soles de medianoche
Rearmé el vitreaux de mis ojos y mi amargura
y di paso a las pubertades, a las melancolias, a los besos
y a los amantes.

Y fue devuelta en Oslo que el cielo se tiñó de rojo sangre
y un grito infinito atravesó la naturaleza y la carne;
fue el grito de Laura, el de mi madre, el de cualquiera,
no fue un grito de guerra, sino un grito de herida abierta.

No sé dónde termina el camino ni quienes son mis dos amigos,
no sé tampoco quienes fueron aquellas momias peruanas
pero una cosa sí sé: no habrá descanso, ni paz, ni retiro
hasta que desterremos los Caines y los Abeles de mi almohada.

Supe armar las seis caras del cubo mágico llamado "Amor"
pero tomaron una a una mis pinturas como varillas de micado
y le dijeron a las embarazadas que no visitaran mi exposición
de arte demente, de trastornos bipolares, de pintor degenerado.

Y despues de mi vuelta triunfante, un 22 de agosto,
me robaron los dos brazos, las dos piernas, la exquizofrenia,
pero apenas duró dos años mi exilio, y en el fondo
volver de entre los muertos es mi vocación de poeta

"El Grito" by Edvard Munch
http://www.munch.museum.no/

Los prófugos

2009-12-02T19:47:00.006-03:00

Esta semana es múltiplo de un lunes torcido,
un gramo de siglo barato para escondernos.
Descuarticé por fin a mi sombra y la tiré al río,
planté mis pestañas en el suelo
para que crezca el árbol de mis huesos.

Despues perdí el aliento donde las estatuas perdieron los brazos,
seguí una nube de fuego que a su vez seguía a tu voz,
desanudé mis huellas, subí el telón de mis párpados,
sonaron las campanas y yo imaginé un bandoneón.

Habria que vender al costo la carne y los pulmones
antes del tercer día para cruzar la aduana
limpios como las balas de los francotiradores
que le disparan a los que se acuestan en tu cama.

El detector de metales y los pasaportes falsos
son nuestros cómplices de siempre.
Y en el doble fondo de la maleta llevo mi memoria,
mis horas de insomnio y tus ojos verdes.

Me despido de lo que queda, de tu pelo, de tu espalda,
de tu indiferencia, de mi ventanal al alma rota
y de esas putas rejas que me separan de tu boca.
Me despido de las lunas quemadas, de los soles que cayeron,
de las salas casi vacias y de mi ombligo semiabierto...

fotografia incluida en el libro "Exilios (1988)" by Josef Koudelka

El teorema fundamental del reproche

2009-12-01T05:43:00.005-03:00

Te espero con el cuarto lleno de velas encendidas,
con las hojas de otoño barridas en el patio de mi pecho.
Te espero con mi lengua que no le teme a nada
y será una partida de esgrima premeditada,
y será con cuatro espadas sedientas y encendidas.

Compartimos una raya de test de embarazo,
la luna disuelta en un vaso y unos ojos mitad ciegos.
Desespero cuando pienso en la no gota que derramó al Mar Rojo
y en las dos mitades cómplices mirando de reojo
el éxodo por el desierto despues de los cuarenta.

Conectado al suero de por vida,
no declaré en el censo un par de estrofas
ni una pesadilla recurrente.
Mis abortados secuestros de tu boca
duran cada vez menos besos y menos horas.

Recordando que eres de yeso bañado en canela,
que tus otros labios saben a pimienta y que nunca me has querido,
rezo a la Virgen del Olvido para que bendiga esta grapa
y que mañana se despierte uno solo en la cama
de no clavos ni de almohadas, de no sueños ni pijamas.

La dualidad alma/alma de la que Descartes no habla
se sucede paralelamente al cuerpo a cuerpo que nos envuelve.
Mejor ni pienso en tus ojos, inmerecidamente celestes
que demuestran que Dios no existe
y el teorema fundamental del reproche

retrato de Kylie Bax y desconocida, by Helmut Newton
http://www.helmutnewton.com/

La sal en carne y la arena en roca

2009-11-30T18:39:00.005-03:00

Por fin el cielo parecia cielo y no decorado,
inagotable y profundo, muchos pasos detrás de tu boca.
Antes era una pecera espejada y con candado,
decidía por mi qué era sol, qué era luna, qué eran las estrellas.

Atrapé la paz como si fuera una mosca y la dejé volar,
la contemplé irse no muy lejos, posarse en tus ojos.
Fue mi primer dosis de pastillas para despertar,
sentí las campanas golpear desde la orilla del decoro.

Estaba vivo como casi nunca, enteramente vivo.
Las venas fueron salvajes y los huesos estructura majestuosa.
Un fuego encendido con la leña del destino
convirtió la sal en carne y la arena en roca.

Y por fin el poeta parecía poeta y no fracasado,
hombre del mundo y del universo paralelo de las estrofas.
Antes era el diálogo no subtitulado
de la copita con la botella de ginebra.

Y aunque las salas de espera no se hagan esperar
sé que en mi turno al fin enrroco
Seré un tesoro escondido en el fondo del mar
de mis horas perdidas, de mis no obras maestras,
de este rey que busca en el ring una esquina sin retorno

"La dos Fridas" by Frida Kahlo
http://www.fkahlo.com/

Ni verde ni rosado

2009-11-20T02:09:00.007-03:00

Las banderas rosadas quebradas al viento
que soplaron los que solo conocen su ombligo,
tallado a medida de su empatía y de sus desvelos,
porque nunca amaron nada, anidando infinitos
caminos de regreso a la patria del azufre,
del terror, de los muertos y los desaparecidos.

Una maleta perdida es la memoria
y el código del candado es uno dos tres.
Nuestro viaje a ninguna parte, la misma historia,
de boletos de ida, de jet lag, de ayer,
en clase ejecutiva para poder dormir sin pesadillas
que duran media hora y no doce años...

Los alquileres impagos y los intereses
que les adeudamos a los mismos de siempre,
la externa inteligencia y la deuda interna
de la carne, de la historia, de mi sobrina Macarena,
que le debemos mucho más que los ecos de unas voces
y en un muro como un cielo un par de nombres.

Consumado el incesto político
aplaudimos dos veces la función del silencio,
atados por los ojos al desafuero edípico,
al padre encapuchado al río tiramos...
Del diálogo de los sordos sin subtítulos
se traduce solo el aire mezquino de su no olvido

"Caso Omar Darío Amestoy" by Gustavo Germano
http://www.gustavogermano.com/

Los Aviones

2009-11-08T22:53:00.005-03:00

Nuevamente participo con un texto en prosa en el blog de mi amigo Camilo Berlingieri para ambientar la sentida canción de Andrés Calamaro "Los Aviones" que muchos consideran la mejor de toda su amplia carrera. En este caso dejo la version del tema por Camilo y parte del texto, recuerden que solo es una parte y para leerlo completamente deben ingresar a cienfuegosdeartificio.blogspot.com

Los ojos celestes de esa cualquiera no son un souvenir, ni yo un alfil negro en sus piernas blancas; No pienso hacer cuentas, sé bien lo que es mío: mi boca a medio cerrar y mi olvido hipotecado en su tallo y sus pétalos de antiguas primaveras ya no son de nadie... Por suerte existen los bares donde las servilletas son inspiradoras y se les gana unas horas a la almohada. Por suerte existen los taxistas que te conversan mientras te llevan del bar a casa y uno mirando por la ventanilla mitad se olvida, mitad va buscando la llave. Por suerte existen los versos ya escritos, por suerte existen las canciones de los otros, herederas de otros corazones rotos... Por suerte hay un mañana y una canción para cantar

una vez más te agradezco Camilo
la gentileza de invitarme a participar
de tu arte que sabés de sobra que me encanta