tu voz surge de los pulmones de la piedras es nieve en la sangre y salmuera en el cerebro descenso de un sol desangrado y una luna desgranada como vestido de novia guardado en una funda de guitarra
un ala de avión abandonada levanta vuelo con tu canto se despierta un dragón del coma para echar fuego por la boca comprobar que el cenit es un pájaro alcanzado por una bala flor de pólvora que se agota en el perfume maldita flor encuadernada
como niños bebamos leche de los senos de América una sola bandera enterrada en la corteza de los árboles carne de gallina degollada que ya no sostiene la mirada ni busca a sus hijos famélicos para hamacarlos siempre a mitad de camino hacia el cielo
sobra agua de lluvia para lavarnos los pies entre nosotros y papel de diario para envolver los crucifijos partiremos el pan y será infinito hay una sola copa de vino para derramarla en el mar cual ola de sangre y arrojar la botella vacía con un mensaje: una hoja en blanco el poema que aun no escribimos el cero cero / el origen las raíces desgarrando la tierra nuestras propias manos buscando en la morgue a ese que tenga nuestros ojos
Aquí les dejo algunos videos de canciones de Chinoy
tómate de mi puño y letra times new roman tamaño doce interlineado uno con cinco soy el que está detrás de cada sílaba el que te precipita el que con un cuentagotas arroja su sangre desde un abismo tú eres el charco que hay debajo informe ahora en un instante justificado eres no tinta cursor tintineante que me espera que se cansa de esperarme y de un momento a otro eres caleidoscopio las tuberías de la nada un viaje por el espacio cubo que se hace flor que se hace esfera se me ocurre un verso más y eres poesía
el petróleo se derrama en tus ojos nada mata tu rojo jardín intacto huele a sangre allí donde nadie lo nombra adanes y evas efímeros de huesos de humo que se esfuman infinitos pasillos de metáforas vaciadas paredes arañadas por uñas de hombre hilo de semen que se enhebra en el ojo de la aguja hueco de ti cenit de la palabra apagada luz que me encandila cera de vela derretida irreconocible cadáver de lo que fuimos incinerado empedrado de carne infieles dos a dos acabados solos y escondidos fundidos en el silencioso olor a libro hueco de mí que no me pertenece no soy el que te ama soy el que rellena con arena los relojes que miden los no besos que se pierden en tu lengua
"El simulacro transparente de la falsa imágen" by Salavador Dalí http://www.salvador-dali.org/
Y qué amaré sino lo que es enigma? Qué hay en el mundo debajo de este cielo verde y frío que valga realmente la pena? Un montón de libros amarillos que no son otra cosa que el cadáver de Nietzsche y las plazas de Turín y los edificios con arcadas más oscuras que mi ombligo y las torres infinitas y mis finitos intentos de ser mito.
Y siempre detrás de un muro de ladrillos una locomotora que pasa dejando el humo donde se forma el rostro de mi padre y un barco parte siempre a Volos el mar abre camino y canta con el canto de mi madre... No somos más que maniquíes hechos con fragmentos fragmentos de Narciso, de Layo y de Yocasta.
En la sombra de un hombre que bajo el sol anda hay más enigmas que en todas las religiones hay lo real y hay lo irreal conviviendo como agujas de relojes que se rozan soledades y melancolías más impenetrables que una roca lejanías mudas como anzuelos arrojados en un lago de parquet donde los peces más que hambre tienen sed.
Y hay también guerras y hay también exilios y una pared de sangre dividiendo a Europa, de sangre y de pintura olvidada en Montparnasse. Soy un guante de cinc clavado en una puerta de Ferrara enviando sobres con mechones de pelos para que sepan que estoy vivo, vivo y sosteniendo mi cabeza en los muslos de las musas inquietantes.
Un nudo de perspectivas y otro de signos claustrofóbicos son la conquista del filósofo y casi más nada, tal vez el cañón del gran mediodía o mi sexo expuesto en una plataforma, y las alcachofas de mi ensueño y una puerta que se abre a mi derecha y todo solo y buscándose sin descodificar el misterio que oculta el ángulo de las baldosas.
Fui soldado y fui enemigo de la dictadura moderna surrealista y neoclásico amante de Ariadna y Dionisio y la firma de mi autorretrato con disfraz y fui el disfraz y también el hombre desnudo que hay debajo
"La conquista del filósofo" by Giorgio de Chirico http://www.dechirico.org/
Jimena tu nombre se inventó para que no lo escriba en las paredes ni en los árboles para que rime con ajena y no con mía, ni siquiera con tuya... Tu nuca es la mitad oculta de la luna, mi tierra no prometida, estaría quemando gomas en tu corazón para cortar el tránsito pero sé que estoy ante un precipicio de apellidos que no quiero nombrar... Cuántos centímetros cuadrados sumarán tus lunares, cuántos juegos de llave de tu boca hay perdidos en mi cuerpo y no lo sabes... Me buscas sin buscarme, me absorbes sin saberlo, como los verbos no saben que viven encerrados en mi y en cualquiera bestias submarinas que duermen en lo profundo de un pantano de carne que tiembla que tiembla como tiemblan las cenizas del incienso perfume muerto agazapado que se queja de las cosquillas en silencio flor muda que te nombra y al nombrarte se queda ciega... Y tú cierras los ojos como si el mundo pudiera prescindir de esas brazas verdes ardiendo eternamente encerradas en una mirada que no es mirada es boca recién besada por el paisaje, esgrimista desarmada y desnuda que me hiere más con su ombligo que yo con mi espada... Las marcas/cicatrices de un ensayo de baile en pista de hielo son los arañazos que no me has dado en la espalda, tus lunares son nudos en la madera de un violín Stradivarius que nadie toca, tu cuello está firmado por Picasso en plena época rosa, y tu ombligo es una balsa mar adentro, que no busca orillas... Describirte es mandar por telegrama la partitura de una sinfonía mientras tú con un arpa desanudas el silencio y lo transformas en latido de los pájaros que vuelan con los ojos vendados hasta reconocer tu perfume y te entregan sus plumas como ofrenda... Estás dormida ahora mismo, estoy seguro tu ropa te espera como la piel de la manzana espera en vano que la fruta se vista de nuevo las horquillas que custodian tu pelo son espadas caídas en el campo de batalla pero tú estás ahí perteneciendo a todo eres el significado descodificado del cosmos y yo una mancha de petróleo que se extiende que se extiende para tocarte con la punta de los dedos... Jimena la piedra filosofal es tu lápiz labial y mi sombra es tu gata durmiendo a los pies de tu cama... Amarte es tener la convicción de que hay una llave encerrada en una bolsa de harina y enterrar la mano en su busca y darse cuenta de que solo la sensación ya te gusta y no hay llave ni cerraduras solo labios que se asoman a la nada dispuestos a enredarse en una guerra absurda y a morir porque sí porque nacimos para besar y ser besados lengua versus lengua y los murciélagos que duermen en nuestros paladares se espantan y huyen a ninguna parte al medio de la selva yoica y antes de morirse ven al león que tiene tus ojos comerse a una cebra que tiene los míos carne versus carne
"The Equivocal Woman (also known as The Teetering Woman)" by Max Ernst http://www.maxernstmuseum.lvr.de/
De oro dieciocho quilates está hecha la punta de la flecha que me quito de la pierna mientras huyo de mí mismo por los laberintos yoicos sin salida... Huésped de los siete mares de alquitrán mi medalla es de zinc o de cobalto lo único que tengo es mi corazón envuelto en papel de diario y un diapasón que encontré tirado en el útero de mi madre... Hay un penthouse deshabitado donde se reúnen los francmasones y me nombran dicen que soy piel muerta alrededor de una muela de oro y que el quinto elemento es el petróleo y que otra vez arroz y nunca más leche materna elixir del eterno cordón umbilical devenido en ombligo carne sellada para siempre y las llaves de la casa de mi infancia llevadas en el vientre por el viento ojo del huracán cíclope que me persigue por las azoteas de la psique maldito puñal encorsetado que en su escote esconde dos pezones de cemento que moja su pan en nuestra sangre y come solo en una mesa con dos platos... Flores y mierda de rottweilers en sus jardines y ninguna piedra filosofal solo símbolos como adoquines de una muralla metafísica alquimia o ciencia inútil, costilla de Nemrod, secreto de los pétalos barridos de una flor de oro... Debajo de la cama y entre las revistas porno la tabla de la esmeralda reduce la filosofía a un lunar de mi espalda no ser o ser a través de lo absoluto para saciar la sed de este engrudo de mercurio, azufre y sal que detrás del arco iris sabe que no hay más tesoro que un pararrayos de cobre... Lo peor es mirarse en el mar y reconocerse culpable desvestirse de santo y quedar desnudo con las alas en el piso, y tener el coctel molotov en la mano y querer tirárselo a uno mismo pseudointelectual onanista y despótico rey sin corona de la nada, de esa Venus de Milo encerrada en una casa de espejos deformes y súbdito de sus manos sepultadas tocando el miembro de otra estatua... El oro teórico no existe, no se mide con compases aúreos ni es primohermano del plomo y por más gases lacrimogenos y por más balas de goma que uses en mi contra no acallarás a la voz que susurra desde el sótano del desierto la última sangre real cubierta por trece capas de lino y que detrás de una máscara de oro macizo y del capítulo no 125 del Libro de los Muertos se incorpora Tutankamón reencontrado dijo una sola palabra el nombre de su madre... Nada como morir joven custodiado por tus vísceras momificadas y por orfebrería fina y que después dos veces violen tu tumba y que por tres mil años te olviden... Todo se parece tanto a mí que me da miedo... Pobre desgraciado su descendencia nació dos veces muerta y a sus pies descansa murió víctima mitad mal de Kohler y mitad de malaria y ahora es naturaleza embalsamada KV62