No sé cuál de los dos está más roto

Fue por romper el hielo
que mi Van Gogh se quitó la oreja,
será como arrastrar a un muerto
cargar con mi ombligo a cuestas.
Por un bolso lleno de miradas
y el rugido de un león
me tienen detenido en la aduana
en la frontera del tic tac del reloj.

Me espera Dulcinea en la orilla
del Mar Rojo y quiere cruzar,
yo solo tengo el pasaje de ida
y una samsonite en el asiento de atrás.
Serás mi copiloto
sin mapa por la ruta de mis venas abiertas
o mi Titanic reencontrado en el fondo
de mi vaso de ginebra.

Este es mi corazón,
este es mi riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Mis besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

Fue por tanto mirar tus tetas
que mi Galileo se quedó ciego,
será como morir ahogado en Venecia
contarte mi último secreto.
Mi coartada es que te mataba en el cuarto
y no a tu doble en el sillón
y aludir que las manchas solares
son las mismas que presenta el colchón.

Tengo un retrato del árbol de la vida
hecho por Eva en pleno insomnio
por ese entonces no había aspirinas,
ni whisky ni películas porno.
Seré quien corrija tus faltas
de autobiografía de noches de viernes
y te bajarás media botella de grapa
en el Sartre Bar hasta la hora que cierre.

Este es tu corazón,
este es tu riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Tus besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

"Self Portrait with Bandaged Ear" by Vincent Van Gogh

http://www.vangoghgallery.com/

Los amantes

Los amantes de Magritte y los amantes de Chagall
son los mismos, somos nosotros en mitad del temporal
que vemos como en remís se escapan del silencio
los herederos del olvido mirandonos con desprecio.

Aprendimos a tropezar media vez con la misma piedra
y a matizar los platos rotos con las flores y las cenas,
y aunque tu boca no encontré en la lista de precios
ya pagué un abogado y un divorcio un lunes de no febrero.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado.

Cuántos centimetros cuadrados sumarán tus lunares
y cuántos los míos, y cuántos secretos que prefiero no saber.
Tu te llamabas Frida Kahlo y yo Diego Rivera
y quisimos retratar a las lunas con almas de voyeaur.

Un juego de llaves del museo de tu boca abierta
y el inventario de todas las manos que rozaron mi pecho.
Quizás mañana en la ventana encontremos una paloma muerta
y una caja de Pandora y allí un mapa con la ruta de regreso.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado

"Lovers in the Moonlight" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

El grito

Los ángeles que rodearon mi cuna a espaldas de Dios
no tienen perdón ni yo destino de prodigio.
Fui destetado temprano y de herencia apenas me tocó
el eco de una voz ciega a un metro bajo tierra.

Crecí entre los huesos de mi madre y mi hermana bipolar,
con matafuegos en mano para apagar el infierno
y con mi padre buscando un vuelo a Ararat
sin más equipaje que el perdido en los valles del olvido.

Fue en París que entre hoteles, bohemios y putas
y ya sin lunas ni soles de medianoche
Rearmé el vitreaux de mis ojos y mi amargura
y di paso a las pubertades, a las melancolias, a los besos
y a los amantes.

Y fue devuelta en Oslo que el cielo se tiñó de rojo sangre
y un grito infinito atravesó la naturaleza y la carne;
fue el grito de Laura, el de mi madre, el de cualquiera,
no fue un grito de guerra, sino un grito de herida abierta.

No sé dónde termina el camino ni quienes son mis dos amigos,
no sé tampoco quienes fueron aquellas momias peruanas
pero una cosa sí sé: no habrá descanso, ni paz, ni retiro
hsta que desterremos los Caines y los Abeles de mi almohada.

Supe armar las seis caras del cubo mágico llamado "Amor"
pero tomaron una a una mis pinturas como varillas de micado
y le dijeron a las embarazadas que no visitaran mi exposición
de arte demente, de trastornos bipolares, de pintor degenerado.

Y despues de mi vuelta triunfante, un 22 de agosto,
me robaron los dos brazos, las dos piernas, la exquizofrenia,
pero apenas duró dos años mi exilio, y en el fondo
volver de entre los muertos es mi vocación de poeta

"El Grito" by Edvard Munch
http://www.munch.museum.no/

Los prófugos

Esta semana es múltiplo de un lunes torcido,
un gramo de siglo barato para escondernos.
Descuarticé por fin a mi sombra y la tiré al río,
planté mis pestañas en el suelo
para que crezca el árbol de mis huesos.

Despues perdí el aliento donde las estatuas perdieron los brazos,
seguí una nube de fuego que a su vez seguía a tu voz,
desanudé mis huellas, subí el telón de mis párpados,
sonaron las campanas y yo imaginé un bandoneón.

Habria que vender al costo la carne y los pulmones
antes del tercer día para cruzar la aduana
limpios como las balas de los francotiradores
que le disparan a los que se acuestan en tu cama.

El detector de metales y los pasaportes falsos
son nuestros cómplices de siempre.
Y en el doble fondo de la maleta llevo mi memoria,
mis horas de insomnio y tus ojos verdes.

Me despido de lo que queda, de tu pelo, de tu espalda,
de tu indiferencia, de mi ventanal al alma rota
y de esas putas rejas que me separan de tu boca.
Me despido de las lunas quemadas, de los soles que cayeron,
de las salas casi vacias y de mi ombligo semiabierto...

fotografia incluida en el libro "Exilios (1988)" by Josef Koudelka

El teorema fundamental del reproche

Te espero con el cuarto lleno de velas encendidas,
con las hojas de otoño barridas en el patio de mi pecho.
Te espero con mi lengua que no le teme a nada
y será una partida de esgrima premeditada,
y será con cuatro espadas sedientas y encendidas.

Compartimos una raya de test de embarazo,
la luna disuelta en un vaso y unos ojos mitad ciegos.
Desespero cuando pienso en la no gota que derramó al Mar Rojo
y en las dos mitades cómplices mirando de reojo
el éxodo por el desierto despues de los cuarenta.

Conectado al suero de por vida,
no declaré en el censo un par de estrofas
ni una pesadilla recurrente.
Mis abortados secuestros de tu boca
duran cada vez menos besos y menos horas.

Recordando que eres de yeso bañado en canela,
que tus otros labios saben a pimienta y que nunca me has querido,
rezo a la Virgen del Olvido para que bendiga esta grapa
y que mañana se despierte uno solo en la cama
de no clavos ni de almohadas, de no sueños ni pijamas.

La dualidad alma/alma de la que Descartes no habla
se sucede paralelamente al cuerpo a cuerpo que nos envuelve.
Mejor ni pienso en tus ojos, inmerecidamente celestes
que demuestran que Dios no existe
y el teorema fundamental del reproche

retrato de Kylie Bax y desconocida, by Helmut Newton
http://www.helmutnewton.com/

La sal en carne y la arena en roca

Por fin el cielo parecia cielo y no decorado,
inagotable y profundo, muchos pasos detrás de tu boca.
Antes era una pecera espejada y con candado,
decidía por mi qué era sol, qué era luna, qué eran las estrellas.

Atrapé la paz como si fuera una mosca y la dejé volar,
la contemplé irse no muy lejos, posarse en tus ojos.
Fue mi primer dosis de pastillas para despertar,
sentí las campanas golpear desde la orilla del decoro.

Estaba vivo como casi nunca, enteramente vivo.
La venas fueron salvajes y los huesos estructura majestuosa.
Un fuego encendido con la leña del destino
convirtió la sal en carne y la arena en roca.

Y por fin el poeta parecía poeta y no fracasado,
hombre del mundo y del universo paralelo de las estrofas.
Antes era el diálogo no subtitulado
de la copita con la botella de ginebra.

Y aunque las salas de espera no se hagan esperar
sé que en mi turno al fin enrroco
Seré un tesoro escondido en el fondo del mar
de mis horas perdidas, de mis no obras maestras,
de este rey que busca en el ring una esquina sin retorno

"La dos Fridas" by Frida Kahlo

http://www.fkahlo.com/