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El péndulo es tallo de una flor torcida y una agonía prolongada, un carne de socio del club de la botella convenientemente vacía pero no te persigas que siempre hay un modo de perder el decoro y lograr la amnistía aunque pierdas la silla en la mesa de otros Las sillas ajenas suelen ser eléctricas tarde o temprano te la meten hasta el fondo y no hay retorno de una virginidad cualquiera, no estaba en la lista de la feria el destrozo de ese cuidadoso laberinto de promesas que apenas hechas ya estaban rotas y yo en el horno. Eternos deudores del alquiler de la carneen la calle se cruzan y no se saludanpero pugnan por la nada con sus miradas disparesy así reparten ejércitos de war en sus dudaspero no logran invadir las lagunas del narciso cobardeque midiendo sus partes de su poquito se asusta.Y el deficit yoico es solo un pasaje de idaa las vidas vacías y los floreros rotosque siempre levantan polvo sin despertar iraen la vista de cuervos de los otrosque sin roce ni odio nos ponen en la miray de sus balas perdidas seremos la que impacte entre sus ojos
Las flores brotando del cuerpo de la tierra,que no es cuerpo y que lo es,si es que a mí se me antoja...Y se me antoja ver un niño,un niño naciendo entre las piernas de una roca,y ella llorando pide verlo,lo besa,y mira como sabiendo que el destino es muerte...El suyo y el de su hijo.Miro los dedos de mi mano,siento dedos que no existen rozándolas,descubro la soledad,veo que su cara, sí, todos los músculos de su cara,están diseñados, entre otras cosas, para reir,incluso largo tiempo.La lluvia empapa a mi sombramientras bajo un techo se cubre mi cuerpoy luego, sin secarse,se mete en la cama conmigo.Por eso despierto sudando,sobresaltado por pesadillas que me encadenan al desvelo.Se nota que lo hace mitad por gustoy mitad por castigo.Me pregunto mientras me corto las uñassi la libertad existe, si está lejos,si estoy condenado a escribir esto,se elegí algún día encadenarme a esta columna de palabras...Y la respuesta que recibo es la brisa tímidaque todos recibimos sin ni siquiera detenernos,sin codificar ese lenguaje del viento,lengua materna de un dios sin ombligo ni creación..."Glide" by Susan Burnstine
http://www.susanburnstine.com/
La noche, el insomnio, la rima, el reloj, el barrendero,el desayuno, la pastilla, la llave,la peli que debes devolver, el taxi, el vuelto,el nudo de la corbata, el descanso, el cigarro,el café, el taxi otra vez, las milanesas del bar,el aceite, la rutina...Antes de ser rutina fui la invasión por tus poros,la sangre sedienta de mis venas, la boca inclinada de frente al abismo,mi ventanal del piso 18 que enmarca lo mismo disfrazado una y mil vecesotros pisos 18 que apenas sí me ven, sin distinguirme, sin absorberme...Antes de resbalar en tus ojos fui un calibre 22,un viento en la sien de alguien, una guillotina durmiente...Para qué enumerar los primos lejanos que no nos unenmientras pasan siglos que pagamos por hora y los muebles crujen.Las tres cuotas impagas de la hipoteca y los inexistentes diezmos,los rosarios trenzados como los fideos fríos de mi plato,el paladar como heraldo de mi ello y las guerras de mi yo,un pasado ventrílocuo y cartero y sus huellas que se llaman cicatrices...Gatos en todos los pasillos internos e internos en los pasillos que recorro,soy uno más con mi cama designada, con mi medicación establecida, con mi horario de visitas...Mis dos pulmones son los cajones de una mesa de luz, mis balas perdidas, los clavos de mi cruz...Las ocho, el café con leche, la pastilla blanca y la mitad de la rosada, la búsqueda de la silla propia, cerca del televisor,las doce que no llegan más, la pastilla amarilla, la siesta, las visitas, el té amargo,dos horas más, cena sin sal, la otra mitad de la pastilla rosada, el truco, la ducha fría, la cama fría, la frazada que pedí hace un par de días, mañana, quizás mañana,
después del alta del psiquiatra, la rutina...foto perteneciente al book "Hidden: Psychiatric Hospitals" by George Georgiou
http://www.georgegeorgiou.net/
Mis vidas paralelas se tocanen un punto escondido en mi voz,y las esferas semiabiertas de tus ojosinvadidas por lluvia y combustión.Un conjunto de cuaternas sordasemparentan nuestras bocas porque síUna sucesion seminula es nuestro amormenos las uñas y el pelo tendemos a callarnosrefugiados en las selvas del orgullo,camuflados en olvidos de hormigón.La vida no es un puzzle por armar,es una guerra callada y a los gritosde diez mil verbos con sus espadas sin filo.Y hoy que te vas se van contigotrece verbos que prefiero no nombrar,y hoy que te nombro sin permisoun cero más custodia mi destinohecho de viento, pezones y latidosy de salas de espera de psiquiatras,de revistas hojeadas y libros leídos
La anestesia es, incluso, ignorartelas pastillas no se mezclan con golpes bajosni con relojes que se asoman a las partesmás privadas de mi pensamiento destructivo,y mucho menos a mis verdaderos abismosNo tienes licencia de Q de corazones,sé de sobra qué esconden tus pezones,vértices de médanos de carneque me rozan sin tocarmemientras pides que yo cambie... Y qué voy a cambiar si nada cambia,si las sombras se reunen en mis venas y las pisancon pisadas de sombra que no dejan nada,ni huellas, ni caminos,ecos de un deliriode flores que se ahorcan.Olas que rompen en las rocascomo rompen las palabras en silenciosy se desmoronan en el tiempoque es una línea muerta y nada más
Ser un guerrero desarmado es mi vocación y mi fiebre, y a veces me curo compartiendo mis secretos con los tuyos. Será de futuro que está hecho el pasillo de mis miedos, o será de pasado travestido y son espadas sin filo las almohadas y el insomnio sin escalas ni retornos.Será que solo es un bocetola realidad tal cual la conocemosy los roles sean otros,y los Rolex relojes que no miden nada,y el péndulo un sin sentidoo tallo de una flor degollada...Pensará el rimmel que se despereza en tus pestañasy el Papa que Dios existeo será todo una escena diseñada?