que no es cuerpo y que lo es,
si es que a mí se me antoja...
Y se me antoja ver un niño,
un niño naciendo entre las piernas de una roca,
y ella llorando pide verlo,
lo besa,
y mira como sabiendo que el destino es muerte...
El suyo y el de su hijo.
Miro los dedos de mi mano,
siento dedos que no existen rozándolas,
descubro la soledad,
veo que su cara, sí, todos los músculos de su cara,
están diseñados,
entre otras cosas, para reir,
incluso largo tiempo.
La lluvia empapa a mi sombra
mientras bajo un techo se cubre mi cuerpo
y luego, sin secarse,
se mete en la cama conmigo.
Por eso despierto sudando,
sobresaltado por pesadillas que me encadenan al desvelo.
Se nota que lo hace mitad por gusto
y mitad por castigo.
Me pregunto mientras me corto las uñas
si la libertad existe, si está lejos,
si estoy condenado a escribir esto,
se elegí algún día encadenarme a esta columna de palabras...
Y la respuesta que recibo es la brisa tímida
que todos recibimos
sin ni siquiera detenernos,
sin codificar ese lenguaje del viento,
lengua materna de un dios sin ombligo ni creación...
"Glide" by Susan Burnstinehttp://www.susanburnstine.com/
1 comentario:
BRISA es un texto que apenas sí recuerdo algo de cuando la escribí, y está fechada el día 15 de agosto de 2008 así que está bastante alejada en el tiempo, sin embargo creo que tiene que ver con textos actuales... Reapareció cuando estuve haciendo una seleccion de textos muy anteriores a este que al final no quedaron ninguno de esos... pero este, corrgido, pero en esencia el mismo quedó a ultimo momento...
Otro que no hubiese posteado si no fuera porque en marzo tuve un bloqueo y además enseguida encontré una imagen que se asociaba perfectamente de una artista que recien con este texto presento
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