miércoles, 31 de diciembre de 2008

Identidad

Soy el que pisa el suelo que todos pisan
o el que cuando camina piensa que llegará
por fin a encontrarse con la tibia verdad,
creyendo que es un tesoro enterrado
en la propia carne de un Dios cercano
que susurra respuestas que no escucharemos?

Porque el hombre quiere desatarse
de las cadenas de las razones incuestionables
prefiere creerse ajeno y ser dueño
de la nada que arrastra su sombra consigo,
y a veces prefiere ser lo mismo
que le dictan los ciegos indicandole el camino.

El hombre y su ilusion de ser unico,
heredero del cielo y las estrellas,
por eso las nombra como si fueran bastardas
mientras ellas nos miran con lastima
y comentan la nada que somos,
estatuas de carne que creen solo en sus ojos.

Soy un hombre que mira el cielo
para no correr el riesgo
de mirar las puntas de sus zapatos,
que no son camino ni son mapa,
más bien una distraccion del diablo
que nos besa con el unico fin de entregarnos

martes, 30 de diciembre de 2008

Psicosis

Lunar caotico que sufre
sobrepoblacion de sentidos.
Cae al fin en su sombra, se hunde...
Nadie podrá buscarlo
en las telarañas lugubres
que ha creado para mimarse,
para darse lo que nadie,
un poco de importancia, nada más...

Espiral ezquisoide,
huellas paranoicas,
la ilusion de creer que soy
el que quieren ver
rajada por el suspiro del viento
que trae las hojas muertas
del arbol que fui
cedió a la rotura completa.

Por esa abertura entraste,
me golpeaste, me amarraste
a la inseguridad, al miedo,
rio donde corren peces muertos
buscando un fin para ocultarse,
para darse el lujo de esconderse
de los ojos penetrantes
que los otros disparan furiosamnete

lunes, 29 de diciembre de 2008

Un Grande


Silvio Rodriguez


Llover sobre mojado

Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quién estoy amando.

Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día.

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado.


Leo que hubo masacre y recompensa,
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso, pues, la fecha de la prensa.
Me pareció que ayer decía lo mismo.

Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama.
Y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama.

Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo,
degollaron su alma en nuestras manos.

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso,
arando el porvenir con viejos bueyes.

Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente, me suma su estatura.
Y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.

Y así termina el día que redacto,
con un batir de ala en la ceniza.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa

web oficial

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Retrato de la sombra de un poeta

No hay cloro en mis venas,
perdón por estar a merced del capricho,
furioso viento que me arrastra,
que no tiene orden ni motivos.

Hay numerosos pozos en mi carne
por el tránsito insalubre de otros labios
que no me cuidan al besarme,
pues guardan sus corazones tras candados.

Y en los charcos busco los restos de la nube,
y estos versos son lluvia de mis manos,
y este trueno, un ruido que estremece,
y este último punto, un abrazo no dado.

En mi espejo se forma la sombra,
pues es una pared donde me miro,
muro donde sostengo mi imagen oscura,
mi imagen sin ojos que miren al olvido.

Hay numerosos cayos en mis pies cansados
y hay mil caminos que no recorro
por miedo a cosas que ya he visto,
balas que me han rozado y mataron a otros.

En el pelo enmarañado de la muerte
se esconden las caricias más tiernas,
y en su corazón tembloroso
se esconde la sangre de mis venas


Jorge Luis Borges retratado por Diane Arbus

lunes, 22 de diciembre de 2008

Soy amor y muerte

Busco en los tachones de mi historia quieta,
el sonido de las campanas que no sonaron,
los poemas que no se escribieron en primavera,
la sangre que ha nacido del desengaño.

Flores del cementerio de mis pasiones
que se arrastran por los rosedales del deseo.
Frutas de un árbol caído, distorsiones
de una imagen de mis miembros desprendidos.

Fotos apiladas en mis ojos muertos.
Una y otra vez los cabellos que me han rozado
peinándose en los espejos de otros cuartos
que no son, por supuesto, el mío.

Soy aluminio que se dobla ante tus ojos,
humillación pura, cuerpo desangrado por cariño.
Herido de guerra volví a mi casa y sus pasillos
desvanecida ilusión de mis manos que te escriben.

Esa propiedad intrínseca de estar vivo,
de nacer todos los días sin saberlo,
se hizo callo de mi piel, acurrucada en mi cuerpo,
y ahora que es roca dura no la siento.

Ya he perdido mis besos en tu boca o más lejos
y mi lengua se ha enredado en el vacío por capricho.
Soy amor y muerte luchando,
corriendo tras las huellas de tus labios

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Un Grande

Luciano Supervielle...

teclados y scratches de Bajofondo...




web oficial
myspace
una breve entrevista en la revista RollingStone (Arg)
otra entrevista relacionada con su disco solista

si quieres conocerlo más puedes probar escribir su nombre en Google jeje

lunes, 15 de diciembre de 2008

Hay

Hay bolsas de papel,
hay bolsas de nylon,
plata para el juez
y también para un testigo falso.

Hay botellas vacías,
hay copas lavadas
hay buzos comidos por polillas
y polillas contra la pared estampadas.

Hay estampidas de animales
y estampidas de ilusiones,
y en cinco litros de sangre
lavo y enjuago mis rencores.

Hay corazones rellenos
con arena mojada,
ojos que miran espejos
que muestran tetas siliconeadas.

Hay narices imperfectas,
hay narices arregladas,
un mundo que arreglar
y gente que no tiene casa.
Hay un proyecto de ley
mientras otra ley es violada.

Hay luces que señalan,
hay luces que emcandilan.
La Gioconda cierra los ojos
cuando de repente la iluminan
y sin embargo hay mil pinturas
que por esa luz matarían

inspirado por "Hay", tema de Andrés Calamaro
(con letra de Corcabado)

jueves, 11 de diciembre de 2008

Un Grande

dejaré por esta vez de engrandecer a los músicos vulgares que me gustan (así me dicen) para rendir homenaje a un matemático visionario (ya que la matemática es uno de mis gustos)


Benoît Mandelbrot (20 de noviembre de 1924) es un matemático conocido por sus trabajos sobre los fractales. Es el principal responsable del auge de este dominio de las matemáticas desde el inicio de los años ochenta, y del interés creciente del público. En efecto supo utilizar la herramienta que se estaba popularizando en ésta época - el ordenador - para trazar los más conocidos ejemplos de geometría fractal: el conjunto de Mandelbrot por supuesto, así como los conjuntos de Julia descubiertos por Gaston Julia quien inventó las matémáticas de los fractales, desarrollados luego por Mandelbrot


http://www.youtube.com/watch?v=c3MjUGrRhpI
http://es.wikipedia.org/wiki/Beno%C3%AEt_Mandelbrot

http://www.eduardpunset.es/charlascon_detalle.php?id=22.
http://www.youtube.com/watch?v=uas_HJNAzfw
http://www.youtube.com/watch?v=cNBggiKph74

Fragmento(s)

estas estrofas pertencen a poesias que escribí ayer y que precisan un poco de atencion postparto... pero les regalo una de cada poema


Verás que tiemblo (fragmento)

El reflejo del cielo en el mar
es solo eso, un reflejo...
No soy cielo pero parezco
aunque si miras bien verás que tiemblo,
y tiemblo cuando me miras
y cuando no miras tambien tiemblo

El hombre que lloraba
(fragmento)

Como cae la lluvia él no caerá,
él caerá deslizandose como su llanto,
recorriendo la superficie que hay fuera
de ese interior doliente que lo atormenta

domingo, 7 de diciembre de 2008

Ajedrez

Que sea blanco y negro el campo de batalla
que haya reyes tambaleando y escondidos
que haya guerra y haya muertos
y al final ganadores y vencidos.

Carne de cañón velando por damas,
silencios y relojes esperando,
cultivando pensamientos bélicos
y un rey escondido tras un pueblo.

Un rey como un Dios seco
y un pueblo amarrado a su nombre,
así creen que luchan por algo
aunque luchen por un capricho ajeno.

Por un capricho mío,
por un capricho tuyo,
mientras tomamos un café sentados
y entre frases cortas y esquivas
caen guerreros de madera tallados

viernes, 5 de diciembre de 2008

Un Grande

Astor Piazzolla...

revolucionario...
espero acceder mucho más a su música el año que viene
(y los posteriores)


dejo una cita que evidencia la pasion y la conviccion del maestro

"Si, es cierto, soy un enemigo del tango; pero del tango como ellos lo entienden. Ellos siguen creyendo en el compadrito, yo no. Creen en el farolito, yo no. Si todo ha cambiado, también debe cambiar la música de Buenos Aires. Somos muchos los que queremos cambiar el tango, pero estos señores que me atacan no lo entienden ni lo van a entender jamás. Yo voy a seguir adelante, a pesar de ellos."

Astor Piazzolla, Revista Antena, Buenos Aires, 1954



http://www.piazzolla.org/index-espanol.html
http://www.piazzollazzo.com.ar/
http://guitarreando.iespana.es/apunpiazz.htm
http://es.wikipedia.org/wiki/Astor_Piazzolla

jueves, 4 de diciembre de 2008

La humanidad

La humanidad aplaude en la orilla
llamando a un cuerpo que no volverá,
al cuerpo que el mar llamó en silencio
y que al silencio fue y de allí no saldrá.

La humanidad sigue llamando
lo que el silencio ya guardó para sí,
un niño que no sabe que lo están buscando
que asombrado mira a los ojos a Dios.

La humanidad se ha cansado de buscar,
se ha encerrado en su deseo,
se ha destinado a la frustración
porque el deseo no devuelve satisfaccion
ni la orilla devuelve, ni tampoco el viento,
la esperanza que perdimos mirando nuestro ombligo

lunes, 1 de diciembre de 2008

Fui fuego

Frutos de un árbol de puñales
son las ciatrices de tus manos rotas,
brazas que solo dicen "fui fuego",
semillas de los pueblos y su historia.

Mientras la espada divide la carne une,
quién sabe si soy guerrero o soy amante
cuando lucho con mi espejo agresivo
que es una sombra encerrada en mi memoria reprochable.

Pintemos juntos el muro del vecino,
su pared es igual a la mía,
y su sombra es casi la mía...
su sangre es lo único distinto

jueves, 27 de noviembre de 2008

Un grande

John Lennon...

"Dirás que soy un soñador, pero no soy el único"

"No necesitas una espada para cortar flores"

"Un sueño que sueñas solo es solo un sueño. Un sueño que sueñas con alguien es una realidad"

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Ver el mundo

Una mujer sosteniendo la belleza
y atras un mundo de cenizas esparcidas,
un objeto de amor que permanece
y el paisaje que no elegí haciendose oír.

Será que la hermosura encerré
en esos ojos que ya no veré
y sobre ese recuerdo construí
un puñal que amenace al porvenir,
un ancla que me ate a sus pies,
el castigo de condenarme a creer
que sin su luz no hay resplandor
que desdibuje las sombras del dolor.

Una mujer inundada de blancura
pisando el relieve de lo inmundo
se hace fuerte y sostiene un mundo
tan bello como ella y tan suyo.

Será que todos cargamos con un lienzo
de un mundo por nosotros dibujado
y atrás agoniza el paisaje de lo ajeno
y el cielo de los otros por siempre nublado
lloverá para todos sus gotas de frío
para decirnos que somos iguales,
solo siluetas escapando del destino
ser ajusticiados por el llanto de un Dios tardío

sábado, 22 de noviembre de 2008

Lo que pude ser yo

El mar es un cuerpo acribillado por gaviotas
y las olas quejidos que llegan serenos,
besando la arena o rompiendo en las rocas,
no encuentra consuelo, solo conoce agonía

Qué somos nosotros? Qué son nuestros dedos?
Caracolas que se encierran en sí mismos
para escuchar el eco de un silencio que aturde,
una soledad sorda que no dice nada,
que solo sabe ser sola...

Y entonces miro el mar,
como todos, buscando paz.
Me siento un pez que lo habita
y justo entonces, cuando a nada temía,
una gaviota se clava como un puñal.
La veo irse con lo que pude ser yo
se va y no sé hasta dónde lo llevó

jueves, 20 de noviembre de 2008

Bajofondo

Este conjunto de músicos maravillosos liderado por Gustavo Santaolalla y Juan Campodónico (ambos en foto) desembarcó el día 18 del presente mes (ayer mismo) en el Teatro de Verano de Montevideo, ante la presencia de mis ojos que todavía no parpadean, de mi boca que no se cierra... asombrado quedé de tan espeluznante performance.
Además de la precision, sincronizacion y el llamativo hipnotismo que ejercen, reflejaron un gusto y una alegría envidiable... realmente llamativo... un show de esos que no olvidaré nunca.
Para aquellos que no fueron quedará, seguramente, la oportunidad de verificar lo que escribo pues anunciaron que el recital quedaría filmado enteramente... lastima no llevar mi cámara de fotos...

Fragmento

Son los espejos esos crueles regalos
indignos de parecerse a ti.
Es el tiempo una línea paralela a tu voz,
es el sol acaso la única luz que te agota


esta estrofa pertenece a uno de mis primeros intentos de ser poeta

es que yo antes escribía cuentos, narrativa...
y quería escribir como Joaquín Sabina... pero termine escribiendo como yo mismo

sábado, 15 de noviembre de 2008

De tatuajes y desamores

Un tatuaje en la piel de una roca
tiene la forma de una guitarra ronca
que bosteza tonos mientras se duerme
y sueña mil y una noches sin luna creciente.

Igual que la memoria los tatuajes se borran,
se destieñe el recuerdo hasta perder su forma,
la piel se ilumina de deseo y pureza
y las venas se tocan buscando certezas.

Se buscan las palabras en esta estrofa
para decir las verdades que en la sangre flotan,
que son los versos que cayeron de un bolsillo descocido
para arrodillarse ante el becerro del destino.

No me escondo tras los muros de mi canto
para arañar en la noche la piel de tu brazo
y descubrir, en el fondo, mi tatuaje sepultado
y atras otros nombres de hombres olvidados

http://libacion.blogspot.com/2008/04/kat-von-d-el-tatuaje-tiene-nombre-de.html

jueves, 13 de noviembre de 2008

Frivolidad

Mirarme en la roca fria con mi forma
que diseñaron los que quieren decirme
que soy un sosten de cultura y nada más
es un latigazo de mis ojos a mi identidad.

No alfombraré las calles con mi alma
para que la pisen todos sin mirarla,
voy vestido de mi mismo, de ese que soy
y no del otro que quieres, duro y sin sudor.

Seguro algunos se condenan por no reconocerse
en esa imagen seca que adormece conciencias,
que te encadena a envolverte en su diseño
y en la vitrina de la nada ponerte en venta.

Lo peor es saber que tus ojos son los mios
cada vez que encierro belleza en una flor...
y cada vez que algo desprecio por mis ojos
seguro lo deshechaste antes tu que yo

está poesía fue escrita minutos antes de que ser expuesta en el blog
seguramente debería ser revisada y arreglada


http://www.poema-de-amor.com.ar/mostrar-poema.php?poema=1803 "Frivolidad" de Clara Lair

Una Grande


Diane Arbus fue una fotografa norteamericana, mi fotografa de cabecera, me enamoré de su obra en 2005 y no me cansaré de ver sus entrañables fotos...

La década del sesenta fue su época más productiva. Recorriendo los peligrosos barrios de Nueva York para seleccionar a los personajes que retrata, entre los que se encuentran enanos, nudistas y prostitutas. En 1967 realiza la exposición «New Documents», que la da a conocer al público mayoritario. Continua trabajando para revistas importantes retratando a celebridades como Norman Mailer, Mae West y Jorge Luis Borges. En 1971, después de una larga depresión, Diane Arbus se suicida. Un año más tarde su trabajo es seleccionado para participar en la Bienal de Venecia, siendo la primera fotógrafa estadounidense en ser seleccionada, y el MoMA de Nueva York organiza su primera gran retrospectiva.

Aquí os dejo algunas de sus fotos

martes, 11 de noviembre de 2008

Soy carne herida

Fugazmente ma haré oír
en los senderos tercos de tu silencio,
grabaré mis pasos huyendo
hasta otra sombra de viento.

Tinta más tinta en mi vida
diluyendo en la hoja palabras
que son breves gotas cayendo,
bastón de mis ojos ciegos.

En la ventana sobran ausencias
y en la agonía sobran razones.
Sarpullidos de mi piel oxidada
destejiendo de mi vida los colores.

Puede que sea solo sangre
divagando por mis venas aturdidas,
por el llanto del cuerpo que me envuelve
en una capsula de carne herida

http://es.wikipedia.org/wiki/La_muerte_de_Marat

viernes, 7 de noviembre de 2008

Photos

Los fragmentos de mi que dejo ver
son minimos paisajes de mi cuerpo
que te llevan a ninguna parte
a nunca conocerme, a serte ajeno.

Callado gesto perpetuo que absorviste
edificando una imagen incierta
de ese hombre que seguramente no soy
no soy más ese que viste.

Ni yo reuniendo las devoluciones de mis espejos
sé del todo traducirme como objeto.
No soy una sumatoria de perfectos ensambles
más bien una sombra sufriendo calambres

Dios prepara una exposicion de fotos mías
para cuando me toque visitar su templo.
Hacedor de las fotos y los momentos
seguro sabrá rescatar lo mejor de mis huesos

dedico esta poesía a Aguas Peligrosas,
ojalá algún día nos veamos y al menos
conserves una imagen incierta de mi
y yo una imagen incierta de tu sonrisa

Mis manos

Los leones duermen en las jaulas
y mis dedos duermen en mi mano,
que solo sabe agarrarse de guitarras...
nunca te matarán con un disparo.

Escrito en mi mano el destino,
en mi mano o en la de cualquiera.
Yo leo tus ojos por capricho,
por belleza, porque son espejos...

Espejos no del destino,
espejos de lo que yo quiero,
de mis ojos buscando el brillo
en dos diamantes verdes.

El cabello suelto de la muerte
da latigazos en mi mano
que esconde el destino que es tocarte
mientras me voy apagando.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Un Grande

Alejandro Dolina...

Lo conocí por su programa radial
pero sus libros me hicieron un fiel seguidor

No quiero sombras

Cepillando el pelo de un difunto,
pintando sus ojos, acomodando su gesto;
Ese es trabajo de un hombre que no soy.
Es casi un vicio del caminante fingir
decir que su pelo ayer era así
y que sus ojos miraban asá,
y mentir un gesto adusto que no existió.

Te pido perdón si mi espejo de ayer
dibuja otro hombre con su fiel pincel,
fiel a un pasado que ya anocheció.
Ayer mis labios besaron al sol
y mi lengua a las nubes mató
destejiendo un cielo que no es el de hoy,
un cielo repleto de dudas aún.

No quiero sombras que vengan a ensuciar
las luces que acariciaron a mis noches,
a mis noches solas, a mis noches contigo.
Ni mi cama sabe quién soy yo,
no sabe mis sueños, menos sabe mi dolor,
apenas sostiene un cuerpo o dos
y casi sin saberlo sostiene al amor.

martes, 4 de noviembre de 2008

Quédate, que quiero desvestirte

Tuercas que muerden mi lengua cuando hablo;
tus ojos, sin saberlo, no me miran.
Todo transcurre por capricho,
incluso el amor y la ira.

Sueños de mis dedos que no tocan
despiertan en tu cuerpo sin vida
y se desdibujan las formas,
perdiéndose en siluetas sin saliva.

Tus manos empapadas de mi sangre,
de mi sangre satisfecha por tenerte.
Alivio de mi cuerpo, sin probarte,
es mudarme a tu sombra envolvente.

Y ahora me miras y sonríes,
no sé muy bien qué quieres.
Quédate, que quiero desvestirte,
amada mía, hermosa muerte

domingo, 2 de noviembre de 2008

Un Grande

Woody Allen...

materia pendiente en mi vida
ver y REver TODA su obra en el cine


sábado, 1 de noviembre de 2008

No entiendo la batalla

Mi corazón como un pequeño reloj
que a veces se apaga,
y que a veces suena
con la fuerza de mil gritos.

Y es que no entiendo la batalla
que en mi pecho se aburre de ceder,
y es que no quiero la soledad
de esperanzas sin promesas.

Te digo en voz baja y llorosa
excusas cobardes que se atreven cada tanto
a arrepentirse entre árboles y juegan
a perderse entre cenizas.

Y es que no lloro por mi muerte,
y es que no lloro por las derrotas;
lloro porque mis manos se mancharon
con barro que no ha de salir,
y lloro porque con esas manos te voy a buscar

viernes, 31 de octubre de 2008

Además de la tierra mojada

Si todas las baldosas
se partieran una vez
quedaría la tierra, mojada, bendita,
la que pisamos todos los días.

Quedarían las hojas muertas,
las gotas frías,
la melancolía, el arte, y algo más.

Quedaría todo lo gris,
todo lo negro. Ningún color.
Sola la luna
vagando entre el cielo y el mar,
entre las estrellas y los peces,
entre las baldosas y la tierra.

Si todas las flores
se murieran una vez
quedaría la tierra, mojada, bendita,
la que pisamos todos los días.

Quedarían los tallos, la soledad,
las mentiras, la impunidad
de la muerte que espera en el jardín.

Quedarían los pétalos tirados,
los cuerpos soñando
con una luna que ilumina la verdad,
la verdad que se encierra
en el cadáver de una flor
y en la mano que la olvidó

miércoles, 29 de octubre de 2008

Un Grande

Andrés Calamaro...

mucho más que un cantante de estribillos pop, habrá que escuchar 'Estadio Azteca' o 'Media Verónica' para entenderlo, o varias de las casi mil ineditas, o el quíntuple "El Salmón" de 103 tracks...

les dejo varios videos para que elijan qué Calamaro les gusta más

Estadio Azteca (videoclip)


Clonazepán y Circo (extraido del dvd made in Argentina)


El Salmón (extraido del dvd 2 son mutitud)



Guerra en mi Hoja

Un ladrido de mi perra vida
Eso es mi poema, torcido ante tus ojos.
Ruido y solo ruido que se queja
De los pasos que en la calle dan los otros.

Frases, acurrucadas en mis miedos,
Que se unen como para ir formando estrofas
Que son desatadas cuerdas de guitarra,
De esa guitarra que soy, sin música ni aromas.

Tu lees buscando hermosura que no hay
Y yo escribo atropellando métrica y cariño.
Mi bandera, en la batalla contra el cuerpo,
Solo sabe venderse al precio del destino.

Guerra, sí, en mi hoja; todos contra todos.
Espadas que se enredan en dolorosos versos.
Barro empapando a los viles luchadores.
Muerte, sí, en mi hoja; furia y deseo


martes, 28 de octubre de 2008

Un angel se desvela conmigo

Estoy acomodando mi carne rancia,
mi carne hermosa y todo mientras me peino.
Corrijo mi sangre desviada
y voy sin desayuno al castillo de naipes.

Te escucho cantar y me emociono,
pierdo perspectiva y te glorifico.
No preciso los oídos de otros
para saberte tal cual como te quiero.

De repente todo se rompe y desmorona.
Se escuchan tiros y vamos al piso,
al levantarnos no sabemos continuar,
dejar constancia que antes fue distinto.

Es una pena que se haya roto el cristal
que nos separaba como una muralla.
Habrá que aprender a vivir sin chocar
y descubrirnos esclavos del destino.

Igual hay cosas peores, no me quejo.
Seguro hay caminos sin tu sonrisa,
serán más feos pero serán más míos,
y tal vez ni mires para atrás.

Te perdí, te rompí, no sé bien cómo
pero te llevo conmigo a todas partes,
en mis venas está escrito tu nombre.
Un ángel se desvela conmigo cada noche

domingo, 26 de octubre de 2008

Un Grande

Joaquín Sabina...

el cantautor español es un experto de la descripción y la rima


sábado, 25 de octubre de 2008

Fractales

Todo se repite infinitamente,
desde un perfil somos sin duda un fractal.
Te acerques por donde quieras te conozco,
te he visto en otra parte, no muy lejos.

Te sueño, te veo en todos lados,
te dibujo y nunca terminaré de hacerlo.
Un solo diseño que se expande,
que cubre tu cuello, que te abriga.

Perfecta combinación de lo mismo
y otra vez lo mismo, y que no aburre,
que algunos quieren medir
y otros solo quieren mirar.

Me levanto contigo y me duermo
pensando que soñaré algo distinto
pero ya me he hecho adicto
a buscarte y encontrarte.

dedicado a Goneipi

viernes, 24 de octubre de 2008

Feos hombres se suicidan

Feos hombres se suicidan cada dia,
no los modelos de las fotos de libros
de los escritores que escriben su fea tristeza
y editoriales que ilustran queriendo venderla.

Se tiran de pisos altos,
se cortan las venas,
se pegan un tiro.

Dejan su sombra como testimonio
que para siempre acompaña a su soledad abandonada
tirada en el piso, encerrada en un cuerpo.

Sus miradas se pierden por fin en un punto,
unico y lejano de culpas pasadas.
Sus miradas duermen sin mirar nada,
ya no tiembla nada en sus labios muertos.


Decidieron vaciarse,
vertirse en la tierra,
besar a distancia
para siempre las frentes de amigos fieles.
Ni locura ni cobardia, insatisfaccion pura,
por fin arrojada bien lejos del cuerpo.


jueves, 23 de octubre de 2008

Un Grande

Charly García...

ojalá pronto pueda brindarnos lo que más sabe: música
lo conocí con "Ojos de videotape" y nunca más me resistí


miércoles, 22 de octubre de 2008

Las estrellas, según un poeta

Si nosotros vemos el cielo de ayer
seguro las estrellas ven nuestro pasado,
con sus ojos ven nuestros besos largos
que ya no están en mi boca hoy.

Ni imaginan mis versos por ellas
pero se peinan para que las vea mañana,
para que las veamos todos sin mirarlas,
solo puntitos que imaginamos bellos.

Corazones que laten allá lejos,
brazos que no saben abrazarte.
El sol es espada del cobarde
y el cielo un cuerpo acribillado.

En la noche lo tuyo es más tuyo
y ellas estan ahí para verlo;
lunares de la piel del cielo
que yo sepa nadie ha acariciado.


lunes, 20 de octubre de 2008

Estatuas de Carne

Estatuas de carne aplastando un gesto,
pisando el césped, fijando avisos...
Los mismos que encierran dioses en becerros
y bautizan estrellas sin permiso.

Hombres anclados en la carne,
agarrandose de sus propias sombras,
abriendo las ventanas de un pozo ciego,
derrotados vuelven como las olas.

Quemando libros y haciendo murallas,
aprendiendo a mirarse al espejo,
como locos rompiendo guitarras
o despeinados por un fuerte viento.

Poemas escritos en ojos de huracanes
saltan de sobra el cerco de alambres
para separarse de las palabras de los vivos
y hundirse en libros, haciendose inmortales

sábado, 18 de octubre de 2008

Un Grande

Bob Dylan...

seguramente el mundo sería muy distinto sin él
ojalá no lo sepamos nunca...


PD Aunque yo prefiero su etapa de los setenta y la actual, sé que muchos no saldrán de 1966 jamás... y los entiendo perfectamente

jueves, 16 de octubre de 2008

una estrofa sola

Un engrudo de culpas vomité
por la misma boca, esa que no sabe besar
cuya lengua nada en saliva propia
borracha de opaca oscuridad.

martes, 7 de octubre de 2008

Detrás del manto

Vino a nacer en la noche la delicada oscuridad,
Como un susurro de la luz que revela.
Hija del tacto y heredera de mis sombras,
Libro donde se escriben los poemas.

He tocado los cuerpos más bellos en ella
Y he sufrido todos mis desvelos moribundos.
Extenso manto que confunde a Eros
Que se va de pronto y que se amarra al luto.

Oscura es la muerte, oscuro es el vino
Lamiendo las pisadas de los bares sucios.
Oscura es la Iglesia, oscuro es tu cuarto,
Sumatoria de sombras de hombres aliviados.

El cariño es oscuro, al menos el mío,
Que se reparte en tu cuerpo y te abarca toda.
Nunca lo supiste pero también es oscuro el frío
Y el viento lo mueve como hace con las olas.

Oscura es la cama, oscuro es el camino
Cuando el mapa no es mapa y tu sueño un delirio.
Oscura es la sangre, oscuro es tu vientre
Que nunca supo darme lo que mi cuerpo quiere

miércoles, 20 de agosto de 2008

De cómo la muerte ignora


Replegándome en mi gesto solo,

aislado de la lluvia que me moja,

no conozco mi sangre derramada;

soy un charco de tristeza violentada.


Barnizado por tus caricias de antes,

efímeros soles de mi cielo lejano,

que se han escondido a orillas de tus dudas

para aquietarme a merced de la luna.


Náufrago del mar de mi deseo

ya he sido y seguiré siendo.

Con el tiempo volveré a la tierra firme,

que es ciudad seca; ambiciones acalladas.


Y al final, como todos, seré muerte;

casi sin recordarte, o extrañándote, me iré.

Desafinaré mi último canto en destrucción,

sendero derrotado por un cuerpo sin sudor.


sábado, 16 de agosto de 2008

PENSAR ES GRATIS

Nace este blog con la intencion de extender la premisa 'legalizar al pensamiento' a la sencibilidad, el buen gusto y demás atributos del hombre interesado en la cultura y la historia. Aunque tampoco tiene más ambicion que establecer una comunicación mínima que me permita desarrollar temas que me rondan por ahí y que a su vez pueda agradarle a los visitantes. Es lógico y sincero que me vaya por las ramas algunas veces, que a veces sean mas tristes, más personales y en cambio otras veces más universal. Sin más arranca esta historia con una revelación: pensar es gratis