son las ciatrices de tus manos rotas,
brazas que solo dicen "fui fuego",
semillas de los pueblos y su historia.
Mientras la espada divide la carne une,
quién sabe si soy guerrero o soy amante
cuando lucho con mi espejo agresivo
que es una sombra encerrada en mi memoria reprochable.
Pintemos juntos el muro del vecino,
su pared es igual a la mía,
y su sombra es casi la mía...
su sangre es lo único distinto
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