el campo de batalla es un pantano en blanco y negro
es el cuerpo de Freud flotando en el río y callándolo todo.
Lo mío y lo tuyo en las zanjas del espacio/tiempo...
Lo tuyo es tu lengua y tu ombligo, tu paladar y tus uñas
desconfío hasta del color de tus ojos
cortina de humo, humo de simulacro de incendio, incendio que iniciaste quemando las cortinas
y el todo cubierto de queroseno...
El grupo sanguíneo arrinconado en tus venas se sabe culpable
ya no tienes dónde esconder tus tesoros
has cubierto con cruces todo el suelo
y no se puede doblar en U en esta doble vía de péndulo anestesiado
de estoque arrojado en medio de una plaza de toros desierta.
Te reconocí por el número de puerta, porque era el mío,
entré y te vi mirando tu sombra, extendiendo tu mano,
no era más que un intento de tomar las huellas digitales de otro
al verme supiste que era apenas el principio
que podías ver a los ojos a las víctimas como si fueran el vitraux de una iglesia
y que adentro hubiese coros entonando estrofas ciegas donde Dios es una sílaba o dos
y donde las campanas suenan llamando a la misa
y se adueñan del pulso de los creyentes...
Creer es hundirse en el Mar Muerto con una mordaza que dice COPYRIGHT
mientras un hacker hace túneles en tu carne reducida a números binarios,
han descuartizado a los fractales y los enterraron en los pezones del cadáver
que no sé si se llamaba Buda, Mahatma Gandhi, Che Guevara o Jesús.
Jaque mate
es una guerra naval en el desierto
y tu aprovechas para quedarte con la arena de un reloj de diez minutos
y con las voces de veintiún siglos mudos anudadas en un silbido...
En los cimientos tiemblan los rugidos de leones encerrados
y en la epidermis los lunares se agazapan como gatos
y saltan a tu cara y te arañan con violencia
las cicatrices serán callos como mares de concreto
donde irás a mojarte la punta de los pies para reconocerte único...
Tú y las cicatrices, lo ajeno y lo propio, lo innato y lo adquirido
anudados en una espiral dialéctica y persecutoria
y las luces rojas violadas son cosa de todos los días
y se acumula la condena y la agonía de no ser o no ser
píxel a píxel nos vamos construyendo y desconstruyendo
para ser impenetrables o totalmente vulnerables
Jaque mate
dos reyes que se odian y se matan en un equilibrio indoloro
dos ejércitos formados buscando lo ajeno
se miran sin saber que son iguales
que nada de lo que hay del otro lado les es prohibido.
El carácter pornográfico de existir está anclado en la carne ajena
contigo y con tus ojos perdidos en un placer indescifrable
con tu saliva en mi sexo
con mi semen en tu pelvis diciendo algo borroso
GAME OVER
"And the winner is ..." by David Whitlamhttp://www.davidwhitlam.com/
1 comentario:
CLEPTOMANOS es un texto más que juega desde el título con adjetivos no tan utilizados y se me ocurren más pero no los voy a nombrar... Lo terminé de escribir el lunes 16 después de un bloqueo que preocupa bastante, hacía casi 2 semanas que no terminaba un texto, tengo como 4 proyectos siempre pero ocurre q estoy un poco desanimado hasta con mi literatura, puede que incluso se note en la produccion literaria pero no soy objetivo como para asegurar nada...
Whitlam es un artista maravilloso que recomiendo, la verdad es que no tenía ni idea de qué imagen usar y empecé a buscar en mi carpeta llena de genios y me encontré con esta, de la cual seguro que debo haber tomado esa señal de transito citada en el texto y además guarda parentesco con el sentido de esta poesía también, espero que disfrute de whitlam como yo
saludos
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