Y las luces lo esquivan,
y los muertos lo caminan,
y los sueños se afean en su transcurrir.
El pasillo es siempre gris y lejos,
y está lleno de pedacitos de cristal
que antes fueron lentes;
y las pisadas de los que corrieron por él
dejaron las rocas del temor,
de mis pies blancos y fríos.
El pasillo siempre fue
mi espalda mojada.
El pasillo siempre serán
mis manos y mis ojos.
Y los aplausos y los gritos;
y las copas y los besos;
y las hojas y los árboles;
todo esto al otro lado.
El pasillo siempre fueron
mis pies en el agua
y la sangre con aceite hirviente
y la muerte con escombros y vientos.
Y el pasillo es siempre, y es
cuando las puertas se cierran,
cuando las llaves se esconden,
cuando el miedo invade,
cuando las medallas no sirven.
No hay ciego que no lo haya tocado,
no hay muerto que no lo haya pasado,
no hay mentira que no lo esconda,
no hay vivo que no le tema
esto sí que tiene años
3 comentarios:
Hola. El pasillo es uno de los lugares que esconde muchos misterios e historias. Es un lugar donde las manchas no se borran fácilmente. Buen poema.
Gracias por comentar en mi blog aunque el adjetivo de genio se lo puedo dar a cualquier otro menos a mí.
Nos estarémos leyendo y aprovecho para decir que estás invitado al lanzamiento (sin fecha aún) de un nuevo blog.
Saludos, un abrazo.
Gracias por tus palabras y estaré atento a tu blog desde luego y a las novedades prometidas.
Por otra parte decir que prometo que estoy haciendo todo lo posible para que abril sea tan productivo como lo fue febrero.. ahora mismo estoy colgando repertorio añejado y no me termina de convencer...
supongo que en abril va a ser un gusto pasear por estas calles.. ojalá recupere el aporte de un amigo Daltónico que tengo.. marzo será pobre, perdon
Me gustó mucho este poema.
Eres un ser luminoso, no dejes que se pierda.
Publicar un comentario