quizás prefieras pensar que es solo el reloj.
Por más que desempañes el vidrio
sueñas con que imaginas mi voz.
Un juego de vanidades calladas y a distancia
se desató, complice de sí mismo,
un esgrima de miradas desvestidas
y una espada cayó por fin al piso.
Una cinta de Moebius escrita con mi letra
son tus labios a punto de caer
en mi boca de hoy buscando respuestas
a las preguntas desoídas de anteayer.
Capaz que eliges, como siempre,
irte por el camino a medio trazar
y buscar en el reflejo de los ojos del viento
un multiplo de viernes que me abarque sin hablar.
Somos dos lunares de la piel del cielo,
dos gotas de vino en la copa del destino,
que ignoran si se pertenecen en cada desvelo,
que confunden el sudor con el rocío
"Los amantes" by René Magrittehttp://www.magritte.com/
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