Las no mitades del Mar Rojo

La costilla de Adán
Dios se la dió a un perro que la enterró en las laderas
de lo que ahora es un volcán,
en cuyos rincones aguardan los cuatro jinetes su partida apocalíptica
hacia Londres y Teherán, pasando por El Cairo y Buenos Aires,
por mi barrio, por mi casa, por mi puerta,
matando de tristeza a todos los hombres,
y será un día en que los ángeles usarán cuellos ortopédicos
y los dioses en sillas de ruedas escupirán desde el cielo
y su saliva se llamará azufre.
Porque el león no se encuentra en su rugido
nos buscamos desesperadamente en los otros,
nos enjaulamos en el fondo oculto y sin llaves de esos ojos ajenos,
abandonamos a nuestro yo en la arena de las playas privadas
y en el desierto lo buscamos,
y solo encontramos los puchos de los que escribieron las primeras estrofas
prediseñando al verso, esclavizándolo a la rima consonante,
como si fuera una estatua ecuestre cubista,
casi que tallada a hachazos,
derramando sangre de cobre a los pies donde los ciegos
sacuden su corazón seco en la mano
para que las monedas suenen como campanas
que llaman a la misa
donde no hay suficientes catadores de la sangre de Cristo,
ni monedas que sobrevivan a los bolsillos de las camperas irreversibles,
ni confidentes que asuman que se han inyectado heroína
buscando la salida
o la escalera de incendios que se inician en la almohada,
y además esos secretos no nos dicen nada,
no son la devolución del espejo,
ni son las credenciales,
no son la piel, ni los pulmones, ni la cita pospuesta con el psiquiatra...
Son la existencia ramificada, nada que no se sepa después de la autopsia...
Los cadáveres sí suelen ser condescendientes
salvo que no tienen por costumbre firmar el cheque de la reducción de algún pariente
que naufragó en la misma urna mientras nuestra sangre naufragaba en nuestras venas...
Al fin solos,
como se dicen las tizas de cocaína en el estomago de alguien ahora mismo,
al fin abrazados esperando la lapidación esquizoide,
comprando balas de plata para reconocernos en los límites violados,
llorando porque es gratis y legal,
porque nadie nos abrió el Mar Rojo en dos mitades...
Moriremos pensando que la muerte es una cosa que le pasa a otros
o deseándola y pidiendo más dosis de morfina
para por fin cerrar las cortinas del ventanal que da al pozo ciego
y pensar que el eje de simetría del gran desvelo
fue el espiral de promesas que en vida no cumplimos...
Mi infierno es el de El Bosco y está al lado del jardín de tus delicias,
solo pasaron unos siglos sin que nadie te nombrara,
bésame si puedes, si no te importa que esté muerto

"La caída de Ícaro" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/