Los pirómanos y la cima del Everest

Este sol no es más que un relieve en la moneda que parece un cielo
te juro que habrá un número del otro lado cuando por fin caiga,
porque caerá de un día a otro, estoy seguro.
Los pavos reales cortejando a sus sombras no lo verán,
estarán leyendo los labios vaginales de una mina muerta,
muerta o indiferente, da lo mismo,
redimensionando eso que se llama silencio a secas,
que es el aleteo de una mariposa disecada,
la tabla que Moisés rompió contra el becerro, y Dios,
fruto que crece en la cima del Everest.
Qué es la nieve y qué es el asfalto?
Maldito tacto no respondas por mí, maldito yo, malditos todos...
Cimientos hechos de joyas de fantasía
mientras con el diamante escribo en la pared los días que llevo encerrado
como un Cubo de Rubik desgajado que mira sus pedazos en el suelo
de tanto no saberse nombrar...
Reconocerme desnudo en el espejo y en los genes
es como hacerse la primera paja y limpiarse en el vestido de novia de mi madre,
híbrido de alevosía y de semen, de blanco teta por dentro y por fuera,
de gris espeso encerrado en el miembro erecto de Edipo,
gris porque sí, porque el cielo a veces es rosado y a veces no,
porque la sombra nos persigue como si sirviera para algo...
No me vengas a visitar, estás conmigo en cada latido, pero no vengas,
para traerme una pantalla para la lámpara y nada más?
Sé que no te gusta que disfrute ver arder el filamento
pero es como tararear en el baño la canción del verano,
ver arder me tranquiliza, es como comerse las uñas, como escribir poesía...
Es hermoso ver cómo se vuelve difuso el paisaje haciendo foco
tiemblan los árboles que están anclados para siempre como peones de un ajedrez abandonado,
tu cara se vuelve otra, como si te acariciara a la distancia, tu lo has visto,
el reloj, sí, el reloj de atrás parece pintado por Dalí, si quisieras verlo, solo si quisieras...
Solo ven la sangre sobre la arena en las plazas de toros,
no les importa si es sangre de toro o de torero, solo ven sangre si la sangre no es de ellos.
No hay ni fósforos ni hornallas, solo mitades de pastillas y adictos,
te lo dije, es la cima del Everest sin nieve y sin fuego.
Quemaduras de cuarto grado en el brazo y una puta derivación a psiquiatra;
Años dando vueltas carnero por el alma, besándole el coño a la virgen de las ex novias,
y unas gotas para los ojos...
A la hora de la siesta si gritas "Eco" retumba y te sientes dos o tres veces,
si gritas "Mierda" no se siente nada...
Te lo cuento para que no vengas, vos no gritarías "Eco", sé que en el fondo me entiendes.
Si yo estoy aquí abstemio de fuego y ellos están allá abstemios de hielo,
comiendo las sobras como los perros
peleándonos por los huesos para enterrarlos y desenterrarlos en la cima del Everest...
Irónicas son las escaleras para incendios, cada vez que me asomo me río,
parecen como si estuvieran hechas de cenizas, tienen ese color lúgubre y esa consistencia frágil.
Todo está hecho de cenizas, de fuego apagado, de tumbas profanadas, de polvo de huesos,
solo en el centro de la Tierra la lava se mueve como la saliva se mece en tu boca.
Qué es el oro y qué es el barro?
Maldito tacto no respondas por mí, maldito yo, malditos todos...

imagen de Yosuke Yamashita en un concierto de solo piano (y fuego)