Sobre los pasillos internos de la fuente

El desierto es un bailarín del ballet ruso
y la luna un pianista en el Gueto de Varsovia
que se arrodilla en el cielo y en silencio repasa
las sinfonías que nadie conoce...
Habrá que matar con balas de plata
a las aves que en los árboles del patio interno
de los senos de las mujeres que una vez me leyeron
erigieron su nido con ramas, barro y agujas de acupuntura recién quitadas
de esa guitarra sin cuerdas que soy
y castrar a todos los leones para poder dormir
sin ese rugir de bestia que llama por instinto,
como llaman las estrellas a los años luz de distancia
que recorre tu alfil en este no ajedrez
mientras la cabeza del pez que una vez devolví al mar
es cortada para hacer milanesas con limón
para gente que jamás me vio ni recitó una poesía en llamas
como quien quita flores de un florero que se ha roto...
Los pedazos de un vitraux apedreado son las sílabas de una palabra que se calla
y una pista de hielo es una hoja de calco
del devenir de los hombres que se han sacado los zapatos,
en cambio una bolsa de hielo es un vientre desempotrado
de una sirena muerta de frío en la orilla del Mar Rojo
que tiene en la espalda una enorme cantidad de clavos
como un tenedor libre de llaves que no abren más candado
que el puño cerrado que las toma sin mirarlas
y las prueba y se frustra y desiste
y se sienta en el escalón de la puerta de su alma hecha de escarcha...
Quién tuviera oído absoluto para traducir los latidos
del cisne de origami enterrado en tu carne,
hecho con una hoja arrancada de mi moleskine de mayo,
de un mayo que no fue mayo ni fue en Francia
en el que fui el rehén de un ejercito de sombras
que me amordazaban con la sombra de un péndulo arrancado
de un reloj que jamás vi
que sumaba horas que jamás pasaron,
que siguen sin pasar
que no nos darán respiración boca a boca cuando precisemos solo unos minutos
porque saben que ya será tarde,
que es tarde siempre
que vinimos solamente para ver a las olas follar y perderse...
Cadáver barrido en la arena ensangrentada de una pelea de gallos
o pollo al spiedo con fritas, esas son las opciones...
Somos urinarios firmados por Duchamp elevados a la talla de un Stradivarius,
nuestra interioridad es la orina de los otros,
nuestras cicatrices las palabras escritas en el cuerpo
casi siempre nombres o insultos que nos atraviesan
que nos recorren como la marea roja llega a la orilla
y ya nadie se baña...
Ahora que todos se han ido podré edificar mi castillo con esta arena abandonada
y no lo verá nadie, y no lo leerá nadie, será solamente mío...

"Fountain" by Marcel Duchamp
http://www.understandingduchamp.com/