A Chinoy

tu voz surge de los pulmones de la piedras
es nieve en la sangre y salmuera en el cerebro
descenso de un sol desangrado y una luna desgranada
como vestido de novia guardado en una funda de guitarra

un ala de avión abandonada levanta vuelo con tu canto
se despierta un dragón del coma para echar fuego por la boca
comprobar que el cenit es un pájaro alcanzado por una bala
flor de pólvora que se agota en el perfume
maldita flor encuadernada

como niños bebamos leche de los senos de América
una sola bandera enterrada en la corteza de los árboles
carne de gallina degollada que ya no sostiene la mirada
ni busca a sus hijos famélicos para hamacarlos
siempre a mitad de camino hacia el cielo

sobra agua de lluvia para lavarnos los pies entre nosotros
y papel de diario para envolver los crucifijos
partiremos el pan y será infinito
hay una sola copa de vino
para derramarla en el mar cual ola de sangre
y arrojar la botella vacía con un mensaje:
una hoja en blanco
el poema que aun no escribimos
el cero cero / el origen
las raíces desgarrando la tierra
nuestras propias manos buscando en la morgue
a ese que tenga nuestros ojos

Aquí les dejo algunos videos de canciones de Chinoy

Carne de gallina


Llegaste de flor


Vamos los dos

Times New Roman

tómate de mi puño y letra
times new roman
tamaño doce
interlineado uno con cinco
soy el que está detrás de cada sílaba
el que te precipita
el que con un cuentagotas arroja su sangre desde un abismo
tú eres el charco que hay debajo
informe ahora
en un instante justificado
eres no tinta
cursor tintineante que me espera
que se cansa de esperarme
y de un momento a otro eres caleidoscopio
las tuberías de la nada
un viaje por el espacio
cubo que se hace flor que se hace esfera
se me ocurre un verso más
y eres poesía

"Boiler of soul" by Patryk Krzyzewski

Hueco de mí

el petróleo se derrama en tus ojos
nada mata
tu rojo jardín intacto huele a sangre
allí donde nadie lo nombra
adanes y evas efímeros
de huesos de humo que se esfuman
infinitos pasillos de metáforas vaciadas
paredes arañadas por uñas de hombre
hilo de semen que se enhebra en el ojo de la aguja
hueco de ti
cenit de la palabra
apagada luz que me encandila
cera de vela derretida
irreconocible cadáver de lo que fuimos
incinerado empedrado de carne
infieles dos a dos
acabados
solos y escondidos
fundidos en el silencioso olor a libro
hueco de mí que no me pertenece
no soy el que te ama
soy el que rellena con arena
los relojes que miden los no besos
que se pierden en tu lengua

"El simulacro transparente de la falsa imágen" by Salavador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

La conquista del filósofo

Y qué amaré sino lo que es enigma?
Qué hay en el mundo debajo de este cielo verde y frío que valga realmente la pena?
Un montón de libros amarillos que no son otra cosa que el cadáver de Nietzsche
y las plazas de Turín
y los edificios con arcadas más oscuras que mi ombligo
y las torres infinitas y mis finitos intentos de ser mito.

Y siempre detrás de un muro de ladrillos una locomotora que pasa
dejando el humo donde se forma el rostro de mi padre
y un barco parte siempre a Volos
el mar abre camino y canta con el canto de mi madre...
No somos más que maniquíes hechos con fragmentos
fragmentos de Narciso, de Layo y de Yocasta.

En la sombra de un hombre que bajo el sol anda
hay más enigmas que en todas las religiones
hay lo real y hay lo irreal conviviendo como agujas de relojes que se rozan
soledades y melancolías más impenetrables que una roca
lejanías mudas como anzuelos arrojados en un lago de parquet
donde los peces más que hambre tienen sed.

Y hay también guerras y hay también exilios
y una pared de sangre dividiendo a Europa,
de sangre y de pintura olvidada en Montparnasse.
Soy un guante de cinc clavado en una puerta de Ferrara
enviando sobres con mechones de pelos para que sepan que estoy vivo,
vivo y sosteniendo mi cabeza en los muslos de las musas inquietantes.

Un nudo de perspectivas y otro de signos claustrofóbicos
son la conquista del filósofo y casi más nada,
tal vez el cañón del gran mediodía o mi sexo expuesto en una plataforma,
y las alcachofas de mi ensueño y una puerta que se abre a mi derecha
y todo solo y buscándose
sin descodificar el misterio que oculta el ángulo de las baldosas.

Fui soldado y fui enemigo de la dictadura moderna
surrealista y neoclásico
amante de Ariadna y Dionisio
y la firma de mi autorretrato con disfraz
y fui el disfraz
y también el hombre desnudo que hay debajo

"La conquista del filósofo" by Giorgio de Chirico
http://www.dechirico.org/

Esgrimista desarmada y desnuda (Jimena)

Jimena
tu nombre se inventó para que no lo escriba en las paredes ni en los árboles
para que rime con ajena y no con mía, ni siquiera con tuya...
Tu nuca es la mitad oculta de la luna, mi tierra no prometida,
estaría quemando gomas en tu corazón para cortar el tránsito
pero sé que estoy ante un precipicio de apellidos que no quiero nombrar...
Cuántos centímetros cuadrados sumarán tus lunares,
cuántos juegos de llave de tu boca hay perdidos en mi cuerpo y no lo sabes...
Me buscas sin buscarme, me absorbes sin saberlo,
como los verbos no saben que viven encerrados en mi y en cualquiera
bestias submarinas que duermen en lo profundo de un pantano de carne que tiembla
que tiembla como tiemblan las cenizas del incienso
perfume muerto agazapado que se queja de las cosquillas en silencio
flor muda que te nombra y al nombrarte se queda ciega...
Y tú cierras los ojos como si el mundo pudiera prescindir
de esas brazas verdes ardiendo eternamente
encerradas en una mirada que no es mirada
es boca recién besada por el paisaje,
esgrimista desarmada y desnuda
que me hiere más con su ombligo que yo con mi espada...
Las marcas/cicatrices de un ensayo de baile en pista de hielo
son los arañazos que no me has dado en la espalda,
tus lunares son nudos en la madera de un violín Stradivarius que nadie toca,
tu cuello está firmado por Picasso en plena época rosa,
y tu ombligo es una balsa mar adentro, que no busca orillas...
Describirte es mandar por telegrama la partitura de una sinfonía
mientras tú con un arpa desanudas el silencio y lo transformas en latido de los pájaros
que vuelan con los ojos vendados hasta reconocer tu perfume
y te entregan sus plumas como ofrenda...
Estás dormida ahora mismo, estoy seguro
tu ropa te espera como la piel de la manzana espera en vano que la fruta se vista de nuevo
las horquillas que custodian tu pelo son espadas caídas en el campo de batalla
pero tú estás ahí perteneciendo a todo
eres el significado descodificado del cosmos
y yo una mancha de petróleo que se extiende
que se extiende para tocarte con la punta de los dedos...
Jimena
la piedra filosofal es tu lápiz labial
y mi sombra es tu gata durmiendo a los pies de tu cama...
Amarte es tener la convicción de que hay una llave encerrada en una bolsa de harina
y enterrar la mano en su busca y darse cuenta de que solo la sensación ya te gusta
y no hay llave ni cerraduras
solo labios que se asoman a la nada
dispuestos a enredarse en una guerra absurda y a morir porque sí
porque nacimos para besar y ser besados
lengua versus lengua
y los murciélagos que duermen en nuestros paladares se espantan y huyen a ninguna parte
al medio de la selva yoica y antes de morirse
ven al león que tiene tus ojos comerse a una cebra que tiene los míos
carne versus carne

"The Equivocal Woman (also known as The Teetering Woman)" by Max Ernst
http://www.maxernstmuseum.lvr.de/

Los francmasones y Tutankamón

De oro dieciocho quilates está hecha la punta de la flecha
que me quito de la pierna mientras huyo de mí mismo
por los laberintos yoicos sin salida...
Huésped de los siete mares de alquitrán
mi medalla es de zinc o de cobalto
lo único que tengo es mi corazón envuelto en papel de diario
y un diapasón que encontré tirado en el útero de mi madre...
Hay un penthouse deshabitado donde se reúnen los francmasones y me nombran
dicen que soy piel muerta alrededor de una muela de oro
y que el quinto elemento es el petróleo
y que otra vez arroz y nunca más leche materna
elixir del eterno cordón umbilical devenido en ombligo
carne sellada para siempre
y las llaves de la casa de mi infancia llevadas en el vientre por el viento
ojo del huracán cíclope que me persigue por las azoteas de la psique
maldito puñal encorsetado que en su escote esconde dos pezones de cemento
que moja su pan en nuestra sangre
y come solo en una mesa con dos platos...
Flores y mierda de rottweilers en sus jardines
y ninguna piedra filosofal solo símbolos como adoquines de una muralla metafísica
alquimia o ciencia inútil, costilla de Nemrod,
secreto de los pétalos barridos de una flor de oro...
Debajo de la cama y entre las revistas porno
la tabla de la esmeralda reduce la filosofía a un lunar de mi espalda
no ser o ser a través de lo absoluto
para saciar la sed de este engrudo de mercurio, azufre y sal
que detrás del arco iris sabe que no hay más tesoro
que un pararrayos de cobre...
Lo peor es mirarse en el mar y reconocerse culpable
desvestirse de santo y quedar desnudo con las alas en el piso,
y tener el coctel molotov en la mano y querer tirárselo a uno mismo
pseudointelectual onanista y despótico rey sin corona de la nada,
de esa Venus de Milo encerrada en una casa de espejos deformes
y súbdito de sus manos sepultadas tocando el miembro de otra estatua...
El oro teórico no existe, no se mide con compases aúreos ni es primohermano del plomo
y por más gases lacrimogenos y por más balas de goma que uses en mi contra
no acallarás a la voz que susurra desde el sótano del desierto
la última sangre real cubierta por trece capas de lino
y que detrás de una máscara de oro macizo y del capítulo no 125 del Libro de los Muertos se incorpora
Tutankamón reencontrado dijo una sola palabra
el nombre de su madre...
Nada como morir joven
custodiado por tus vísceras momificadas y por orfebrería fina
y que después dos veces violen tu tumba y que por tres mil años te olviden...
Todo se parece tanto a mí que me da miedo...
Pobre desgraciado
su descendencia nació dos veces muerta y a sus pies descansa
murió víctima mitad mal de Kohler y mitad de malaria
y ahora es naturaleza embalsamada
KV62

"Vacuous Adolescence" by Jeffrey Michael Harp
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