DisneyWar

El cielo es un pesebre de estrellas
que duermen para siempre en su leyenda.
Arco y flecha sin saber a quién hay que matar.
La verdad es un fractal que se repite
que solo se acerca a ella sin decir más.

Planté mis pestañas en tu jardín
que pronto será un bosque de ojos que te miren.
Estás hecha de culpas de Caín.
Un engrudo de rutina y de suspiros
es el suero que te mantiene viva.

Tu triste jaque pastor no me detiene
ahorrate tu sudor para lo mismo de siempre.
Tu psicosis now te atará a la cama
a mis soldados, todos, aliviarás
el olor a semen jamás se te irá

Un Grande

Enrique Bunbury

Lider de Heroes del Silencio, banda mítica en España
y por qué no en el mundo del rock hispano

pero aquí poco nos enteramos de lo que pasa en España


dejo un video de la gira del Freak Show

69/187

Detectives Públicos
Pre privados de quejas,
Y centimetros cúbicos
Impiden saltar las rejas.

Rutina, Rutini, Cortina
En el Chevy un rato recostado
Latina, Rutini, Divina
Hasta que un pato asesinado.

La calle y su pasado
Son un portafolio
En la muñeca esposado
Y la justicía con polio.

Rutina, Rutini, Cortina
En el Chevy un rato recostado
Latina, Rutini, Divina
Y otro gato cayendo parado.

Dibujado, Cartoon animado
El sketch burocrático
En el Chevy un rato recostado
Votado no siempre es
Democrático.

Good Cop, Bad Cop
Y el mismo de siempre
Sigue y seguirá de Top
Y todos los meses
Su diciembre

Eucalipto

Quemándo el Eucalípto
Para olerte menos tu
Cual faraona en Egipto.
Viajando con tus bienes
Suponiendo a la muerte
un adicto.

Y él dijo; Te dicto:

Lo que ya está proscripto
lo saben todos menos tu
y boludo se hace Benedicto;
que apegarse a los enseres
no es hacer bien los deberes.

Cuándo te enteres
Que bien un roto papiro
Sea sólo un suspiro
O el perfecto genoma
De tus sueños todos
Abatidos de un sólo tiro.

Y ella dijo; Miro

Balas perdidas y meteorología

Como si Dios te esperara con todas las uñas que te has cortado,
así te esperan en el banco los señores de traje a rayas
que se juntan en el infinito, mas alla del fondo del mar,
donde no hay anzuelo tangible ni solucion posible.

Las casualidades dan catedra de destino y no lo notas,
balas perdidas que apuntaron a otros ojos verdes,
pieles que no saben por qué surgieron negras,
lunares aleatorios que no saben esconderse.

Puñales repartidos con ira en todas partes,
así son las heridas mortales casi siempre,
por la misma razon que la paloma se posa en la rama
que da a tu ventana y no en la de enfrente.

En un mar de tangentes caprichosas nos rozamos
y casi te regalo un cielo de estrellas de mañana
que será el manto que cubra una noche desvelada
pero la luna me salio horrible y me arrepentí

esta luna sí ha quedado hermosa
-retrato de mi amigo Fernando Arias-

Un Grande

Joan Manuel Serrat

bendita música desde el mediterraneo

Si un día para mi mal viene a buscarme la parca
empujad al mar mi barca con un levante otoñal
y dejad que el temporal desguace sus alas blancas
y a mí enterradme sin duelo, entre la playa y el cielo.
Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos y amarillo a la genista.
Cerca del mar porqué yo nací en el Mediterráneo

Ese recorte alineado de pedazos

Volviendo de la orilla,
donde el mar se estira para tocarme,
entre escalones de piedra comida
por olas que me hubieran alcanzado,
descubro las cintas que condensan el pasado
mío, tuyo o de cualquiera, comido por polillas,
desprotejido y atacado por sal,
violado por cirujas, totalmente desvirtuado.

Ese recorte alineado de pedazos,
esa continuidad de sonrisas registradas,
es pasillo del laberinto de una vida.
Huellas de miel endurecidas
lo recorren perdiendose en los mismos pasos
que terminaron por abrirlo
como pétalos de flor desprendidos
para volar lejos, a la vista de cualquiera.

Pasillo que se mueve como serpiente,
se desprende de la piel y la deja,
acechada por otras serpientes hambrientas
cuyo plato favorito es el mismisimo pasado

texto escrito especialmente para
el blog de Clarividente Daltonico

Un mismo desconcierto

La guerra entre los raros y los hombres maniquí
se pelea con modelos que se arquean y florecen
como sombras indiscretas que no guardan secretos,
que beben sobrevalorada sangre aguada.

Los pétalos de una flor deforme
caen en el suelo y se entreveran con los pétalos perfectos
y el viento, suspiro de un Dios obsesivo,
reparte azarosamente los campos de batalla.

Y se enredan las mismas espadas
como se buscan las piezas de ajedrez
en un pantano de celdas ni negras ni blancas
donde cae un rey sin norma ni ley.

Y ruge el cielo el dictamen
del deporte humano del juzgarse
con un acallador y potente trueno
haciendo que los lindos y los feos
se miren con un mismo desconcierto

foto de Diane Arbus

Mi prostitucion

Es mi ignorancia tatuada en tu cuerpo,
no es amor. No creas eso.
Violenta transición de los perfumes al ardor.
Es más que sexo.

Repatriar la emoción en cualquier parte,
en un sillón, en una cama,
es humillarme o solo desgastarme,
jugar con mi sangre destilada.

No te vayas nunca,
me gusta que me comas como un cáncer,
es mi satisfacción.
No te vayas nunca,
no podré violar mi historia de ayer,
es mi extenso dolor.

Te quiero ver arrodillada ante mis pies,
no es rencor. No creas eso.
Quiero liberarme de la furia de tu amor,
que es más que sexo.

Vomitar flores en los jardines
es mi ilusión en las madrugadas,
hacer un curso de lenguaje de delfines
para tocar tu mugrosa arpa.

No me dejes nunca,
quiero tus sábanas incrustadas en mi piel,
es mi satisfacción.
No me dejes nunca,
lameré tu herida fingiendo que sabe a miel,
es mi prostitución

texto añoso inspirado en Charly García

estaba tratando de escribir una canción...

foto de Helmut Newton
ya voy a escribir algo sobre este grande

No me ofrezcas tu nada en cuotas

Quién ha visto las piernas del pasado
conoce las estrías de sus sueños derrotados;
qué triste vernos adormecidos
regando las flores muertas del destino.

Tus muchachas de goma exorcizadas
hacen topless a orillas de un salival,
barnizando sus piernas golpeadas
por martillos de xilofones sin afinar.

Nadando en piscinas de café, desvelado,
dandole vueltas a cubos magicos inhacibles.
Sin conocer el alivio del desquite,
ni tirando mis sombras por acantilados.

No me ofrezcas tu nada en cuotas
desconfío de tus siete mares de alquitrán,
apenas acepto tu delicada rosa
porque me mira triste desde tu propio rosedal

Mejor perdernos

Quisiera verte tomando
un caldo de sombras y desvelos
como aquellos que tomé en invierno
antes de la pastilla azul,

mientras tu veraneabas
en las playas privadas
juntando caracoles y reproches
y te olvidabas de mi.

Mejor así, mejor perdernos
como se pierden las ramas
buscando el cielo,
donde marcan tarjeta soles y lunas
pero arrojando las hojas
en el mismo suelo, al lado de las huellas de Eva,
adonde Dios seguirá mirando
planeando diluvios inspirados

ClassicTangoReo

Y qué voy a cambiar si nada cambia,
si las sombras se reunen en mis venas y las pisan
con pisadas de sombra que no dejan nada,
ni huellas, ni caminos,
ecos de un delirio
de flores que se ahorcan.
Olas que rompen en las rocas
como rompen las palabras en silencios
y se desmoronan en el tiempo
que es una línea muerta y nada más

solo es un estribillo
inspirado en 'Naranjo en Flor'

Octiembre

Diera el segundero el reloj,
si es que el carpintero dejó,
su vocación para Octiembre.

Fuera sabio un corazón auxiliar,
con tanta fiera y mortal maxilar,
aún inmóvil cual falso pesebre.

Cera en versión sublingual,
e infinito cordón umbilical,
cómo el parto final de un orfebre.

Mamaría la teta por reflejo,
si tu instinto se viera al espejo,
producto de rezos de alto calibre.

La vida no empieza en 3D,
y la muerte no es un bebé,
hoy es cuándo y mañana curtiembre.

Caja

Qué conmovedora escena
la de la no charla ascensoril;
La de cuánto te gastaste,
sin gesticular,
en tu traje nuevo y vil.

Y helos ahí,
a todos cuatro,
y a ninguno a la vez,
cada uno con su
encefalograma...
Y sus Visa Gold
en cuotas.
Digitalizando
su favorito programa.

Y helos ahí,
Adentro de una caja,
esperando,
a que llegue otra caja,
que los deje
en una caja más.

La costumbre es
rencorosa;
Y dejó escapar los sueños,
Insomnio de llegar a dueños,
de las cajas y sus poleas.

La burguesía;
es dependiente,
y dejó escapar
la fantasía.

Ya estabas rato atrás en formol
desde que firmaste el contrato,
con tu canastita de basketball
y tu rutina de gerente barato.

Y helos ahí,
Adentro de una caja,
esperando,
a que llegue otra caja,
que los deje
en una caja más.

La apatía
es contagiosa,
y dejó escapar
tu alma de nene
tu individualidad
filosa.

Jet Lag

Decían que la lobotomía
no dolería;
Y que esas sílabas
izadas cual 9 de Julio
engendrarían palabras vívidas.

El avión se anuncia
en departures;
Vos lista ya...y;
tu Luis Vuiton Bag.
Quince horas de gadgets
A diezmil pies
Y a pagarle la cuenta
Al Jet Lag

Ya en inmigraciones
La sensación
De no pertenecer
Más la convicción
De que:

Vos eras uno de esos
lugares que querías ir
a conocer.

Aunque toda convicción
es una carcel.

Crónica de un resurgimiento

Mejor que te corran leones en la selva
que caerse en un acantilado subconsciente,
después pastillas sublinguales y ostracismo...
doce horas de sueño y doce horas de sobra.

Se congelan las aguas de tus sueños
y por ahí cruzan los recuerdos dolientes
a plantar su bandera en tu pecho,
a rociarte de combustible e incendiarte.

En medio llegan los amigos de visita
y ven el deterioro que pretendes ocultar,
un charco de vómito del alma
donde moja el pan la angustia y te come crudo.

No me preguntes cómo pero salís
y volvés al mismo acantilado y tirás
un avión de papel de poemas que se pierde
en un rincón que antes fue el fondo del mar.

Y aunque de contrabando pasen un par de sueños de ayer
y aunque las margaritas sigan siendo impares
no caeré en eso de buscarme en tus ojos
por azules que sean no son el mar que busco.

Un imperfecto emisor de sonrisas bobas,
ni siquiera feliz, te lo aseguro,
pero ya es otra cosa abrazar a los amigos
con el alma entera y en su sitio

dedicado a Goneipi & NewJanine

Sirena empetrolada

Tu eres la chica ojos color fin del mundo,
la que barre sus sombras bajo alfombras.
Tus sabanas en el piso y las polillas en el techo
y un corazón apolillado y levitando de espaldas a un reloj.

Mientras otras bailan en jaulas de oro, tu no,
laguna de cicuta y otra hierbas ilegales y sangrientas,
dueña de las llaves de un rajado espejo interior,
abanderada, en la selva yoica, de la forestación.

Tu no te pintas las uñas color puta barata,
sirena empetrolada de lengua agridulce que apenas probé,
tu que te traes de contrabando mis mismas cicatrices
y desayunas los leones que en pesadillas te acaban de comer.

Ojalá nos volvamos a encontrar
en las fiestas del aburrimiento,
y en una de esas te vuelvo a explicar
que al punto G sola no llegarás
y que por triste que estés
en el freezer siempre habrá
un par de sueños que recalentar
y pan para poderlos bajar

dedicado a M903
e inspirado en Media Verónica de AC