miércoles, 31 de diciembre de 2008

Identidad

Soy el que pisa el suelo que todos pisan
o el que cuando camina piensa que llegará
por fin a encontrarse con la tibia verdad,
creyendo que es un tesoro enterrado
en la propia carne de un Dios cercano
que susurra respuestas que no escucharemos?

Porque el hombre quiere desatarse
de las cadenas de las razones incuestionables
prefiere creerse ajeno y ser dueño
de la nada que arrastra su sombra consigo,
y a veces prefiere ser lo mismo
que le dictan los ciegos indicandole el camino.

El hombre y su ilusion de ser unico,
heredero del cielo y las estrellas,
por eso las nombra como si fueran bastardas
mientras ellas nos miran con lastima
y comentan la nada que somos,
estatuas de carne que creen solo en sus ojos.

Soy un hombre que mira el cielo
para no correr el riesgo
de mirar las puntas de sus zapatos,
que no son camino ni son mapa,
más bien una distraccion del diablo
que nos besa con el unico fin de entregarnos

martes, 30 de diciembre de 2008

Psicosis

Lunar caotico que sufre
sobrepoblacion de sentidos.
Cae al fin en su sombra, se hunde...
Nadie podrá buscarlo
en las telarañas lugubres
que ha creado para mimarse,
para darse lo que nadie,
un poco de importancia, nada más...

Espiral ezquisoide,
huellas paranoicas,
la ilusion de creer que soy
el que quieren ver
rajada por el suspiro del viento
que trae las hojas muertas
del arbol que fui
cedió a la rotura completa.

Por esa abertura entraste,
me golpeaste, me amarraste
a la inseguridad, al miedo,
rio donde corren peces muertos
buscando un fin para ocultarse,
para darse el lujo de esconderse
de los ojos penetrantes
que los otros disparan furiosamnete

lunes, 29 de diciembre de 2008

Un Grande


Silvio Rodriguez


Llover sobre mojado

Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quién estoy amando.

Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día.

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado.


Leo que hubo masacre y recompensa,
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso, pues, la fecha de la prensa.
Me pareció que ayer decía lo mismo.

Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama.
Y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama.

Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo,
degollaron su alma en nuestras manos.

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso,
arando el porvenir con viejos bueyes.

Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente, me suma su estatura.
Y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.

Y así termina el día que redacto,
con un batir de ala en la ceniza.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa

web oficial

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Retrato de la sombra de un poeta

No hay cloro en mis venas,
perdón por estar a merced del capricho,
furioso viento que me arrastra,
que no tiene orden ni motivos.

Hay numerosos pozos en mi carne
por el tránsito insalubre de otros labios
que no me cuidan al besarme,
pues guardan sus corazones tras candados.

Y en los charcos busco los restos de la nube,
y estos versos son lluvia de mis manos,
y este trueno, un ruido que estremece,
y este último punto, un abrazo no dado.

En mi espejo se forma la sombra,
pues es una pared donde me miro,
muro donde sostengo mi imagen oscura,
mi imagen sin ojos que miren al olvido.

Hay numerosos cayos en mis pies cansados
y hay mil caminos que no recorro
por miedo a cosas que ya he visto,
balas que me han rozado y mataron a otros.

En el pelo enmarañado de la muerte
se esconden las caricias más tiernas,
y en su corazón tembloroso
se esconde la sangre de mis venas


Jorge Luis Borges retratado por Diane Arbus

lunes, 22 de diciembre de 2008

Soy amor y muerte

Busco en los tachones de mi historia quieta,
el sonido de las campanas que no sonaron,
los poemas que no se escribieron en primavera,
la sangre que ha nacido del desengaño.

Flores del cementerio de mis pasiones
que se arrastran por los rosedales del deseo.
Frutas de un árbol caído, distorsiones
de una imagen de mis miembros desprendidos.

Fotos apiladas en mis ojos muertos.
Una y otra vez los cabellos que me han rozado
peinándose en los espejos de otros cuartos
que no son, por supuesto, el mío.

Soy aluminio que se dobla ante tus ojos,
humillación pura, cuerpo desangrado por cariño.
Herido de guerra volví a mi casa y sus pasillos
desvanecida ilusión de mis manos que te escriben.

Esa propiedad intrínseca de estar vivo,
de nacer todos los días sin saberlo,
se hizo callo de mi piel, acurrucada en mi cuerpo,
y ahora que es roca dura no la siento.

Ya he perdido mis besos en tu boca o más lejos
y mi lengua se ha enredado en el vacío por capricho.
Soy amor y muerte luchando,
corriendo tras las huellas de tus labios

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Un Grande

Luciano Supervielle...

teclados y scratches de Bajofondo...




web oficial
myspace
una breve entrevista en la revista RollingStone (Arg)
otra entrevista relacionada con su disco solista

si quieres conocerlo más puedes probar escribir su nombre en Google jeje

lunes, 15 de diciembre de 2008

Hay

Hay bolsas de papel,
hay bolsas de nylon,
plata para el juez
y también para un testigo falso.

Hay botellas vacías,
hay copas lavadas
hay buzos comidos por polillas
y polillas contra la pared estampadas.

Hay estampidas de animales
y estampidas de ilusiones,
y en cinco litros de sangre
lavo y enjuago mis rencores.

Hay corazones rellenos
con arena mojada,
ojos que miran espejos
que muestran tetas siliconeadas.

Hay narices imperfectas,
hay narices arregladas,
un mundo que arreglar
y gente que no tiene casa.
Hay un proyecto de ley
mientras otra ley es violada.

Hay luces que señalan,
hay luces que emcandilan.
La Gioconda cierra los ojos
cuando de repente la iluminan
y sin embargo hay mil pinturas
que por esa luz matarían

inspirado por "Hay", tema de Andrés Calamaro
(con letra de Corcabado)

jueves, 11 de diciembre de 2008

Un Grande

dejaré por esta vez de engrandecer a los músicos vulgares que me gustan (así me dicen) para rendir homenaje a un matemático visionario (ya que la matemática es uno de mis gustos)


Benoît Mandelbrot (20 de noviembre de 1924) es un matemático conocido por sus trabajos sobre los fractales. Es el principal responsable del auge de este dominio de las matemáticas desde el inicio de los años ochenta, y del interés creciente del público. En efecto supo utilizar la herramienta que se estaba popularizando en ésta época - el ordenador - para trazar los más conocidos ejemplos de geometría fractal: el conjunto de Mandelbrot por supuesto, así como los conjuntos de Julia descubiertos por Gaston Julia quien inventó las matémáticas de los fractales, desarrollados luego por Mandelbrot


http://www.youtube.com/watch?v=c3MjUGrRhpI
http://es.wikipedia.org/wiki/Beno%C3%AEt_Mandelbrot

http://www.eduardpunset.es/charlascon_detalle.php?id=22.
http://www.youtube.com/watch?v=uas_HJNAzfw
http://www.youtube.com/watch?v=cNBggiKph74

Fragmento(s)

estas estrofas pertencen a poesias que escribí ayer y que precisan un poco de atencion postparto... pero les regalo una de cada poema


Verás que tiemblo (fragmento)

El reflejo del cielo en el mar
es solo eso, un reflejo...
No soy cielo pero parezco
aunque si miras bien verás que tiemblo,
y tiemblo cuando me miras
y cuando no miras tambien tiemblo

El hombre que lloraba
(fragmento)

Como cae la lluvia él no caerá,
él caerá deslizandose como su llanto,
recorriendo la superficie que hay fuera
de ese interior doliente que lo atormenta

domingo, 7 de diciembre de 2008

Ajedrez

Que sea blanco y negro el campo de batalla
que haya reyes tambaleando y escondidos
que haya guerra y haya muertos
y al final ganadores y vencidos.

Carne de cañón velando por damas,
silencios y relojes esperando,
cultivando pensamientos bélicos
y un rey escondido tras un pueblo.

Un rey como un Dios seco
y un pueblo amarrado a su nombre,
así creen que luchan por algo
aunque luchen por un capricho ajeno.

Por un capricho mío,
por un capricho tuyo,
mientras tomamos un café sentados
y entre frases cortas y esquivas
caen guerreros de madera tallados

viernes, 5 de diciembre de 2008

Un Grande

Astor Piazzolla...

revolucionario...
espero acceder mucho más a su música el año que viene
(y los posteriores)


dejo una cita que evidencia la pasion y la conviccion del maestro

"Si, es cierto, soy un enemigo del tango; pero del tango como ellos lo entienden. Ellos siguen creyendo en el compadrito, yo no. Creen en el farolito, yo no. Si todo ha cambiado, también debe cambiar la música de Buenos Aires. Somos muchos los que queremos cambiar el tango, pero estos señores que me atacan no lo entienden ni lo van a entender jamás. Yo voy a seguir adelante, a pesar de ellos."

Astor Piazzolla, Revista Antena, Buenos Aires, 1954



http://www.piazzolla.org/index-espanol.html
http://www.piazzollazzo.com.ar/
http://guitarreando.iespana.es/apunpiazz.htm
http://es.wikipedia.org/wiki/Astor_Piazzolla

jueves, 4 de diciembre de 2008

La humanidad

La humanidad aplaude en la orilla
llamando a un cuerpo que no volverá,
al cuerpo que el mar llamó en silencio
y que al silencio fue y de allí no saldrá.

La humanidad sigue llamando
lo que el silencio ya guardó para sí,
un niño que no sabe que lo están buscando
que asombrado mira a los ojos a Dios.

La humanidad se ha cansado de buscar,
se ha encerrado en su deseo,
se ha destinado a la frustración
porque el deseo no devuelve satisfaccion
ni la orilla devuelve, ni tampoco el viento,
la esperanza que perdimos mirando nuestro ombligo

lunes, 1 de diciembre de 2008

Fui fuego

Frutos de un árbol de puñales
son las ciatrices de tus manos rotas,
brazas que solo dicen "fui fuego",
semillas de los pueblos y su historia.

Mientras la espada divide la carne une,
quién sabe si soy guerrero o soy amante
cuando lucho con mi espejo agresivo
que es una sombra encerrada en mi memoria reprochable.

Pintemos juntos el muro del vecino,
su pared es igual a la mía,
y su sombra es casi la mía...
su sangre es lo único distinto