I think asking your heart

Pasaron ya años de vampiro atragantado,
de fiebre, niebla y pecados,
y la cura no era la farmacia,
era acupuntura y era en tu cama,
y era con tu lengua y era con tus ojos.

Una enredadera de ropa tirada
se apodera del suelo y de la madrugada.
La luna destronada se empastilla
y se duerme y por fin no sueña pesadillas
de ataques suicidas, de balas perdidas...

Tengo número en la carnicería
y pienso pedir tu corazón
para hacerme milanesas con limón,
y lo que sobre voy a dar
a los gatos que de noche visiten mi balcón.

Pasaron ya años de alivio aproximado
y más de un gramo de siglo barato,
y la cura no era la farmacia,
era acupuntura y era en tu cama,
y era con tu lengua y era con tus ojos.

Un muro de bocas no besadas,
testigos falsos de gemidos como espadas,
y los vecinos que se quejan de los ruidos
y yo me quejo del peligro
de que te vayas con el próximo rocío.

Tengo número en la carnicería
y pienso pedir tu corazón
para hacerme milanesas con limón,
y lo que sobre voy a dar
a los gatos que de noche visiten mi balcón

"Salomé con la cabeza de Juan el Bautista" by Caravaggio
http://caravaggio.com/

El juego lúgubre

Soy el autorretrato de mi hermano muerto
según leí en las paredes del útero de mi madre.
Lo blanco del ojo heredé de mi padre notario
y una hermana virgen y autosodomizada
por los cuernos de su propia castidad.

No es el arte la luz que ciega nuestros ojos
sino más bien la pubertad y la actividad masturbatoria
que es un juego lúgubre con semen, saliva y sangre
que transcurre en el Cabo de Creus y en la cama,
donde se da la metamorfosis de Narciso y de las sábanas.

Y me adentré en los enigmas del infinito y del deseo,
aun con mi cara de ameba y sosteniendo mi carne con muletas,
y después de robarle la mujer a un amigo
y comprobar que el canibalismo es una muestra evidente de ternura,
recién ahí Bretón y Tzára me extendieron sus dos manos.

Los cisnes reflejaron elefantes que luego cargaron obeliscos,
los asnos se pudrieron y las jirafas se encendieron...
Las guerras civiles y mundiales rozaron mi existencia,
adiviné las anamorfosis del paisaje real y surreal,
caí parado en un mundo donde muchos cayeron muertos.

La física nuclear fue Cupido de mi idilio atómico y uránico,
melancólico y esdrújulo, místico y científico...
Levitaron las majas vestidas y las desnudas,
y los cristos crucificados en hipercubos
fueron negados cuatro veces por Pedro.

Todas las esferas de Galatea se reunieron en un punto ciego
y me quedé sin ella, es decir, solo...
No volví a untarme con excremento de cabras
ni a afeitarme las axilas ni a ser feliz,
y mi cuarto se incendió porque sí.

Me voy a contemplar el Mediterráneo desnudo y con ella
donde la memoria persiste y la naturaleza muerta se reencarna.
Fui el toro surrealista y el torero alucinógeno,
hijo pródigo de nadie, desheredado de absolutamente todo,
suicida a medias, poeta apenas leído, joyero de ojos del tiempo

"El juego lúgubre" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

Los minutos/siglos del domingo

Un corazón relleno de caramelo quemado
y ejércitos de hormigas atacando lo que queda;
Enredaderas se agarran de sus paredes graffitiadas
y el riñón a su sombra dormita como heraldo de resacas.

Riego las raíces de mi árbol talado
y de su única rama cuelga un reloj blando.
Las puntas de mis dedos no alcanzan y el universo se expande,
las puertas del espacio/tiempo son angostas pero no tienen llave.

Entre medias tintas y mareas rojas
se van los minutos/siglos del domingo.
Pretérito imperfecto y perfectas narices arregladas,
mitad por olvido y mitad porque me da la gana.

Este enroque de verbos que te impongo
sigue siendo una estrategia desesperada
y mi almohada se asemeja a una plaza de toros
donde las flores, los toreros y los toros suelen irse en ambulancias.

Me he transformado en una moneda
que solo sirve para mostrar su cara y mostrar su cruz,
como un segundero ciego buscando algo
que no encontrará hasta que se atreva a asomarse a otros planos.

Como una serpiente comiendo otra serpiente
mi esquizofrenia se va saciando de si misma.
Ya llegará el día en que mi carne arrumbrada y sin pasado
sea el plato principal del menú de los gusanos

"Burn Season" by Robert & Shana Parkeharrison
http://www.parkeharrison.com/

Las mejores discusiones

Raiz del árbol de la vida, pluma de no serpiente,
puntos suspensivos de carta suicida, verbo y vientre,
lencería, caviar fino, copa de vino, paciente psiquiátrica
ven a retirarme el saludo por penúltima vez esta tarde.

Madrugadas te sobran, alas te faltan,
espiral de febreros añejados, bolsa de hielo...
Tu corazón está infestado de cenizas volcánicas,
desconéctame de tu tallo artificial si es que de ti dependo.

Dices que te arruiné el cumpleaños
y yo aparte de mancharte el vestido
te di el único regalo que aun conservas
y no sé cuántos orgasmos y las mejores discusiones.

Ciudadana ilustre del Purgatorio,
destino de hija de padre senador
y de maleta extraviada en el vuelo a Oslo,
con ínfulas de poetisa de versos de cotillón.

Ojalá que los francotiradores se enamoren
de ese algo que yo vi al quitarte el antifaz
porque no estoy del todo seguro
si la paga que pacté la podré desembolsar

"Mujer saliendo del psicoanalista" by Remedios Varo
galería de imagenes de Remedios Varo

Descendientes de Luis XVI

Todos los mounstros humanos
son descendientes de Luis XVI.
Este viernes non sancto
como pescado y me disparo en la sien,
y resucito para tirar los dados
en una de esas sale mi seis, seis, seis...

Casualmente las estatuas de sal
te dirán que no mires para atrás
y aunque son las mismas de anteayer
se creen con derecho de juzgar,
se confiesan con dioses de alquiler
y pagan altos sobornos por las fotos del hotel.

A pulgarcito lo obligaron
a adorar esas divinidades sádicas
y a firmar cheques en blanco
para financiar esculturas fálicas
minimizando así su complejo de enano
mientras no lo espera una mujer con látigo.

En el patio de la prision dejo la tierra
que junto haciendo el túnel a mis venas,
abiertas y calladas, como ojos de muertos,
igual que los ojos de los visitantes del cementerio...
Soy eso y más, soy mi piel blindada
y mi corazón atado a la pata de la cama.

Cuatro jinetes no saben
que los espero en mi casa
con mis espadas sin filo
y con eso me basta
para no perder mi asiento
en la función de tu almohada

"Napoleon cruzando los Alpes" by Jacques-Louis David

El mismo humo, el mismo cáncer

Vengo a llenar un espacio vacío,
a ser el caracol que pones en tu oido
para oir el mar lejos y temblando,
encerrado en una espiral logaritmica.
Con tu regla y tu compás no podrás
resolver la cuadratura del circulo
ni medir el silencio y la ansiedad
de los que se juegan el sueldo en el casino,
y dejan su sensualidad en el prostibulo,
y su alma en el inodoro del baño de un bar.

Aquí estoy indescifrable y mínimo,
soy un pixel de la foto de la luna,
un suspiro que se pierde en el viento y te depeina,
una gota de sangre en tu copa de vino.
Tu cuerpo es una caja barnizada
por dentro y por fuera del cuerpo de los otros,
de otros sudores, de otros miedos, de otros secretos
que te abarcan, que te encierran, que te arrastran
a la orilla donde la espuma vuelve al mar
y los hombres vuelven a sus casas.

Como dos perros que se huelen
así nos conocemos, así nos presentamos...
Que nuestros pulmones compartan el mismo humo
el mismo cáncer, el mismo nicho;
Eso puedo ofrecerte y nada más...
No fui yo el arquitecto de tus dudas
ni el jardinero de tu Eden ficticio,
ni tú caperucita roja, ni bella durmiente...
Esta carta de tarot vía abogado se va
a ser destino de otra, nunca más tuyo

"Bride & Groom" by Arthur Tress
http://www.arthurtress.com/

El falso espejo

Mucho antes de ser alguien fui hijo
de un padre sastre y una madre suicida
que se escapó al río hasta que su vestido
cubrió su naturaleza muerta de por vida
que yo no vi o confieso no haber visto.

Después de una canción de amor
se hizo irresistible mostrate el mundo a pedazos,
a pedazos juntos en esa masa amorfa
que es la realidad con sus dos guerras mundiales
y con civiles muertos en mis brazos.

El realismo mágico, el espejo falso,
ese cielo estático que ves que veo, que sos,
que quiero ver, que es uno con mi ojo y contigo,
sin profundidad, sin segundos planos,
con el vértigo de ambiguas primaveras todas juntas.

Allá atrás del hijo de hombre y de los amantes,
encuadrado en los paseos de Euclides,
es mío y es de Dalí, real e irreal como la carne,
como un engrudo de cosas ciertas
que de repente no son ya tan incuestionables.

Y así te miro con mis ojos de Venus del espejo,
los ojos de los siglos y sus lágrimas vertidas,
sus cuencas son tierra removida,
cementerios violados,
barcos fantasmas que en el horizonte están anclados.

Antes de irme veo el mar y un león a mis pies descansa,
me dice que el próximo mayo será histórico
y yo cayo pues odio los actos heróicos.
Ya me han crecido alas y huelo a infusiones de morfina,
yo no quiero extrema unción ni farmacia.

Odio mi pasado y el de nadie más
y deje mis estrofas encerradas en enigmáticos sujetos
con traje, con bombín, con corbata
que pueden ser cualquiera, que quizas fui yo,
lloviendo de ese mismo cielo o detrás de una manzana

"El falso espejo" by René Magritte
www.magritte.com/