Un grande

John Lennon...

"Dirás que soy un soñador, pero no soy el único"

"No necesitas una espada para cortar flores"

"Un sueño que sueñas solo es solo un sueño. Un sueño que sueñas con alguien es una realidad"

Ver el mundo

Una mujer sosteniendo la belleza
y atras un mundo de cenizas esparcidas,
un objeto de amor que permanece
y el paisaje que no elegí haciendose oír.

Será que la hermosura encerré
en esos ojos que ya no veré
y sobre ese recuerdo construí
un puñal que amenace al porvenir,
un ancla que me ate a sus pies,
el castigo de condenarme a creer
que sin su luz no hay resplandor
que desdibuje las sombras del dolor.

Una mujer inundada de blancura
pisando el relieve de lo inmundo
se hace fuerte y sostiene un mundo
tan bello como ella y tan suyo.

Será que todos cargamos con un lienzo
de un mundo por nosotros dibujado
y atrás agoniza el paisaje de lo ajeno
y el cielo de los otros por siempre nublado
lloverá para todos sus gotas de frío
para decirnos que somos iguales,
solo siluetas escapando del destino
ser ajusticiados por el llanto de un Dios tardío

Lo que pude ser yo

El mar es un cuerpo acribillado por gaviotas
y las olas quejidos que llegan serenos,
besando la arena o rompiendo en las rocas,
no encuentra consuelo, solo conoce agonía

Qué somos nosotros? Qué son nuestros dedos?
Caracolas que se encierran en sí mismos
para escuchar el eco de un silencio que aturde,
una soledad sorda que no dice nada,
que solo sabe ser sola...

Y entonces miro el mar,
como todos, buscando paz.
Me siento un pez que lo habita
y justo entonces, cuando a nada temía,
una gaviota se clava como un puñal.
La veo irse con lo que pude ser yo
se va y no sé hasta dónde lo llevó

Bajofondo

Este conjunto de músicos maravillosos liderado por Gustavo Santaolalla y Juan Campodónico (ambos en foto) desembarcó el día 18 del presente mes (ayer mismo) en el Teatro de Verano de Montevideo, ante la presencia de mis ojos que todavía no parpadean, de mi boca que no se cierra... asombrado quedé de tan espeluznante performance.
Además de la precision, sincronizacion y el llamativo hipnotismo que ejercen, reflejaron un gusto y una alegría envidiable... realmente llamativo... un show de esos que no olvidaré nunca.
Para aquellos que no fueron quedará, seguramente, la oportunidad de verificar lo que escribo pues anunciaron que el recital quedaría filmado enteramente... lastima no llevar mi cámara de fotos...

Fragmento

Son los espejos esos crueles regalos
indignos de parecerse a ti.
Es el tiempo una línea paralela a tu voz,
es el sol acaso la única luz que te agota

esta estrofa pertenece a uno de mis primeros intentos de ser poeta
es que yo antes escribía cuentos, narrativa...
y quería escribir como Joaquín Sabina... pero termine escribiendo como yo mismo

De tatuajes y desamores

Un tatuaje en la piel de una roca
tiene la forma de una guitarra ronca
que bosteza tonos mientras se duerme
y sueña mil y una noches sin luna creciente.

Igual que la memoria los tatuajes se borran,
se destieñe el recuerdo hasta perder su forma,
la piel se ilumina de deseo y pureza
y las venas se tocan buscando certezas.

Se buscan las palabras en esta estrofa
para decir las verdades que en la sangre flotan,
que son los versos que cayeron de un bolsillo descocido
para arrodillarse ante el becerro del destino.

No me escondo tras los muros de mi canto
para arañar en la noche la piel de tu brazo
y descubrir, en el fondo, mi tatuaje sepultado
y atras otros nombres de hombres olvidados

http://libacion.blogspot.com/2008/04/kat-von-d-el-tatuaje-tiene-nombre-de.html

Frivolidad

Mirarme en la roca fria con mi forma
que diseñaron los que quieren decirme
que soy un sosten de cultura y nada más
es un latigazo de mis ojos a mi identidad.

No alfombraré las calles con mi alma
para que la pisen todos sin mirarla,
voy vestido de mi mismo, de ese que soy
y no del otro que quieres, duro y sin sudor.

Seguro algunos se condenan por no reconocerse
en esa imagen seca que adormece conciencias,
que te encadena a envolverte en su diseño
y en la vitrina de la nada ponerte en venta.

Lo peor es saber que tus ojos son los mios
cada vez que encierro belleza en una flor...
y cada vez que algo desprecio por mis ojos
seguro lo deshechaste antes tu que yo

está poesía fue escrita minutos antes de que ser expuesta en el blog
seguramente debería ser revisada y arreglada

http://www.poema-de-amor.com.ar/mostrar-poema.php?poema=1803 "Frivolidad" de Clara Lair

Una Grande

Diane Arbus fue una fotografa norteamericana, mi fotografa de cabecera, me enamoré de su obra en 2005 y no me cansaré de ver sus entrañables fotos...

La década del sesenta fue su época más productiva. Recorriendo los peligrosos barrios de Nueva York para seleccionar a los personajes que retrata, entre los que se encuentran enanos, nudistas y prostitutas. En 1967 realiza la exposición «New Documents», que la da a conocer al público mayoritario. Continua trabajando para revistas importantes retratando a celebridades como Norman Mailer, Mae West y Jorge Luis Borges. En 1971, después de una larga depresión, Diane Arbus se suicida. Un año más tarde su trabajo es seleccionado para participar en la Bienal de Venecia, siendo la primera fotógrafa estadounidense en ser seleccionada, y el MoMA de Nueva York organiza su primera gran retrospectiva.

Aquí os dejo algunas de sus fotos

Soy carne herida

Fugazmente ma haré oír
en los senderos tercos de tu silencio,
grabaré mis pasos huyendo
hasta otra sombra de viento.

Tinta más tinta en mi vida
diluyendo en la hoja palabras
que son breves gotas cayendo,
bastón de mis ojos ciegos.

En la ventana sobran ausencias
y en la agonía sobran razones.
Sarpullidos de mi piel oxidada
destejiendo de mi vida los colores.

Puede que sea solo sangre
divagando por mis venas aturdidas,
por el llanto del cuerpo que me envuelve
en una capsula de carne herida

http://es.wikipedia.org/wiki/La_muerte_de_Marat

Photos

Los fragmentos de mi que dejo ver
son minimos paisajes de mi cuerpo
que te llevan a ninguna parte
a nunca conocerme, a serte ajeno.

Callado gesto perpetuo que absorviste
edificando una imagen incierta
de ese hombre que seguramente no soy
no soy más ese que viste.

Ni yo reuniendo las devoluciones de mis espejos
sé del todo traducirme como objeto.
No soy una sumatoria de perfectos ensambles
más bien una sombra sufriendo calambres

Dios prepara una exposicion de fotos mías
para cuando me toque visitar su templo.
Hacedor de las fotos y los momentos
seguro sabrá rescatar lo mejor de mis huesos

dedico esta poesía a Aguas Peligrosas,
ojalá algún día nos veamos y al menos
conserves una imagen incierta de mi
y yo una imagen incierta de tu sonrisa

Mis manos

Los leones duermen en las jaulas
y mis dedos duermen en mi mano,
que solo sabe agarrarse de guitarras...
nunca te matarán con un disparo.

Escrito en mi mano el destino,
en mi mano o en la de cualquiera.
Yo leo tus ojos por capricho,
por belleza, porque son espejos...

Espejos no del destino,
espejos de lo que yo quiero,
de mis ojos buscando el brillo
en dos diamantes verdes.

El cabello suelto de la muerte
da latigazos en mi mano
que esconde el destino que es tocarte
mientras me voy apagando.

Un Grande

Alejandro Dolina...

Lo conocí por su programa radial
pero sus libros me hicieron un fiel seguidor

No quiero sombras

Cepillando el pelo de un difunto,
pintando sus ojos, acomodando su gesto;
Ese es trabajo de un hombre que no soy.
Es casi un vicio del caminante fingir
decir que su pelo ayer era así
y que sus ojos miraban asá,
y mentir un gesto adusto que no existió.

Te pido perdón si mi espejo de ayer
dibuja otro hombre con su fiel pincel,
fiel a un pasado que ya anocheció.
Ayer mis labios besaron al sol
y mi lengua a las nubes mató
destejiendo un cielo que no es el de hoy,
un cielo repleto de dudas aún.

No quiero sombras que vengan a ensuciar
las luces que acariciaron a mis noches,
a mis noches solas, a mis noches contigo.
Ni mi cama sabe quién soy yo,
no sabe mis sueños, menos sabe mi dolor,
apenas sostiene un cuerpo o dos
y casi sin saberlo sostiene al amor.

Quédate, que quiero desvestirte

Tuercas que muerden mi lengua cuando hablo;
tus ojos, sin saberlo, no me miran.
Todo transcurre por capricho,
incluso el amor y la ira.

Sueños de mis dedos que no tocan
despiertan en tu cuerpo sin vida
y se desdibujan las formas,
perdiéndose en siluetas sin saliva.

Tus manos empapadas de mi sangre,
de mi sangre satisfecha por tenerte.
Alivio de mi cuerpo, sin probarte,
es mudarme a tu sombra envolvente.

Y ahora me miras y sonríes,
no sé muy bien qué quieres.
Quédate, que quiero desvestirte,
amada mía, hermosa muerte

Un Grande

Woody Allen...

materia pendiente en mi vida
ver y REver TODA su obra en el cine

No entiendo la batalla

Mi corazón como un pequeño reloj
que a veces se apaga,
y que a veces suena
con la fuerza de mil gritos.

Y es que no entiendo la batalla
que en mi pecho se aburre de ceder,
y es que no quiero la soledad
de esperanzas sin promesas.

Te digo en voz baja y llorosa
excusas cobardes que se atreven cada tanto
a arrepentirse entre árboles y juegan
a perderse entre cenizas.

Y es que no lloro por mi muerte,
y es que no lloro por las derrotas;
lloro porque mis manos se mancharon
con barro que no ha de salir,
y lloro porque con esas manos te voy a buscar