Si todas las baldosas
se partieran una vez
quedaría la tierra, mojada, bendita,
la que pisamos todos los días.
Quedarían las hojas muertas,
las gotas frías,
la melancolía, el arte, y algo más.
Quedaría todo lo gris,
todo lo negro. Ningún color.
Sola la luna
vagando entre el cielo y el mar,
entre las estrellas y los peces,
entre las baldosas y la tierra.
Si todas las flores
se murieran una vez
quedaría la tierra, mojada, bendita,
la que pisamos todos los días.
Quedarían los tallos, la soledad,
las mentiras, la impunidad
de la muerte que espera en el jardín.
Quedarían los pétalos tirados,
los cuerpos soñando
con una luna que ilumina la verdad,
la verdad que se encierra
en el cadáver de una flor
y en la mano que la olvidó
viernes, 31 de octubre de 2008
miércoles, 29 de octubre de 2008
Un Grande
Andrés Calamaro...
mucho más que un cantante de estribillos pop, habrá que escuchar 'Estadio Azteca' o 'Media Verónica' para entenderlo, o varias de las casi mil ineditas, o el quíntuple "El Salmón" de 103 tracks...
Estadio Azteca (videoclip)
Clonazepán y Circo (extraido del dvd made in Argentina)
El Salmón (extraido del dvd 2 son mutitud)
Clonazepán y Circo (extraido del dvd made in Argentina)
El Salmón (extraido del dvd 2 son mutitud)
Guerra en mi Hoja
Un ladrido de mi perra vida
Eso es mi poema, torcido ante tus ojos.
Ruido y solo ruido que se queja
De los pasos que en la calle dan los otros.
Frases, acurrucadas en mis miedos,
Que se unen como para ir formando estrofas
Que son desatadas cuerdas de guitarra,
De esa guitarra que soy, sin música ni aromas.
Tu lees buscando hermosura que no hay
Y yo escribo atropellando métrica y cariño.
Mi bandera, en la batalla contra el cuerpo,
Solo sabe venderse al precio del destino.
Guerra, sí, en mi hoja; todos contra todos.
Espadas que se enredan en dolorosos versos.
Barro empapando a los viles luchadores.
Muerte, sí, en mi hoja; furia y deseo
Eso es mi poema, torcido ante tus ojos.
Ruido y solo ruido que se queja
De los pasos que en la calle dan los otros.
Frases, acurrucadas en mis miedos,
Que se unen como para ir formando estrofas
Que son desatadas cuerdas de guitarra,
De esa guitarra que soy, sin música ni aromas.
Tu lees buscando hermosura que no hay
Y yo escribo atropellando métrica y cariño.
Mi bandera, en la batalla contra el cuerpo,
Solo sabe venderse al precio del destino.
Guerra, sí, en mi hoja; todos contra todos.
Espadas que se enredan en dolorosos versos.
Barro empapando a los viles luchadores.
Muerte, sí, en mi hoja; furia y deseo
martes, 28 de octubre de 2008
Un angel se desvela conmigo
Estoy acomodando mi carne rancia,
mi carne hermosa y todo mientras me peino.
Corrijo mi sangre desviada
y voy sin desayuno al castillo de naipes.
Te escucho cantar y me emociono,
pierdo perspectiva y te glorifico.
No preciso los oídos de otros
para saberte tal cual como te quiero.
De repente todo se rompe y desmorona.
Se escuchan tiros y vamos al piso,
al levantarnos no sabemos continuar,
dejar constancia que antes fue distinto.
Es una pena que se haya roto el cristal
que nos separaba como una muralla.
Habrá que aprender a vivir sin chocar
y descubrirnos esclavos del destino.
Igual hay cosas peores, no me quejo.
Seguro hay caminos sin tu sonrisa,
serán más feos pero serán más míos,
y tal vez ni mires para atrás.
Te perdí, te rompí, no sé bien cómo
pero te llevo conmigo a todas partes,
en mis venas está escrito tu nombre.
Un ángel se desvela conmigo cada noche
mi carne hermosa y todo mientras me peino.
Corrijo mi sangre desviada
y voy sin desayuno al castillo de naipes.
Te escucho cantar y me emociono,
pierdo perspectiva y te glorifico.
No preciso los oídos de otros
para saberte tal cual como te quiero.
De repente todo se rompe y desmorona.
Se escuchan tiros y vamos al piso,
al levantarnos no sabemos continuar,
dejar constancia que antes fue distinto.
Es una pena que se haya roto el cristal
que nos separaba como una muralla.
Habrá que aprender a vivir sin chocar
y descubrirnos esclavos del destino.
Igual hay cosas peores, no me quejo.
Seguro hay caminos sin tu sonrisa,
serán más feos pero serán más míos,
y tal vez ni mires para atrás.
Te perdí, te rompí, no sé bien cómo
pero te llevo conmigo a todas partes,
en mis venas está escrito tu nombre.
Un ángel se desvela conmigo cada noche
domingo, 26 de octubre de 2008
sábado, 25 de octubre de 2008
Fractales
Todo se repite infinitamente,
desde un perfil somos sin duda un fractal.
Te acerques por donde quieras te conozco,
te he visto en otra parte, no muy lejos.
Te sueño, te veo en todos lados,
te dibujo y nunca terminaré de hacerlo.
Un solo diseño que se expande,
que cubre tu cuello, que te abriga.
Perfecta combinación de lo mismo
y otra vez lo mismo, y que no aburre,
que algunos quieren medir
y otros solo quieren mirar.
Me levanto contigo y me duermo
pensando que soñaré algo distinto
pero ya me he hecho adicto
a buscarte y encontrarte.
desde un perfil somos sin duda un fractal.
Te acerques por donde quieras te conozco,
te he visto en otra parte, no muy lejos.
Te sueño, te veo en todos lados,
te dibujo y nunca terminaré de hacerlo.
Un solo diseño que se expande,
que cubre tu cuello, que te abriga.
Perfecta combinación de lo mismo
y otra vez lo mismo, y que no aburre,
que algunos quieren medir
y otros solo quieren mirar.
Me levanto contigo y me duermo
pensando que soñaré algo distinto
pero ya me he hecho adicto
a buscarte y encontrarte.
viernes, 24 de octubre de 2008
Feos hombres se suicidan
Feos hombres se suicidan cada dia,
no los modelos de las fotos de libros
de los escritores que escriben su fea tristeza
y editoriales que ilustran queriendo venderla.
Se tiran de pisos altos,
se cortan las venas,
se pegan un tiro.
Dejan su sombra como testimonio
que para siempre acompaña a su soledad abandonada
tirada en el piso, encerrada en un cuerpo.
Sus miradas se pierden por fin en un punto,
unico y lejano de culpas pasadas.
Sus miradas duermen sin mirar nada,
ya no tiembla nada en sus labios muertos.
Decidieron vaciarse,
vertirse en la tierra,
besar a distancia
para siempre las frentes de amigos fieles.
Ni locura ni cobardia, insatisfaccion pura,
por fin arrojada bien lejos del cuerpo.
no los modelos de las fotos de libros
de los escritores que escriben su fea tristeza
y editoriales que ilustran queriendo venderla.
Se tiran de pisos altos,
se cortan las venas,
se pegan un tiro.
Dejan su sombra como testimonio
que para siempre acompaña a su soledad abandonada
tirada en el piso, encerrada en un cuerpo.
Sus miradas se pierden por fin en un punto,
unico y lejano de culpas pasadas.
Sus miradas duermen sin mirar nada,
ya no tiembla nada en sus labios muertos.
Decidieron vaciarse,
vertirse en la tierra,
besar a distancia
para siempre las frentes de amigos fieles.
Ni locura ni cobardia, insatisfaccion pura,
por fin arrojada bien lejos del cuerpo.
jueves, 23 de octubre de 2008
Un Grande
miércoles, 22 de octubre de 2008
Las estrellas, según un poeta
Si nosotros vemos el cielo de ayer
seguro las estrellas ven nuestro pasado,
con sus ojos ven nuestros besos largos
que ya no están en mi boca hoy.
Ni imaginan mis versos por ellas
pero se peinan para que las vea mañana,
para que las veamos todos sin mirarlas,
solo puntitos que imaginamos bellos.
Corazones que laten allá lejos,
brazos que no saben abrazarte.
El sol es espada del cobarde
y el cielo un cuerpo acribillado.
En la noche lo tuyo es más tuyo
y ellas estan ahí para verlo;
lunares de la piel del cielo
que yo sepa nadie ha acariciado.
seguro las estrellas ven nuestro pasado,
con sus ojos ven nuestros besos largos
que ya no están en mi boca hoy.
Ni imaginan mis versos por ellas
pero se peinan para que las vea mañana,
para que las veamos todos sin mirarlas,
solo puntitos que imaginamos bellos.
Corazones que laten allá lejos,
brazos que no saben abrazarte.
El sol es espada del cobarde
y el cielo un cuerpo acribillado.
En la noche lo tuyo es más tuyo
y ellas estan ahí para verlo;
lunares de la piel del cielo
que yo sepa nadie ha acariciado.
lunes, 20 de octubre de 2008
Estatuas de Carne
Estatuas de carne aplastando un gesto,
pisando el césped, fijando avisos...
Los mismos que encierran dioses en becerros
y bautizan estrellas sin permiso.
Hombres anclados en la carne,
agarrandose de sus propias sombras,
abriendo las ventanas de un pozo ciego,
derrotados vuelven como las olas.
Quemando libros y haciendo murallas,
aprendiendo a mirarse al espejo,
como locos rompiendo guitarras
o despeinados por un fuerte viento.
Poemas escritos en ojos de huracanes
saltan de sobra el cerco de alambres
para separarse de las palabras de los vivos
y hundirse en libros, haciendose inmortales
pisando el césped, fijando avisos...
Los mismos que encierran dioses en becerros
y bautizan estrellas sin permiso.
Hombres anclados en la carne,
agarrandose de sus propias sombras,
abriendo las ventanas de un pozo ciego,
derrotados vuelven como las olas.
Quemando libros y haciendo murallas,
aprendiendo a mirarse al espejo,
como locos rompiendo guitarras
o despeinados por un fuerte viento.
Poemas escritos en ojos de huracanes
saltan de sobra el cerco de alambres
para separarse de las palabras de los vivos
y hundirse en libros, haciendose inmortales
sábado, 18 de octubre de 2008
Un Grande
jueves, 16 de octubre de 2008
una estrofa sola
Un engrudo de culpas vomité
por la misma boca, esa que no sabe besar
cuya lengua nada en saliva propia
borracha de opaca oscuridad.
martes, 7 de octubre de 2008
Detrás del manto
Vino a nacer en la noche la delicada oscuridad,
Como un susurro de la luz que revela.
Hija del tacto y heredera de mis sombras,
Libro donde se escriben los poemas.
He tocado los cuerpos más bellos en ella
Y he sufrido todos mis desvelos moribundos.
Extenso manto que confunde a Eros
Que se va de pronto y que se amarra al luto.
Oscura es la muerte, oscuro es el vino
Lamiendo las pisadas de los bares sucios.
Oscura es la Iglesia, oscuro es tu cuarto,
Sumatoria de sombras de hombres aliviados.
El cariño es oscuro, al menos el mío,
Que se reparte en tu cuerpo y te abarca toda.
Nunca lo supiste pero también es oscuro el frío
Y el viento lo mueve como hace con las olas.
Oscura es la cama, oscuro es el camino
Cuando el mapa no es mapa y tu sueño un delirio.
Oscura es la sangre, oscuro es tu vientre
Que nunca supo darme lo que mi cuerpo quiere
Como un susurro de la luz que revela.
Hija del tacto y heredera de mis sombras,
Libro donde se escriben los poemas.
He tocado los cuerpos más bellos en ella
Y he sufrido todos mis desvelos moribundos.
Extenso manto que confunde a Eros
Que se va de pronto y que se amarra al luto.
Oscura es la muerte, oscuro es el vino
Lamiendo las pisadas de los bares sucios.
Oscura es la Iglesia, oscuro es tu cuarto,
Sumatoria de sombras de hombres aliviados.
El cariño es oscuro, al menos el mío,
Que se reparte en tu cuerpo y te abarca toda.
Nunca lo supiste pero también es oscuro el frío
Y el viento lo mueve como hace con las olas.
Oscura es la cama, oscuro es el camino
Cuando el mapa no es mapa y tu sueño un delirio.
Oscura es la sangre, oscuro es tu vientre
Que nunca supo darme lo que mi cuerpo quiere
miércoles, 1 de octubre de 2008
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