jueves, 30 de julio de 2009

Fractales II

Encerrado en un cubo de paredes espejadas,
mientras me afeito veo una cruz en mi frente,
no sé si es paranoia o una broma macabra
o solo es mi destino de serie divergente.

Hijo de un capricho repetido
que algunos llaman algoritmo,
donde florecen infinitos "yo",
un "yo" que siempre es el mismo.

Cómo explicar la dimension de la tragedia
que no es natural ni es entera:
en el lunar del cadaver enterraron el cuerpo y el crimen,
todos los dialogos son el mismo en este cine.

Un caracol que encierra el eco de la muerte
y una oreja que posa esperando que la besen,
y no hay beso, solo una verdad vacía:
somos cosas raras que caminan.

Tus ojos celestes vieron a todas las mujeres
que has deseado y desearas y no lo sabes
pues la rutina es ventanal que da al deja vu de siempre
y entre dos puntos hay infinitos mundos iguales.

Callate una vez y el silencio será eterno,
amame una vez y me amaras toda la vida;
tu existencia es la sobredimension de un recuerdo,
esta poesía es una gota de tinta...

dedicado a Goneipi

miércoles, 29 de julio de 2009

De peceras y silencios

Sirenas comiendo en mi pecera
pétalos de rosas pisoteadas.
Mi piel de ayer en una percha,
una noche de hotel es mi carnada.

Una botella de whisky vacía
en el estante de tus dudas y las mías,
Un durazno mirándose al espejo
y una leyenda lo abarca sin saberlo.

Qué decir de las metas desveladas
contando telarañas del techo de ese cuarto
Y bailabas un tango de espaldas a un reloj
colgado en la pared lindera al corazón.

Un licuado de diálogos aguados,
en el mejor de los casos seremos olvido.
Un par de lunares borrados
en la piel de las paredes de tus pasillos

Y en tu pecera tiras las ruinas
de tus ojos que son pura neblina.
Un dios hambriento come tus miradas
y tu le rezas desde aquella misma cama…

Qué decir de las metas desveladas
contando telarañas del techo de ese cuarto
Y bailabas un tango de espaldas a un reloj
colgado en la pared lindera al corazón

"Drifting" by Scott Rhea
http://www.scottrhea.com/

jueves, 23 de julio de 2009

Bienvenidos a mi cruz

Bienvenido a las revistas hojeadas
en las salas de espera de algún psiquiatra,
al avión de papel que nunca voló
y a sus puertas de urgencia arrancadas.

Mis latidos viajaban allí
y su equipaje en el mar.
Susurra al oído de un alfil
un jaque mate que no es tal.

Bienvenido a la mañana siguiente,
a las placas de anteayer,
a las ojeras perpetuas y al cepillo de dientes,
a los relojes a destiempo en tu piel,
a la pelusa de mi ombligo,
a la lengua del destino,
al penúltimo pétalo impar
de la puta margarita.

Bienvenido a la morgue de sonrisas
y al petróleo que tienes por saliva,
a las sílabas tachadas de mis versos
y a la bolsa donde guardas tus silencios.

Tus huellas de gata disecada
y las credenciales falsas,
un rosario de lágrimas tragadas
y el temor de pasar en cada aduana.

Bienvenido a la ballena azul
que me acaba de tragar,
y a la leyenda que dice que escapé,
y a mis barcos en el fondo del mar,
a la pelusa de mi ombligo,
a la lengua del destino,
al penúltimo pétalo impar
de la puta margarita

"Putrefaction" by Aurelien Police
http://www.aurelienpolice.com/

miércoles, 22 de julio de 2009

Afarero & florero

El entramado de tu piel de tigre
hace siglos un dios diseñó,
y luego tus ojos celestes y tristes,
y en mitad de esos planos se aburrió.

Hay dueños de columnas de carne
y hay quienes apenas son dueños de su sombra;
hay un florero roto que sostiene
una flor que posa de perfil, como tu boca.

Una voz de nadie confiesa
que no es del cielo ni del paisaje,
que hay secretos en las uñas del cadaver,
que hay viento entre dos anillos caídos.

Cirujanos rearman la nariz del diablo
con plumas del ala de un ángel dormido,
y una venda que se quitó el destino
sirve para atar las manos del pasado.

Hay una guillotina en cada beso,
un cuatro de copas en cada maso,
hay un rosario perdido en el ropero
que usas para contar los dioses que has vaciado

"Framed" by Stanko Abadžic
http://www.sabadzic.net.amis.hr/

martes, 21 de julio de 2009

Tu rol de cebra

Inventario de mis recuerdos sin fecha
peligrosos como garrafas abiertas,
el olor se nota y te ahoga
habrá que abrir la ventana un par de horas.

Un par de siglos en la niebla
y unos instantes apenas en tus ojos,
bóvedas celestes que me encierran
como copas de vino que me encuadran.

Las marcas de una frenada en mi lengua
estudian los psiquiatras media hora.
Hubo pasillos espejados y entrepiernas,
jaques tapados y peones de esos que coronan.

Quién sabe cómo entró el barco en la botella
si el mar apenas entra en mi mirada,
horizonte incluido y la sospecha
de que hay muchos cuerpos en el fondo.

Soplo el té y mi mañana no sé enfría,
cae el rocío sobre el hormigón de todos,
y titubeamos como brújulas dormidas...
Ya no tenemos norte ni fiebre de oro.

Un pozo de petróleo es mi ombligo,
mis labios son una cerradura forzada
y podría seguir contando secretos míos
pero sería como dejar caer mi espada.

Como leones marcamos el territorio del poema,
tan nuestro como los lunares y las uñas,
y asumirás por fin tu rol de cebra
y serás mi desayuno con resaca y medialunas

lunes, 13 de julio de 2009

Trucos (magia a secas)

El sastre marca con un cuentagotas
el mar que le han mandado cortar,
igual que yo quito el polvo de mi alfombra,
subconjunto infinito de la alta suciedad.

La piel de una manzana dormida
es la puerta abierta de un Eden ficticio.
La ira de un juicio de flores torcidas
me roza y sigue como el viento y el destino.

Trucos, que son magia a secas,
se suceden en mi estomago vacío,
y en el vacilar de las sirenas
se forman las olas que me voy a tragar...
y en esos pasillos espejados
de efectos secundarios
se caen las horas como varillas de micado.

Los sobres que usan en las morgues
has pedido por encargo para guardarme a mi,
más de una uña se le rompió a la reina
en sus intentos impulsivos de comer mi alfil.

Una luna sin cielo y un paraguas roto
protegiendome de las gotas que cayeron,
dos anillos y dos nombres bañados en oro
custodiando asimetricos desvelos.

Trucos, que son magia a secas,
se suceden en mi estomago vacío,
y en el vacilar de las sirenas
se forman las olas que me voy a tragar...
y en esos pasillos espejados
de efectos secundarios
se caen las horas como varillas de micado