Game Over

Acariciando lo que tiene entre las piernas el diablo,
agarrados a la cruz y entregados a las escupidas del pueblo,
tres veces me niego, tres veces me odio
y muchas más veces beso tus pies de barro.

Mis ideas juegan su show de guerra en lodo
y tú enciendes tu pipa con mi carne en llamas,
me señalas el camino con una línea blanca
y ni un paso doy que ya se terminó tu guía.

A pedido del público me desmiembro,
no escucho los aplausos, bebo mi sangre,
vomito flores envueltas y besos de nadie,
escribo en el árbol tu nombre y el mío.

Pones la mano en el parlante como si fueran labios
y mi voz grabada es aire que te acaricia.
Te das vuelta, me disparas, me descuartizas,
me metes en bolsas de nylon, me quemas, me hago cenizas

picture by Nick Veasey
http://www.nickveasey.com/

Carne de diván

Yo quise ser poeta de las fronteras
de lo apenas permitido, de las cicatrices a punto de sanar...
El ojo del huracán no me dio la espalda,
tu ombligo sí, somos las raíces sordas de esta ciudad.

Y ahora que hasta en los protíbulos ves alcohol en gel
te cuento mi poca afición por los baños de damas.
Los dispensadores de alma están rotos para mí
que me dejo la vida en tus rincones de cerradura forzada.

Lunar absuelto de ser cáncer, apenas un detalle
de esa estructura a medio terminar, a medio derrumbar...
Calles cortadas, llaves sin puerta, teléfono sin monedas,
vientres alquilados, padres de probeta, carne de diván...

Llevo conmigo mis credenciales de apenas ciudadano
y mi pasaporte con los sellos del viaje a la deshonra,
con enésimas escalas en tu cama y en tus noches
a los gritos, pidiéndome que me vaya, que no son horas...

Soy aquel chico que escribió "El Reino Plantae",
soy ese envejeciendo diez años cada dos...
Y hoy que el contrato de mi sombra caduca
está en la orden del día terminar esa botella de ron.

Pronto me convertiré en piel abandonada de serpiente
y dejaré de ser la carta perdida de tarot.
Un informe de dos carillas del forense
me conocerá más que mi madre, eso no tiene perdón

"Madame Recamier de David, 1950" by René Magritte
www.magritte.com/

Las penultimas veces

El hielo es primo hermano de las piedras volcánicas
y el cementerio una bodega de flores de nadie,
un Titanic por siempre perdido en aguas oceánicas
y el semaforo roto que ostenta mi calle.

Podria dar nombre a cada una de las estrellas
y a mi modo lo he hecho, de forma silenciosa.
Seguiré siendo el eslabón encontrado en la cadena
y tú la araña en el techo, y este amor una suma de horas.

Este enrroque de Buenos Aires con Madrid
alarga el jaque mate hasta el próximo viernes,
y que sean las diez de la mañana y sin dormir
y que no haya en mi cama cobardes ni rejas en tus ojos verdes.

Será la primera vez que pago en euros tu tequila,
y digo tuyo sin que estés conmigo la mayor parte del tiempo.
Veo que es lo mismo pagar tragos que abogados
y que a la hora de dar permisos es mejor salir corriendo.

Me temo que esta escala en La Habana
será la penúltima antes del penúltimo "te quiero".
Mis promesas incumplidas de no soñar pesadillas recurrentes
solo la cumplo cuando nadie lee lo que miento

"Construcción blanda con judias hervidas" by Salvador Dalí
www.salvador-dali.org/

La mayéutica erótica

Esta versión braille del Kamasutra
contiene un anexo llamado "Mayéutica Erótica"
incluso peor que el diálogo en sueco de una porno
subtitulado y poniendo énfasis en las pajas retóricas.

La necesidad innecesaria de buscar una estructura algebraica
a esa afición ambigua y siempre incompleta
que es una mezcla de sudor, saliva y sangre
es hija mitad del sex shop y mitad de la Iglesia.

Este volcán afónico está activo casi siempre
y siempre retomando la frase que no ha dicho,
bajo forma triangular y alienante, de rutina y de fiebre,
triángulos no euclideanos ni de nadie, ni siquiera del destino.

En la sección de objetos perdidos quizás figure el obelisco
y quizás allí yo encuentre por fin mi alma;
Este arreglo floral no es mi corazón, te lo aseguro,
y juro que entrego las llaves a las diez menos uno de la mañana.

Esta pulseada de entrepiernas sordas
que a veces pago por hora y a veces pago por siglo
es un castillo de naipes que se desmorona
cuando se acaban las cartas que no te escribo.

Tengo un poema en la punta de la lengua
que solo puedo recitar al oído de tu clítoris
si me permites, claro, que por debajo de la mesa
te cautive con las primeras estrofas que me las sé de memoria

"Cuisine of a Failed Romance" by Joel Peter Witkin

No sé cuál de los dos está más roto

Fue por romper el hielo
que mi Van Gogh se quitó la oreja,
será como arrastrar a un muerto
cargar con mi ombligo a cuestas.
Por un bolso lleno de miradas
y el rugido de un león
me tienen detenido en la aduana
en la frontera del tic tac del reloj.

Me espera Dulcinea en la orilla
del Mar Rojo y quiere cruzar,
yo solo tengo el pasaje de ida
y una samsonite en el asiento de atrás.
Serás mi copiloto
sin mapa por la ruta de mis venas abiertas
o mi Titanic reencontrado en el fondo
de mi vaso de ginebra.

Este es mi corazón,
este es mi riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Mis besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

Fue por tanto mirar tus tetas
que mi Galileo se quedó ciego,
será como morir ahogado en Venecia
contarte mi último secreto.
Mi coartada es que te mataba en el cuarto
y no a tu doble en el sillón
y aludir que las manchas solares
son las mismas que presenta el colchón.

Tengo un retrato del árbol de la vida
hecho por Eva en pleno insomnio
por ese entonces no había aspirinas,
ni whisky ni películas porno.
Seré quien corrija tus faltas
de autobiografía de noches de viernes
y te bajarás media botella de grapa
en el Sartre Bar hasta la hora que cierre.

Este es tu corazón,
este es tu riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Tus besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

"Self Portrait with Bandaged Ear" by Vincent Van Gogh
http://www.vangoghgallery.com/

Los amantes

Los amantes de Magritte y los amantes de Chagall
son los mismos, somos nosotros en mitad del temporal
que vemos como en remís se escapan del silencio
los herederos del olvido mirandonos con desprecio.

Aprendimos a tropezar media vez con la misma piedra
y a matizar los platos rotos con las flores y las cenas,
y aunque tu boca no encontré en la lista de precios
ya pagué un abogado y un divorcio un lunes de no febrero.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado.

Cuántos centimetros cuadrados sumarán tus lunares
y cuántos los míos, y cuántos secretos que prefiero no saber.
Tu te llamabas Frida Kahlo y yo Diego Rivera
y quisimos retratar a las lunas con almas de voyeaur.

Un juego de llaves del museo de tu boca abierta
y el inventario de todas las manos que rozaron mi pecho.
Quizás mañana en la ventana encontremos una paloma muerta
y una caja de Pandora y allí un mapa con la ruta de regreso.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado

"Lovers in the Moonlight" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

El grito

Los ángeles que rodearon mi cuna a espaldas de Dios
no tienen perdón ni yo destino de prodigio.
Fui destetado temprano y de herencia apenas me tocó
el eco de una voz ciega a un metro bajo tierra.

Crecí entre los huesos de mi madre y mi hermana bipolar,
con matafuegos en mano para apagar el infierno
y con mi padre buscando un vuelo a Ararat
sin más equipaje que el perdido en los valles del olvido.

Fue en París que entre hoteles, bohemios y putas
y ya sin lunas ni soles de medianoche
Rearmé el vitreaux de mis ojos y mi amargura
y di paso a las pubertades, a las melancolias, a los besos
y a los amantes.

Y fue devuelta en Oslo que el cielo se tiñó de rojo sangre
y un grito infinito atravesó la naturaleza y la carne;
fue el grito de Laura, el de mi madre, el de cualquiera,
no fue un grito de guerra, sino un grito de herida abierta.

No sé dónde termina el camino ni quienes son mis dos amigos,
no sé tampoco quienes fueron aquellas momias peruanas
pero una cosa sí sé: no habrá descanso, ni paz, ni retiro
hasta que desterremos los Caines y los Abeles de mi almohada.

Supe armar las seis caras del cubo mágico llamado "Amor"
pero tomaron una a una mis pinturas como varillas de micado
y le dijeron a las embarazadas que no visitaran mi exposición
de arte demente, de trastornos bipolares, de pintor degenerado.

Y despues de mi vuelta triunfante, un 22 de agosto,
me robaron los dos brazos, las dos piernas, la exquizofrenia,
pero apenas duró dos años mi exilio, y en el fondo
volver de entre los muertos es mi vocación de poeta

"El Grito" by Edvard Munch
http://www.munch.museum.no/

Los prófugos

Esta semana es múltiplo de un lunes torcido,
un gramo de siglo barato para escondernos.
Descuarticé por fin a mi sombra y la tiré al río,
planté mis pestañas en el suelo
para que crezca el árbol de mis huesos.

Despues perdí el aliento donde las estatuas perdieron los brazos,
seguí una nube de fuego que a su vez seguía a tu voz,
desanudé mis huellas, subí el telón de mis párpados,
sonaron las campanas y yo imaginé un bandoneón.

Habria que vender al costo la carne y los pulmones
antes del tercer día para cruzar la aduana
limpios como las balas de los francotiradores
que le disparan a los que se acuestan en tu cama.

El detector de metales y los pasaportes falsos
son nuestros cómplices de siempre.
Y en el doble fondo de la maleta llevo mi memoria,
mis horas de insomnio y tus ojos verdes.

Me despido de lo que queda, de tu pelo, de tu espalda,
de tu indiferencia, de mi ventanal al alma rota
y de esas putas rejas que me separan de tu boca.
Me despido de las lunas quemadas, de los soles que cayeron,
de las salas casi vacias y de mi ombligo semiabierto...

fotografia incluida en el libro "Exilios (1988)" by Josef Koudelka

El teorema fundamental del reproche

Te espero con el cuarto lleno de velas encendidas,
con las hojas de otoño barridas en el patio de mi pecho.
Te espero con mi lengua que no le teme a nada
y será una partida de esgrima premeditada,
y será con cuatro espadas sedientas y encendidas.

Compartimos una raya de test de embarazo,
la luna disuelta en un vaso y unos ojos mitad ciegos.
Desespero cuando pienso en la no gota que derramó al Mar Rojo
y en las dos mitades cómplices mirando de reojo
el éxodo por el desierto despues de los cuarenta.

Conectado al suero de por vida,
no declaré en el censo un par de estrofas
ni una pesadilla recurrente.
Mis abortados secuestros de tu boca
duran cada vez menos besos y menos horas.

Recordando que eres de yeso bañado en canela,
que tus otros labios saben a pimienta y que nunca me has querido,
rezo a la Virgen del Olvido para que bendiga esta grapa
y que mañana se despierte uno solo en la cama
de no clavos ni de almohadas, de no sueños ni pijamas.

La dualidad alma/alma de la que Descartes no habla
se sucede paralelamente al cuerpo a cuerpo que nos envuelve.
Mejor ni pienso en tus ojos, inmerecidamente celestes
que demuestran que Dios no existe
y el teorema fundamental del reproche

retrato de Kylie Bax y desconocida, by Helmut Newton
http://www.helmutnewton.com/

La sal en carne y la arena en roca

Por fin el cielo parecia cielo y no decorado,
inagotable y profundo, muchos pasos detrás de tu boca.
Antes era una pecera espejada y con candado,
decidía por mi qué era sol, qué era luna, qué eran las estrellas.

Atrapé la paz como si fuera una mosca y la dejé volar,
la contemplé irse no muy lejos, posarse en tus ojos.
Fue mi primer dosis de pastillas para despertar,
sentí las campanas golpear desde la orilla del decoro.

Estaba vivo como casi nunca, enteramente vivo.
Las venas fueron salvajes y los huesos estructura majestuosa.
Un fuego encendido con la leña del destino
convirtió la sal en carne y la arena en roca.

Y por fin el poeta parecía poeta y no fracasado,
hombre del mundo y del universo paralelo de las estrofas.
Antes era el diálogo no subtitulado
de la copita con la botella de ginebra.

Y aunque las salas de espera no se hagan esperar
sé que en mi turno al fin enrroco
Seré un tesoro escondido en el fondo del mar
de mis horas perdidas, de mis no obras maestras,
de este rey que busca en el ring una esquina sin retorno

"La dos Fridas" by Frida Kahlo
http://www.fkahlo.com/

Ni verde ni rosado

Las banderas rosadas quebradas al viento
que soplaron los que solo conocen su ombligo,
tallado a medida de su empatía y de sus desvelos,
porque nunca amaron nada, anidando infinitos
caminos de regreso a la patria del azufre,
del terror, de los muertos y los desaparecidos.

Una maleta perdida es la memoria
y el código del candado es uno dos tres.
Nuestro viaje a ninguna parte, la misma historia,
de boletos de ida, de jet lag, de ayer,
en clase ejecutiva para poder dormir sin pesadillas
que duran media hora y no doce años...

Los alquileres impagos y los intereses
que les adeudamos a los mismos de siempre,
la externa inteligencia y la deuda interna
de la carne, de la historia, de mi sobrina Macarena,
que le debemos mucho más que los ecos de unas voces
y en un muro como un cielo un par de nombres.

Consumado el incesto político
aplaudimos dos veces la función del silencio,
atados por los ojos al desafuero edípico,
al padre encapuchado al río tiramos...
Del diálogo de los sordos sin subtítulos
se traduce solo el aire mezquino de su no olvido

"Caso Omar Darío Amestoy" by Gustavo Germano
http://www.gustavogermano.com/

Los Aviones

Nuevamente participo con un texto en prosa en el blog de mi amigo Camilo Berlingieri para ambientar la sentida canción de Andrés Calamaro "Los Aviones" que muchos consideran la mejor de toda su amplia carrera. En este caso dejo la version del tema por Camilo y parte del texto, recuerden que solo es una parte y para leerlo completamente deben ingresar a cienfuegosdeartificio.blogspot.com

Los ojos celestes de esa cualquiera no son un souvenir, ni yo un alfil negro en sus piernas blancas; No pienso hacer cuentas, sé bien lo que es mío: mi boca a medio cerrar y mi olvido hipotecado en su tallo y sus pétalos de antiguas primaveras ya no son de nadie... Por suerte existen los bares donde las servilletas son inspiradoras y se les gana unas horas a la almohada. Por suerte existen los taxistas que te conversan mientras te llevan del bar a casa y uno mirando por la ventanilla mitad se olvida, mitad va buscando la llave. Por suerte existen los versos ya escritos, por suerte existen las canciones de los otros, herederas de otros corazones rotos... Por suerte hay un mañana y una canción para cantar

una vez más te agradezco Camilo
la gentileza de invitarme a participar
de tu arte que sabés de sobra que me encanta

I want you

Mi amigo Camilo Berlingieri es un músico, cantante y compositor que me honra con la invitación que me ha hecho para crear una atmósfera, una escenografía en clave de texto, para la presentación de su versión de "I want you" clásico tema de Bob Dylan, incluído en Blonde on Blonde. Recomiendo que la escuchen y también que visiten su blog y su myspace, donde podrán conocerlo más.

Gracias Camilo,

nosotros sabemos que mañana es mejor

What a wonderful world

Le quite los anillos a una mano que volaba,
me han dicho que la han visto acariciando perros vagabundos
que alegres movian el rabo mientras yo muevo la dama
en este mundo de jaques tapados y disgustos.

Te aseguro que en el viaje a uno mismo
no hay azafatas, ni clase ejecutiva, ni detector de metales;
Solo hay tarjetas que marcan las horas que hemos vivido,
vajillas de plata y corazones descartables.

El desastre manifiesto y los platos rotos,
en las sillas de ruedas no se escalan las montañas;
La tetera suspira que son las cinco y que no es de oro
ese anillo de ida a la cama de dos plazas.

Somos espadas colgadas en la pared,
como adornos de la nada que a las visitas mostramos,
tirados en las zanjas del malaventurado después
sin las llaves maestras del pasado.

En la media hora de descanso a balazos
me dicen que mi billetera vale más que mil poetas,
y apenas me recordarán cuando pasen el trapo
para quitar la sangre y pasar cera

"The Last Child 2008" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/

Anorexia

Estas plantada en la maceta de tus culpas
y tu sola te echas agua
y tu sola te secas al sol.
Será mañana cuando cierres los ojos de hoy
y será otra vez tarde al despertar
y será otra vez sola, y será
sin desayuno y sin ganas de almorzar.

Una luna anoréxica se esconde en un baño
a desviarle miradas al espejo y al tabaco,
fusilando a cupidos con balas de verdad
arrojando su belleza en un abismo de fealdad.

Desde la cornisa tira flores de papel
que toman los bomberos sin notar que allí
está escrita su confesión de anteayer
y lo que no diga hoy lo sabrá su nariz.

Un souvenir escondido en el florero,
una estaca y un vampiro en el ropero,
doce horas de sueño y doce horas de sobra,
una cama por hacer y un par de medias rotas...

ilustracion by Melvin Sokolsky
http://www.sokolsky.com/

Neighbor told me Merry Christmas

Un cementerio de cajas de zapatos
talle cuarenta y seis
es mi barrio de dialogos dictados
y de galerias por recorrer.

Nuestro sol es un pan duro que nadie comió
y el cielo una simple bolsa de papel
que cruje y cruje cada vez peor
y las migas que guarda las guarda sin querer.

La patria es un pie de barro
y un trapo color café;
Un mayo frances destetado
es un hielo para calmar la sed.

Camina cojo el reloj con sus 1001 ojos,
uno solo en la cien,
los otros mil en el segundero roto,
quién sabe cuánto nos quede por hacer...

Siempre hay un rato para el espanto
y para un bostezo largo,
para caminar descalzos por la luna
o para que nos mecen en sus cunas.

Un diablo de rojo intenso desteñido
y un río de Heraclito para esconder las armas,
una cama y el ojo de un huracan profético
y en el juicio final un testigo falso
y el sonido de las campanas

borrachas de misas y de rezos
de aquellos que no saben muy bien qué es lo que creen.
Se reune el consorcio del infierno
a votar si para este 25 compran un pesebre nuevo

"La crucifixión blanca" by Marc Chagall

No se arregla con photoshop

Mi chaleco anti-balas, perdidas y encontradas,
es mi galeria de arte que termina en tu cara,
como yo terminaba y un río de Heraclito corría
hasta las cataratas de tu barbilla
que de Barbie no tienen nada
y mucho de amante suicida.

Los floreros y las fotos callan por los codos
los viajes de ida y los 1001 retornos,
ni que hablar del equipaje perdido
y la no ropa en el piso
que dice más con los ojos
que yo con el olvido.

Sé de sobra que no se arregla con photoshop
y haciendo clic en cada link de tu blog
me voy par las ramas y comento
mi vaso de arena en el desierto:
pesadilla recurrente de mi yo,
utopía permanente de mi ello.

Un cementerio de elefantes no es contraste
con esa vida tan apagada y tan cobarde,
como si fuera un lunes eterno
o un domingo solitario y con espejos
donde mirarse
es un castigo merecido y violento.

Sería como encontrarse una sirena en la vereda
y pasar como si nada, o pedirle una moneda,
pero mejor le doy de comer a los peces
y trato de que la planta no se me seque
mientras me ahogo en la pecera
de los mismos besos de siempre

ilustracion by Dave McKean
www.mckean-art.co.uk/

Albina

Blanca por las seis paredes del cubo que la encierran,
tan lejos y tan cerca de mi espejo y de sus fotos...
Se descarrila un tren un año y una hora despues
mientras le confieso que soy un paraguas roto.

Sin haber hecho el seminario de mis desvelos
no sé cómo sabe que está diseñada y prefijada
para ser filo de la sierra y clavo de la cruz,
que me rodea como una silueta de tiza en mi cama.

La distancia es hija de sí misma y de los metros
que no tienen más remedio que caminarse o volarse.
Es el arte de no mirar de frente al sol ni sus reflejos
que de contrabando se me meten como espadas.

Dj de mis venas entreabirtas y mis pulmones,
imagino tus tacones abandonados porque bailas
y así descansan tus pies desnudos sin temores
de que te pise el destino con sus garras.

Cierro los ojos y no tengo disfraz que me tape,
y así soy más mío que de nadie mientras finjo
que todas las primaveras son iguales,
y que en todas te conocí mientras te escribo.

Soy un actor de raparto en tu piel blanca
que se sabe el libreto y lo dice de memoria.
No sé cuántas horas dura el viaje a uno mismo
cuando ya no es el mismo sino sus sobras.

No sueltes los dados mientras no me hablas
que una llave maestra te abrirá las puertas
de los pasillos que esconden mis sabanas
y los cantos de sirena en mi pecera.

En mi escenografía a medio desarmar te espero,
casi sabiendo que no vas a llegar,
para que callar que somos siameses por el cuento
ese que no terminamos de olvidar jamás

"Les Freres" by Robert Doisneau
http://www.robertdoisneau.com/

dedicado a Blanca

If / Else

A dónde vuelan las palomas sin mensaje,
al silencio de un dios callado,
a los gritos reprimidos de los solitarios,
a la hoja vacia que me persigue?

Un muro escrito con estrofas ciegas,
un baston de letras para tantear al mundo,
un semaforo en rojo y una ambulancia,
una farmacia, un manicero y el bar de confianza.

Un martillo al otro lado de mi pecho,
te juro que no pueden ser los latidos,
si asi fuera no habria cuadros colgados
de Dalí retratando mis esperas.

Tomaré el último tren a la deshonra
y el último cafe azucarado con mis penas,
y sin abogado tendré lo que es mio:
mi corazon apestado de pisadas de sombra.

Tengo tu telefono por si quiero no llamarte
y tengo tu foto por si quiero no mirarte.
pero si no quiero ver el sol no tengo nada,
no puedo esconder una nube debajo de la cama

"La persistencia de la memoria" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

End

Tus gestos son mis gestos treinta años despues ,
reinauguración de mi carne, embajada de mis ojos...
Tu nombre es el que titubeó una boca,
una voz desde el otro extremo de la almohada.

Tus pasillos internos jamás sabré
como tu no conocerás los míos y así siempre es.
Allí construiras mucha belleza y mucho horror
disjuntos a mi oído dos a dos.

Techados por el mismo apellido la lluvia nos mojará igual
porque sus gotas son las espadas de un cielo callado
y la luna es un escudo contra los nombres sin rostro
que luchan contra el viento todos los días por nosotros

Como los latidos no salen en las fotos
no sabrás jamás lo que fue verte el primer día
Y en pasillos espejados nos perderemos
y será el cielo el eje de simetria de tus recuerdos

"Parent x-ray" by Nick Veasey
http://www.nickveasey.com/

Volcán de alquitran

Discepolo me llama desde un charco,
será una garúa o un caño roto más?
Me muestra un retrato de Borges por Diana,
eso me recuerda cuántas prostitutas hay.
La última que vi vomitó mi almoahada,
cosas que pasan en este mundo sin red.

Seguro ahora mismo hay señoras soplando un té
y las moscas que sobrevuelan su pastel
mejor ni decir de dónde vienen viajando.
Y tambien escucho las plegarias de un anarco,
se condensan en la incoherencia y llueven,
y es con el rocio que el mundo amanece.

La Pradera de Bradbury es tu hogar,
pensar que Sargento Pimienta & Señor Pandereta
pagaban $1,05 en los sesenta,
ahora nos perdemos en espejos enfrentados...
Decir que de niño era un encanto
verme una y mil veces, a mi y a los demas.

Y sí... porque había una vez un niño
y despues cocaína en las raices del descuido,
remolinos de imprudencia y bad films,
ahora comemos arroz rodeados de souvenirs.
En la tele dieron lluvia de leche y porno stars,
por lo visto seguirá activo el volcán de alquitrán

picture by Scarlett Hooft Graafland
web oficial

No hay...

No hay mejor centro de mesa que una planta carnívora
para decir que estaba bueno el asado,
y así aplauden al asador y entre líneas
todos rechazan el segundo plato.

Para mi los hombres que se la dan de ganadores
no son más que perdedores mal acostumbrados.
Ya veré estrellados a aquellos aviones
que escribían tu nombre en el cielo, en lo alto.

Hasta la última varilla del mikado
el diablo tomará y mandará al infierno,
es hora de que repitas el catálogo
de rezos a ese dios que escucha en silencio.

No hay mejor defensa que un buen sicario,
ni mejor regalo que un enemigo ardiendo;
Mis mejores besos son los que nunca me han dado
tus labios, puertas de esa boca de fuego.

Grita el mar que las olas han llegado
tratando de llevarse mis pies a quién sabe dónde,
un punto en el que el eco es callado
y no te llegan las facturas ni los sobres.

Y dios tira otra vez los dados
y sale un triple seis y el sol nos consume...
Justo hoy que estaba por cerrar un pacto
con el diablo para por fin sentir tu perfume

"The number of the beast is 666" by William Blake

Relámpago & trueno

Deberías ver mi partida televisada
de cuatro en linea con mi yo destructivo,
y sin visa acostarte en mi cama
para soñar mis no pesadillas sin olvido.

Mi lengua con lacre para entregar
al eco de las montañas en lo alto,
y el alter ego de saberse superstar
y viajar por tu espalda a caballo.

Un pentagrama retapisado por completar
y la orquesta que ejecuta a los culpables
son a medias los mediadores del jet lag
con la cerradura forzada de la vida confortable.

Ring raje del cielo, relámpago y trueno,
susto apenas de un Job jubilado
que no toma pastillas ni recita rezos
a ese dios de diezmos al contado.

Virgen de los abogados tramposos,
hacedora de milagros sin castigo,
tu has tirado los cuerpos en el fondo
del Río de la Plata sin permiso.

Por fin llegara la ceguera de Borges
para no ver lo que no quiero:
ni el espejo, ni el rebote
que da el arquero de mis desvelos.

Y seré un trozo de carne ciega
que no tendrá con quien pelearse,
y aunque me inviten a sus cenas
hace rato comí mi corazón al vinagre

"The Patient Job" by Gerard Seghers

Vino y sangre

Estrellas por bautizar
de un cielo recien estrenado,
anagramas en espiral
de mi consuelo retapizado.

Una botella vacía y añejada
oyó gemidos de espaldas a esta cama,
luego callo como callan las espadas
que no tienen historias de batallas.

Vino y sangre buscan un río
para perderse como se pierden las miradas,
mas la lava cuando va al mar
quiere mirarse y así se apaga.

Estrellas por enterrar,
pues hace tiempo que ya se han muerto.
Supernova por divisar
como un parche en la piel del cielo.

Una botella suda sus secretos
y esos son los silencios que marcan esta mesa
de servilletas usadas y diálogos con hielo,
de tele encendida y carne desierta.

Vino y sangre buscan un río
para perderse como se pierden las miradas,
mas la lava cuando va al mar
quiere mirarse y así se apaga

"The Wound" by Rober & Shana Parkeharrison
http://www.parkeharrison.com/

Menos que tu escalera irreal

Los cisnes/leopardos que custodian
la guitarra de doce cuerdas que una vez toqué
beben la miel del volcán
y la lava que tus poros vomitan.

Un paraguas se tragó toda la lluvia.
De un perchero colgamos
mientras nuestras ropas se aman
y una tostada hace arcadas de humo en cada desayuno.

Un cordón umbilical até en mi dedo
para recordar algo que olvidé.
Te dejo mis mejores dientes en el testamento
y un escribano para lavar en la cocina.

Tengo pocker de desvelos
que es menos que tu escalera irreal.
Alquilé una constelación de lunares
para llevarte a pasear

"Perception of the Princess" by Bill Thompson

Naturaleza muerta

Tantas cosas podria contarte
que son secretos que se dicen las estatuas
de aquellas manos enterradas
que formaron sus gestos para siempre.

La naturaleza muerta
y sus latidos escondidos bajo llave.
El paladar cobarde
y su horizonte semiabierto que es mi boca.

Tus miradas, modelo, me rozan;
las otras, las de siempre, ni eso,
fijas en un punto desierto
que estan ancladas en la nada desde ayer.

Te visto con mi piel
para que no te sientas desnuda,
no mires con culpa
mi carne caída y a la vista.

Me río de la ironía
de que la dualidad se derrumbe
y los rosarios lúgubres
sirvan para contar nuestros no besos.

Solo por eso me quedo,
porque la luna es una esfera de consuelo
heredera del jet lag y del vuelo
al centro de la tierra por mis huesos

"USA, New York, East Hampton 1983" by Elliott Erwitt
http://www.elliotterwitt.com/

David con la cabeza de Goliat

Matar al gigante siendo un peaton,
la mision divina de no respetar la cebra,
de cruzar en rojo con una piedra de corazón
para arrojarla a la vidriera y romper
mucho más que la frente de un blasfemo,
y volver con la cabeza en la mano
y con la espada goteando silencios
para verse en los ojos de otros
que callan el milagro por los codos
y festejan la nada de frente al espejo.

El futuro rey de sus sombras,
con la pelusa de su ombligo,
arrodilló al más temible enemigo.
Será hora de probarse coronas
y de rezarle a tu boca
el perdón de arrojar mi piedra/corazón
para hacer caer al maniquí
que vestía un pantalón de vestir
y no tenía la almohada marcada
ni culpa por sus estrofas tachadas.

Mi condena es ser David y ser Goliat
y mecer en mi saliva agridulce
la lengua en posicion fetal,
y besarle los pies de barro
a mis castillos de naipes subtitulados.
Vete con mi nombre y mi sombra
a desleer mi ultimo parlamento,
no quites mi espada de la roca
ni te mires en el reflejo del río,
tu frente sangra y yo no he sido...

"David con la cabeza de Goliat" by Michelangelo Merisi da Caravaggio
http://www.caravaggio.com/