Los taxidermistas y la luna

La vista panorámica de sus ventanales
y sus pasillos llenos de puertas de archivadores de destinos,
y pieles y ojos y pestañas de futuras esculturas,
esculturas de carne y yeso,
inmortalizando un gesto solo
que quizás una vez hizo alguien,
alguien que probablemente no fueron ellos...
Su lengua es un escalpelo
y sus versos cortes del cuero de los otros.
Cada sílaba sostiene la masacre de la garganta hasta quién sabe dónde...
Quienes son los maniquíes y quienes las bestias salvajes?
Para qué saberlo si no importa,
si te aturden las bocinas de los coches
y la luz de la luna cada madrugada.
Te despiertas y te bañas
mientras ellos en la azotea de tu casa
cuelgan tu piel de la cuerda
y tu voz de la nada.
Lo que queda llevan a la sal de su saliva,
y con la espuma del océano te ahogan,
te quitan hasta el eco de tus latidos...
Calculan el error del proceso sin nombrarte,
sin ni siquiera saber si algún día fuiste feliz dándole de comer a tus peces
o si quisiste agarrar a pedradas esa pecera de imposibles naufragios,
no te conocen, ni es ese su estilo...
Pero han estudiado psicología y anatomía,
y de antemano compraron un container repleto de estatuas de poliuretano
para desalojarte de tu carne
por atrasarte dos meses en el pago del alquiler pactado,
con ese dios que aparentemente inspira biblias o hace milagros...
Mírate en el espejo y verás un centro de mesa,
una canasta repleta de frutas de cera
y verás que las moscas no se acercan,
señal que no cabalgamos,
y que la cáscara y la pulpa a esta altura son la misma cosa.
Emparentados como las uñas cortadas de nuestros dedos,
de los dedos de cualquiera, las de nuestros antepasados,
nos hacemos naturaleza muerta,
o mejor dicho asesinada
por francotiradores que desde las vidrieras disparan,
y apuntan al corazón porque tienen la convicción de que es de plástico.
Una vez que nos retapizaron,
como si fuéramos los sillones del living de sus madres,
se sumergen en sus sueños de discípulos de Van Gogh
y nos devuelven los ojos, ahora hechos de vidrio,
confunden el realismo con sus detalles mientras se aplauden a si mismos,
y se saludan como hermanos de sangre diluída en las tinieblas de su ego,
como hacen los poetas aferrados a sus metáforas
tan descarnadas como la luna, que es una piedra de azufre
en el cielo contracturado que encierran en sus versos

"A Pair of Shoes" by Vincent Van Gogh
www.vangoghgallery.com/

No sé cuál de los dos está más roto

Fue por romper el hielo
que mi Van Gogh se quitó la oreja,
será como arrastrar a un muerto
cargar con mi ombligo a cuestas.
Por un bolso lleno de miradas
y el rugido de un león
me tienen detenido en la aduana
en la frontera del tic tac del reloj.

Me espera Dulcinea en la orilla
del Mar Rojo y quiere cruzar,
yo solo tengo el pasaje de ida
y una samsonite en el asiento de atrás.
Serás mi copiloto
sin mapa por la ruta de mis venas abiertas
o mi Titanic reencontrado en el fondo
de mi vaso de ginebra.

Este es mi corazón,
este es mi riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Mis besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

Fue por tanto mirar tus tetas
que mi Galileo se quedó ciego,
será como morir ahogado en Venecia
contarte mi último secreto.
Mi coartada es que te mataba en el cuarto
y no a tu doble en el sillón
y aludir que las manchas solares
son las mismas que presenta el colchón.

Tengo un retrato del árbol de la vida
hecho por Eva en pleno insomnio
por ese entonces no había aspirinas,
ni whisky ni películas porno.
Seré quien corrija tus faltas
de autobiografía de noches de viernes
y te bajarás media botella de grapa
en el Sartre Bar hasta la hora que cierre.

Este es tu corazón,
este es tu riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Tus besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

"Self Portrait with Bandaged Ear" by Vincent Van Gogh
http://www.vangoghgallery.com/