A stray bullet

El péndulo es tallo de una flor torcida
y una agonía prolongada, un carne de socio
del club de la botella convenientemente vacía
pero no te persigas que siempre hay un modo
de perder el decoro y lograr la amnistía
aunque pierdas la silla en la mesa de otros

Las sillas ajenas suelen ser eléctricas
tarde o temprano te la meten hasta el fondo
y no hay retorno de una virginidad cualquiera,
no estaba en la lista de la feria el destrozo
de ese cuidadoso laberinto de promesas
que apenas hechas ya estaban rotas y yo en el horno.

Eternos deudores del alquiler de la carne
en la calle se cruzan y no se saludan
pero pugnan por la nada con sus miradas dispares
y así reparten ejércitos de war en sus dudas
pero no logran invadir las lagunas del narciso cobarde
que midiendo sus partes de su poquito se asusta.

Y el deficit yoico es solo un pasaje de ida
a las vidas vacías y los floreros rotos
que siempre levantan polvo sin despertar ira
en la vista de cuervos de los otros
que sin roce ni odio nos ponen en la mira
y de sus balas perdidas seremos la que impacte entre sus ojos

"Colorado 1955" by Elliott Erwitt
www.elliotterwitt.com

Brisa

Las flores brotando del cuerpo de la tierra,
que no es cuerpo y que lo es,
si es que a mí se me antoja...

Y se me antoja ver un niño,
un niño naciendo entre las piernas de una roca,
y ella llorando pide verlo,
lo besa,
y mira como sabiendo que el destino es muerte...
El suyo y el de su hijo.

Miro los dedos de mi mano,
siento dedos que no existen rozándolas,
descubro la soledad,
veo que su cara, sí, todos los músculos de su cara,
están diseñados,
entre otras cosas, para reir,
incluso largo tiempo.

La lluvia empapa a mi sombra
mientras bajo un techo se cubre mi cuerpo
y luego, sin secarse,
se mete en la cama conmigo.
Por eso despierto sudando,
sobresaltado por pesadillas que me encadenan al desvelo.
Se nota que lo hace mitad por gusto
y mitad por castigo.

Me pregunto mientras me corto las uñas
si la libertad existe, si está lejos,
si estoy condenado a escribir esto,
se elegí algún día encadenarme a esta columna de palabras...
Y la respuesta que recibo es la brisa tímida
que todos recibimos
sin ni siquiera detenernos,
sin codificar ese lenguaje del viento,
lengua materna de un dios sin ombligo ni creación...

"Glide" by Susan Burnstine
http://www.susanburnstine.com/

Cama 18

La noche, el insomnio, la rima, el reloj, el barrendero,
el desayuno, la pastilla, la llave,
la peli que debes devolver, el taxi, el vuelto,
el nudo de la corbata, el descanso, el cigarro,
el café, el taxi otra vez, las milanesas del bar,
el aceite, la rutina...

Antes de ser rutina fui la invasión por tus poros,
la sangre sedienta de mis venas,
la boca inclinada de frente al abismo,
mi ventanal del piso 18 que enmarca lo mismo
disfrazado una y mil veces
otros pisos 18 que apenas sí me ven,
sin distinguirme, sin absorberme...

Antes de resbalar en tus ojos fui un calibre 22,
un viento en la sien de alguien,
una guillotina durmiente...
Para qué enumerar los primos lejanos que no nos unen
mientras pasan siglos
que pagamos por hora y los muebles crujen.

Las tres cuotas impagas de la hipoteca
y los inexistentes diezmos,
los rosarios trenzados como los fideos fríos de mi plato,
el paladar como heraldo de mi ello
y las guerras de mi yo,
un pasado ventrílocuo y cartero
y sus huellas que se llaman cicatrices...

Gatos en todos los pasillos internos
e internos en los pasillos que recorro,
soy uno más con mi cama designada,
con mi medicación establecida, con mi horario de visitas...
Mis dos pulmones son los cajones de una mesa de luz,
mis balas perdidas, los clavos de mi cruz...

Las ocho, el café con leche, la pastilla blanca y la mitad de la rosada,
la búsqueda de la silla propia, cerca del televisor,
las doce que no llegan más, la pastilla amarilla, la siesta, las visitas, el té amargo,
dos horas más, cena sin sal, la otra mitad de la pastilla rosada,
el truco, la ducha fría, la cama fría,
la frazada que pedí hace un par de días, mañana, quizás mañana,
después del alta del psiquiatra, la rutina...

foto perteneciente al book "Hidden: Psychiatric Hospitals" by George Georgiou
http://www.georgegeorgiou.net/

Los infinitos ceros

Mis vidas paralelas se tocan
en un punto escondido en mi voz,
y las esferas semiabiertas de tus ojos
invadidas por lluvia y combustión.
Un conjunto de cuaternas sordas
emparentan nuestras bocas porque sí
Una sucesion seminula es nuestro amor
menos las uñas y el pelo tendemos a callarnos
refugiados en las selvas del orgullo,
camuflados en olvidos de hormigón.

La vida no es un puzzle por armar,
es una guerra callada y a los gritos
de diez mil verbos con sus espadas sin filo.
Y hoy que te vas se van contigo
trece verbos que prefiero no nombrar,
y hoy que te nombro sin permiso
un cero más custodia mi destino
hecho de viento, pezones y latidos
y de salas de espera de psiquiatras,
de revistas hojeadas y libros leídos

"El jardin de las delicias: El infierno" by Hieronymus Bosch

My blood doesn't change

La anestesia es, incluso, ignorarte
las pastillas no se mezclan con golpes bajos
ni con relojes que se asoman a las partes
más privadas de mi pensamiento destructivo,
y mucho menos a mis verdaderos abismos
No tienes licencia de Q de corazones,
sé de sobra qué esconden tus pezones,
vértices de médanos de carne
que me rozan sin tocarme
mientras pides que yo cambie...

Y qué voy a cambiar si nada cambia,
si las sombras se reunen en mis venas y las pisan
con pisadas de sombra que no dejan nada,
ni huellas, ni caminos,
ecos de un delirio
de flores que se ahorcan.
Olas que rompen en las rocas
como rompen las palabras en silencios
y se desmoronan en el tiempo
que es una línea muerta y nada más

"La vida" by Pablo Picasso
http://www.fundacionpicasso.es/

Perception

Ser un guerrero desarmado
es mi vocación y mi fiebre,
y a veces me curo
compartiendo mis secretos con los tuyos.
Será de futuro que está hecho
el pasillo de mis miedos,
o será de pasado travestido
y son espadas sin filo
las almohadas y el insomnio
sin escalas ni retornos.

Será que solo es un boceto
la realidad tal cual la conocemos
y los roles sean otros,
y los Rolex relojes que no miden nada,
y el péndulo un sin sentido
o tallo de una flor degollada...
Pensará el rimmel
que se despereza en tus pestañas
y el Papa que Dios existe
o será todo una escena diseñada?

"Cancion de amor" by Giorgio de Chirico