Los pedófilos y el Vaticano

Toro semental
tu miembro es una estaca y tu descendencia una rama seca del árbol
con la cuál escribes tu nombre en la arena...
Una columna de carne prehecha que camina con muletas detrás de tus pasos
con tus ojos y con tu gesto te persigue exhausta
hasta que vuelve sus pisadas al útero de por vida
y reniega de ser tu carbono 14 y tu astrolabio
pétalo de mármol marchito destinado a escupir el nido
nervaduras de una hoja caída en la primavera de mil novescientos no sé cuánto
que se ahoga en el mar retratado en las fotos de la infancia.
Hijo de Yocasta y de Layo,
cuerda muda de un arpa en el sótano del Palacio,
vela en el incendio, cera y fuego como esgrimistas que se odian,
es hora de ventilar el centro de la Tierra y verter la lava en la pecera
aunque los peces mueran...
Si cierras los ojos renace un puñado de viento y un puñal de espuma,
el perfume está maldito, atrae a los perros moribundos,
y terminas por espantarte y abrir los ojos
y estás rodeado por bolsas negras de basura
te atreves a tocar con el pie una y solo una
fue imposible no gritar, era un perro muerto,
eras tú y era tu padre, huesos anudados como uñas encarnadas,
y en los cimientos semen
y al nivel del mar semen
y a la altura de la boca también semen...
Se llama pedofilia abrir con los dedos adultos un hueco para el sexo propio
entre las piernas mismas de un niño que es tallo de todo lo posible,
darle por culo y por psique, y terminar y volver a empezar,
y en los callos de las manos algo que no se sabe si es saliva o llanto
mientras sudores desiguales empañan desiguales ojos
que quién sabe cuándo por fin se cierren y se duerman...
Una enredadera crece en la espalda durante el sueño
y las ratas van y vienen en un cosquilleo insoportable
el corazón es una bolsa de hielo que late al ritmo que gotean las canillas
y el crujido de los muebles son como rugidos de leones enjaulados...
Mitad gusano de seda, mitad gusano a secas,
la mariposa está disecada y su vuelo encerrado en una expresión algebraica
la ciencia arrodillada ante los pies de barro
el becerro mirando la nada como si fuera el horizonte...
Todos los caminos conducen a Roma
y el vientre de la Virgen María es un campo minado,
más de una detonación hizo añicos los vitraux del Vaticano
y siempre humo mitad negro y mitad blanco
y nunca un Dios que nos cumpla la promesa apocalíptica...
Rostro de mujer, cuerpo de león, alas de ave
la esfinge y Edipo, los labios de piedra del Oráculo y Apolo tocando la lira,
la letra y la música del himno están escritas
de nada sirve sacarse los ojos con una trincheta
con la misma sangre de siempre no se limpia la escena del crimen,
el crimen de haber nacido...

"Last Supper (The Evidence for the Existence of God)" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/

Plegaria de un nombre que se ahoga

El cielo es una mordaza levitando
y el sol un paracaidista ciego
que se tiró del avión de papel
que Caín le destrozó a Abel
sin saber que adentro había escrito una poesía.
Mis arrugas y las rayas del parquet
se suceden y se trazan siglos antes de tomarnos por sorpresa,
apresados en las jaulas de nuestra voz borrosa
y a esa vela que ilumina poco y nada
tambaleándose en ese candelabro suicida.
Estas pastillas abortivas no te borrarán ningún verso,
solo sílabas de un nombre que se ahoga
en el útero espejado y escrito con mi letra
que sale en mis pesadillas todos los martes y jueves.
No aprendí el código morse para no decirte con mis latidos
la falta que me haces...
Rima consonante de mi apellido que alguien tachó en mi espalda,
boca del florero de mis flores implantandas,
busco con mi boca tu pecho, pero ninguno de los dos existe...
Pestañas caídas de un dios que cierra los ojos
y sus párpados son cristos azotados que acabo de negar tres veces.
Donde está la melodía que tú no susurraste en mi oído
para que me durmiera en mi cuna?
No soy un cíclope que quiere volar y escupir de las alturas a las calles
donde los coches no le tocan bocina ni los trenes le pasan por encima.
Las mariposas sobrevuelan tu ombligo porque fueron gusanos
y yo hubiese querido partir desde tu vientre dejando mis pisadas
ensangrentadas con tu sangre y con la mía,
hasta tocar un timbre y pedir prestadas las llaves de una casa.
Los tímpanos de un lobo apenas me escucharon maldecirte
y desde entonces aúlla a la luna que es una esfera de consuelo,
pieza rota de una caja de música
de una divinidad huerfana que supo una vez mirarme a los ojos cuando fueron celestes.
Primohermano de Treplev y de su gaviota dibujada,
mi piel son las vendas de sus muñecas
y mi ángel de la guarda el prestador de aquellas plumas rotas.
La mugre de mis uñas es la chatarra que el fondo del mar esconde,
Titanic incluído y los anillos de los marineros sifilíticos de otro siglo.
Oro diesciocho quilates dice tu paladar seco,
seco de no nombrarme, de taparme con tierra antes de parirme...
Mordí la placenta de impotencia pero no tenía dientes
sentí como un temblor y me olvidé de odiarte...
Fueron 1,5 miligramos de un sicario,
sicario del día después le dicen, matafuegos de farmacia...
Sé la verdad y no me importa,
me hice amigo de Isaac una madrugada bebiendo tequila con sal
y hasta escribimos unas estrofas cadavericas y exquisitas,
rimas consonantes de un apellido que alguien tachó en mi espalda,
boca del florero de mis flores implantandas,
buscando con mi boca tu pecho, pero ninguno de los dos existe...

"Aktion Sorgenkind" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/

What a wonderful world

Le quite los anillos a una mano que volaba,
me han dicho que la han visto acariciando perros vagabundos
que alegres movian el rabo mientras yo muevo la dama
en este mundo de jaques tapados y disgustos.

Te aseguro que en el viaje a uno mismo
no hay azafatas, ni clase ejecutiva, ni detector de metales;
Solo hay tarjetas que marcan las horas que hemos vivido,
vajillas de plata y corazones descartables.

El desastre manifiesto y los platos rotos,
en las sillas de ruedas no se escalan las montañas;
La tetera suspira que son las cinco y que no es de oro
ese anillo de ida a la cama de dos plazas.

Somos espadas colgadas en la pared,
como adornos de la nada que a las visitas mostramos,
tirados en las zanjas del malaventurado después
sin las llaves maestras del pasado.

En la media hora de descanso a balazos
me dicen que mi billetera vale más que mil poetas,
y apenas me recordarán cuando pasen el trapo
para quitar la sangre y pasar cera

"The Last Child 2008" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/