El gato de Schrödinger lamiendose los genitales

Que nos devuelvan la leche materna, la quiero beber ahora,
sí, ahora que estoy mirándome en los charcos,
y entre las baldosas de la calle
se esconden miles de suelas disueltas de zapatos,
pisadas de carne envuelta en medias,
medias envueltas en zapatos...
Hoy que no soy el que pariste, madre,
toma mi rostro y dime que me quisiste,
que la placenta no se la dieron a los perros
solo para que se callaran...
Hoy que tiemblo y amo y pienso y sueño y me medico,
hoy que alguien en Noruega se cortó las uñas,
devuélveme la ropa que le diste a los mendigos,
que una vez esa ropa fue mía y tu la entregaste...
No pienses en sacar esas fotos de un bebé desnudo,
yo no precisé que me cambiaran los pañales,
o sí, o mucho no me importa...
Que me devuelvan el anillo que me quitaron cuando entré al quirófano,
aunque esté roto, esas dos mitades yo sé que me protegen,
me dicen que soy el sostén de algo bañado en oro,
mástil de una bandera a media asta...
Hoy que me visto para el funeral de un amigo y estreno camisa
me siento tan ajeno, tan en otro sitio...
Tú ya lo sabías y nada me dijiste, oráculo que me parió en silencio,
callando los secretos por los codos...
Y mis notas de la escuela siguen siendo altas,
y yo sigo siendo ese niño
que por destino no tenía ni desamores ni una estadía en Villa Carmen
enterrando con horas, como si fueran palas de tierra,
a los fantasmas, como si fueran cadáveres...
Que me devuelvan la hostia de mi primera comunión para escupirla,
para escupirla y pisarla hasta que no quede nada,
ni Cristo ni Dios ni demonios ni paraísos ni infiernos.
Perdón,
es que estoy un poco triste...
Estuve mirándome en los charcos y descubrí
que entre las baldosas de la calle
se esconden miles de suelas disueltas de zapatos,
pisadas de carne envueltas en medias,
medias envueltas en zapatos...
Y ese polvo apenas perceptible
respiras sin saber que inhalas tu camino de ida
y tu regreso a ninguna parte,
a la carne dubitativa llena de pedazos de un espejo roto.
Contra el paladar de mármol afirmo mi lengua de yeso
para que me salga una metáfora inspirada y solo me sale perderte...
Soy el gato de Schrödinger lamiéndose los genitales,
arañando la caja por dentro, maullando mientras todos duermen...
y tu la gata en celo de la cuadra
y al final de cada arco iris solo hay una cagada de perro

"Autorretrato en la frontera (...)" by Frida Kahlo
www.fkahlo.com/

La columna rota

Una diosa azteca dando a luz un guerrero
como si uno se pariese a sí mismo para perder la batalla
contra la carne derrumbada y los enésimos golpes bajos,
y entre madres muertas y vígenes de amargura
clavar nuestros puñales inconscientes en sus rostros.

Esta no Madonna con niño y esta niña con máscara de muerte
son mitades huérfanas que juegan solas a vomitar candados
cuyas llaves imaginarias se extraviaron en la cirugía,
allí donde todas las huellas del pasamanos la atravesaron sin tocarla
y con pinzas la retocaron los cirujanos para rearmarla.

Naturalezas semimuertas y ambiguamente sexuadas
florecieron la primavera impar que duró lo que dura un río de Heráclito
mientras sus márgenes no sufren por dejarlo fluir a otras camas.
Como Van Gogh se quitó la oreja, ella se cortó el pelo
y mechón por mechón creció de nuevo y se hizo trenza.

La bisexualidad y la esquizofrenia se confunden en un bosque,
desnudas y mirándose, en blanco y negro, como si el mundo fuera un punto ciego.
Donde los hombres tienen cara de masa de pan sin cocer
allí mismo cuelga su vestido como bandera a media asta
y las dos Fridas se desangran en compañía aunque disjuntas.

Este cuerpo lleno de clavos y dramáticamente abierto
es lo que queda agarrado con corsé de acero a esta columna rota.
Crucificada por dentro y por fuera, tres veces infértil,
flor deshojada de la vida, carne de narcóticos,
destino de cuello ortopédico y silla de ruedas, de puré intravenoso...

La sucesión de autorretratos terminó con una pierna menos,
con dos intentos de suicidio, sin el boceto de una autopsia.
Quizá el marxismo dé salud a otros enfermos
mientras tus cenizas no me escuchan y yo te confieso
que cierro los ojos y te veo haciendo tres cosas: pintar, pintar y pintar

"La columna rota" by Frida Kahlo
http://www.fkahlo.com/

La sal en carne y la arena en roca

Por fin el cielo parecia cielo y no decorado,
inagotable y profundo, muchos pasos detrás de tu boca.
Antes era una pecera espejada y con candado,
decidía por mi qué era sol, qué era luna, qué eran las estrellas.

Atrapé la paz como si fuera una mosca y la dejé volar,
la contemplé irse no muy lejos, posarse en tus ojos.
Fue mi primer dosis de pastillas para despertar,
sentí las campanas golpear desde la orilla del decoro.

Estaba vivo como casi nunca, enteramente vivo.
Las venas fueron salvajes y los huesos estructura majestuosa.
Un fuego encendido con la leña del destino
convirtió la sal en carne y la arena en roca.

Y por fin el poeta parecía poeta y no fracasado,
hombre del mundo y del universo paralelo de las estrofas.
Antes era el diálogo no subtitulado
de la copita con la botella de ginebra.

Y aunque las salas de espera no se hagan esperar
sé que en mi turno al fin enrroco
Seré un tesoro escondido en el fondo del mar
de mis horas perdidas, de mis no obras maestras,
de este rey que busca en el ring una esquina sin retorno

"La dos Fridas" by Frida Kahlo
http://www.fkahlo.com/

Solo es ella

Te mirabas en mi espada por horas,
solo a veces te gustaba lo que veías,
y callabas como callan las botellas
que vacías llegan a la orilla.
Eras muda, como las flores mudas,
y mirabas el reloj midiendo tu espera.

Jamás supiste renunciar a tus renuncias
y devolverte a las batallas sordas,
sordas de muerte, sordas de angustia,
donde luchan los vivos por su carne.
Carne ciega como un engrudo de certezas,
carne con sabor a miedo, miedo con sabor a miedo.

Un callejón lleno de gatos
es tu corazón entreabierto
y las sobras que dejan los cirujas
son lo que nombras "deseo" por nombrar,
por rotular el vacío, casi con culpa,
ves desierto en todos lados.

Una estatua a merced del rocío,
mirando la nada como si siguiera un rumbo,
un camino tallado y arrancado,
un tesoro escondido para siempre.
Dice la leyenda que descansa a sus pies
y en realidad es solo ella una y otra vez

"Sin esperanzas" by Frida Kahlo