Las no mitades del Mar Rojo

La costilla de Adán
Dios se la dió a un perro que la enterró en las laderas
de lo que ahora es un volcán,
en cuyos rincones aguardan los cuatro jinetes su partida apocalíptica
hacia Londres y Teherán, pasando por El Cairo y Buenos Aires,
por mi barrio, por mi casa, por mi puerta,
matando de tristeza a todos los hombres,
y será un día en que los ángeles usarán cuellos ortopédicos
y los dioses en sillas de ruedas escupirán desde el cielo
y su saliva se llamará azufre.
Porque el león no se encuentra en su rugido
nos buscamos desesperadamente en los otros,
nos enjaulamos en el fondo oculto y sin llaves de esos ojos ajenos,
abandonamos a nuestro yo en la arena de las playas privadas
y en el desierto lo buscamos,
y solo encontramos los puchos de los que escribieron las primeras estrofas
prediseñando al verso, esclavizándolo a la rima consonante,
como si fuera una estatua ecuestre cubista,
casi que tallada a hachazos,
derramando sangre de cobre a los pies donde los ciegos
sacuden su corazón seco en la mano
para que las monedas suenen como campanas
que llaman a la misa
donde no hay suficientes catadores de la sangre de Cristo,
ni monedas que sobrevivan a los bolsillos de las camperas irreversibles,
ni confidentes que asuman que se han inyectado heroína
buscando la salida
o la escalera de incendios que se inician en la almohada,
y además esos secretos no nos dicen nada,
no son la devolución del espejo,
ni son las credenciales,
no son la piel, ni los pulmones, ni la cita pospuesta con el psiquiatra...
Son la existencia ramificada, nada que no se sepa después de la autopsia...
Los cadáveres sí suelen ser condescendientes
salvo que no tienen por costumbre firmar el cheque de la reducción de algún pariente
que naufragó en la misma urna mientras nuestra sangre naufragaba en nuestras venas...
Al fin solos,
como se dicen las tizas de cocaína en el estomago de alguien ahora mismo,
al fin abrazados esperando la lapidación esquizoide,
comprando balas de plata para reconocernos en los límites violados,
llorando porque es gratis y legal,
porque nadie nos abrió el Mar Rojo en dos mitades...
Moriremos pensando que la muerte es una cosa que le pasa a otros
o deseándola y pidiendo más dosis de morfina
para por fin cerrar las cortinas del ventanal que da al pozo ciego
y pensar que el eje de simetría del gran desvelo
fue el espiral de promesas que en vida no cumplimos...
Mi infierno es el de El Bosco y está al lado del jardín de tus delicias,
solo pasaron unos siglos sin que nadie te nombrara,
bésame si puedes, si no te importa que esté muerto

"La caída de Ícaro" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

Ya no soy silencio

Cuál es el ventanal que no da a los cementerios?
La barbarie empezó mucho antes de la Barbies y no se irá con ellas.
Voltéate y mírame, estoy ciego, los ojos se me evaporan sin mirada...
Cuántas placentas están repletas de lo mismo:
carne de otra carne, piel de otra piel...
Tomo el tren, voy a cualquier parte,
el pasamanos huele a diez mil vidas por segundo,
los parabrisas contra el viento,
ruge el viento que viene del océano.
Me bajo como se bajan las pestañas y se pierden,
cerca, en las ojeras, en la nariz, en el pecho,
me bajo y lo primero que hago es pisar la cáscara de un durazno.
La primer conclusión es que no era de oro,
la segunda que me estaba esperando,
y la tercera es que estoy a punto de morirme.
Me da miedo, subo las escaleras, ya estoy en la calle,
oigo bocinas, pasa un taxi,
la muerte se acerca, será un accidente?
Un francotirador tal vez,
y ahora mismo me está siguiendo desde esas ventanas, lo presiento, me observa...
Pudo ser cualquiera,
pudo ser cualquiera pero fui yo,
y tu no te volteaste, y tu no me miraste
cuando fui ciego y los ojos se me evaporaban sin mirada...
"Cuál es el ventanal que no da a los cementerios?" te preguntaras
porque en todos me verás...
Miento.
No me veras en ningún lado,
no voltearas para verme porque no te llamaré.
Hay tormenta y los pararrayos están anclados en mi ingle,
descubro que he vomitado en la alfombra,
no lo recuerdo pero no pudo haber pasado otra cosa.
Los almohadones están en el piso como cadáveres,
casi que hay siluetas de tiza cuando los levanto.
El espejo esta roto y la mitad de la botella lo mira desde abajo
como cuando dos amigos se miran después de agarrarse a golpes.
Hubo un silencio entre la botella y el espejo,
ese silencio era yo.
Quizás cuando el francotirador por fin me dispare
lo que quede de la botella le diga a lo que quede del espejo que lo lamenta,
y que no hay ventanales que no den a los cementerios,
y que no hay mares sin cuerpos en el fondo...
Aun soy ese silencio,
me muevo por el mundo con esa naturaleza a cuestas,
carne de bibliotecas y de hospitales, de salas de espera...
Volteate y mírame, estoy ciego, los ojos se me evaporan sin mirada,
humedece tus labios con saliva,
estas a punto de pronunciar unas palabras...
En ese instante me transformo, ya no soy silencio
soy lo que queda alrededor de un agujero de bala

"Los portones del cementerio" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

Los amantes

Los amantes de Magritte y los amantes de Chagall
son los mismos, somos nosotros en mitad del temporal
que vemos como en remís se escapan del silencio
los herederos del olvido mirandonos con desprecio.

Aprendimos a tropezar media vez con la misma piedra
y a matizar los platos rotos con las flores y las cenas,
y aunque tu boca no encontré en la lista de precios
ya pagué un abogado y un divorcio un lunes de no febrero.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado.

Cuántos centimetros cuadrados sumarán tus lunares
y cuántos los míos, y cuántos secretos que prefiero no saber.
Tu te llamabas Frida Kahlo y yo Diego Rivera
y quisimos retratar a las lunas con almas de voyeaur.

Un juego de llaves del museo de tu boca abierta
y el inventario de todas las manos que rozaron mi pecho.
Quizás mañana en la ventana encontremos una paloma muerta
y una caja de Pandora y allí un mapa con la ruta de regreso.

Todas se parecen a ti pero nadie a nosotros,
jugaría a besarte porque sí mientras no busco petróleo.
Seremos las dos sábanas caídas y las dos almohadas,
los actores de reparto en pesadillas que todavia no hemos soñado

"Lovers in the Moonlight" by Marc Chagall
http://www.musee-chagall.fr/

Neighbor told me Merry Christmas

Un cementerio de cajas de zapatos
talle cuarenta y seis
es mi barrio de dialogos dictados
y de galerias por recorrer.

Nuestro sol es un pan duro que nadie comió
y el cielo una simple bolsa de papel
que cruje y cruje cada vez peor
y las migas que guarda las guarda sin querer.

La patria es un pie de barro
y un trapo color café;
Un mayo frances destetado
es un hielo para calmar la sed.

Camina cojo el reloj con sus 1001 ojos,
uno solo en la cien,
los otros mil en el segundero roto,
quién sabe cuánto nos quede por hacer...

Siempre hay un rato para el espanto
y para un bostezo largo,
para caminar descalzos por la luna
o para que nos mecen en sus cunas.

Un diablo de rojo intenso desteñido
y un río de Heraclito para esconder las armas,
una cama y el ojo de un huracan profético
y en el juicio final un testigo falso
y el sonido de las campanas

borrachas de misas y de rezos
de aquellos que no saben muy bien qué es lo que creen.
Se reune el consorcio del infierno
a votar si para este 25 compran un pesebre nuevo

"La crucifixión blanca" by Marc Chagall