Psicosis

Lunar caotico que sufre
sobrepoblacion de sentidos.
Cae al fin en su sombra, se hunde...
Nadie podrá buscarlo
en las telarañas lugubres
que ha creado para mimarse,
para darse lo que nadie,
un poco de importancia, nada más...

Espiral ezquisoide,
huellas paranoicas,
la ilusion de creer que soy
el que quieren ver
rajada por el suspiro del viento
que trae las hojas muertas
del arbol que fui
cedió a la rotura completa.

Por esa abertura entraste,
me golpeaste, me amarraste
a la inseguridad, al miedo,
rio donde corren peces muertos
buscando un fin para ocultarse,
para darse el lujo de esconderse
de los ojos penetrantes
que los otros disparan furiosamnete

Un Grande

Silvio Rodriguez

Llover sobre mojado

Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quién estoy amando.

Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día.

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado.

Leo que hubo masacre y recompensa,
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso, pues, la fecha de la prensa.
Me pareció que ayer decía lo mismo.

Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama.
Y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama.

Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo,
degollaron su alma en nuestras manos.

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso,
arando el porvenir con viejos bueyes.

Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente, me suma su estatura.
Y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.

Y así termina el día que redacto,
con un batir de ala en la ceniza.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa

web oficial

Retrato de la sombra de un poeta

No hay cloro en mis venas,
perdón por estar a merced del capricho,
furioso viento que me arrastra,
que no tiene orden ni motivos.

Hay numerosos pozos en mi carne
por el tránsito insalubre de otros labios
que no me cuidan al besarme,
pues guardan sus corazones tras candados.

Y en los charcos busco los restos de la nube,
y estos versos son lluvia de mis manos,
y este trueno, un ruido que estremece,
y este último punto, un abrazo no dado.

En mi espejo se forma la sombra,
pues es una pared donde me miro,
muro donde sostengo mi imagen oscura,
mi imagen sin ojos que miren al olvido.

Hay numerosos cayos en mis pies cansados
y hay mil caminos que no recorro
por miedo a cosas que ya he visto,
balas que me han rozado y mataron a otros.

En el pelo enmarañado de la muerte
se esconden las caricias más tiernas,
y en su corazón tembloroso
se esconde la sangre de mis venas

Jorge Luis Borges retratado por Diane Arbus

Soy amor y muerte

Busco en los tachones de mi historia quieta,
el sonido de las campanas que no sonaron,
los poemas que no se escribieron en primavera,
la sangre que ha nacido del desengaño.

Flores del cementerio de mis pasiones
que se arrastran por los rosedales del deseo.
Frutas de un árbol caído, distorsiones
de una imagen de mis miembros desprendidos.

Fotos apiladas en mis ojos muertos.
Una y otra vez los cabellos que me han rozado
peinándose en los espejos de otros cuartos
que no son, por supuesto, el mío.

Soy aluminio que se dobla ante tus ojos,
humillación pura, cuerpo desangrado por cariño.
Herido de guerra volví a mi casa y sus pasillos
desvanecida ilusión de mis manos que te escriben.

Esa propiedad intrínseca de estar vivo,
de nacer todos los días sin saberlo,
se hizo callo de mi piel, acurrucada en mi cuerpo,
y ahora que es roca dura no la siento.

Ya he perdido mis besos en tu boca o más lejos
y mi lengua se ha enredado en el vacío por capricho.
Soy amor y muerte luchando,
corriendo tras las huellas de tus labios

Un Grande

Luciano Supervielle...

teclados y scratches de Bajofondo...




web oficial
myspace
una breve entrevista en la revista RollingStone (Arg)
otra entrevista relacionada con su disco solista

si quieres conocerlo más puedes probar escribir su nombre en Google jeje

Hay

Hay bolsas de papel,
hay bolsas de nylon,
plata para el juez
y también para un testigo falso.

Hay botellas vacías,
hay copas lavadas
hay buzos comidos por polillas
y polillas contra la pared estampadas.

Hay estampidas de animales
y estampidas de ilusiones,
y en cinco litros de sangre
lavo y enjuago mis rencores.

Hay corazones rellenos
con arena mojada,
ojos que miran espejos
que muestran tetas siliconeadas.

Hay narices imperfectas,
hay narices arregladas,
un mundo que arreglar
y gente que no tiene casa.
Hay un proyecto de ley
mientras otra ley es violada.

Hay luces que señalan,
hay luces que emcandilan.
La Gioconda cierra los ojos
cuando de repente la iluminan
y sin embargo hay mil pinturas
que por esa luz matarían

inspirado por "Hay", tema de Andrés Calamaro
(con letra de Corcabado)