Eclipses, condenas y huracanes

Tu reloj suizo adelanta los finales
y los puñales se apuran por cumplirlo.
Autopsia de destino hacen los ángeles
y ven tus huellas y las mías por todas partes.

Desnudos y humillados, merecemos la pena
de ser fusilados con las balas del tedio.
Un cielo enrejado nos cubrirá por siempre,
leños ardientes de la eterna hoguera.

Y luego seremos cenizas de pestañas
que ya no se asoman a ningún ojo.
Seremos engrudo que se mantiene erguido,
seremos nuestros besos barridos en grietas de piel dormida.

Y nadie se acordará jamás de aquella noche
en que el destino no custodió tus lunas de carne
y un huracán de lunares que duró dos horas
sin necesidad de abogados nos declaró culpables

foto de Gui Brigaudiot

Corte de puentes

Te llevo la primer orina de la mañana
para que veas que te sigo amando;
un balde de granizo incandescente
y el inventario de los anillos de Saturno
para que sepas que todo es mentira.

El aire de hoy está hecho de aire de ayer,
narices alfareras de alivio y de perfume.
Practicamos esgrima con los labios
hasta que una nube cayó en tu boca y la tragaste.
Una luna en llamas grita y hace eco...

Desde la corniza de tus ojos
se suicida una de tus miradas.
Suenan las campanas como aplausos en la playa
buscando a un niño que no volverá.
El horizonte es la orilla de lo que se ha ido.

Códigos escondidos en tu cuello,
Medusa mía, dejame verlos
y no te ocultes de los revendedores de consuelo
y no me llames en las noches venideras
y no me nombres, y no me busques, y no me llores...

foto de Fer Arias

Ventanal a un secreto

El rígido cielo que un dios dibujó
es telón cerrado y nosotros la platea.
La función de las galaxias
es de una orgiastica tendencia.
Lo poco que conocemos
es una mancha en la bragueta del universo,
apenas una gota de azufre,
luna arrumbrada de un cielo nublado.

Mis pies descalzos
están llenos de mundo y de camino,
te buscan entre sus pasos,
te miran con ojos de encontrarte.
Feliz porque descubro que soy
el que desvistió el secreto
de las sabanas santas y rotas
por ángeles que se entregan con desprecio.

Solo, con sabor a único,
el sudor luminoso resplandece
justo arriba de nuestras cabezas
siempre.
Solo, jugando al terror lúdico
tiré mis dados en tus sienes
avancé más casilleros que en mil años
de luz verde

foto de Donjuki

Un Grande

Fito Paez...

"La estupidez del mundo, nunca pudo y nunca podrá arrebatar la sensualidad"

excelente tecladista y hacedor de recomendables canciones
como 'Al lado del camino', 'Tumbas de la gloria' o 'Brillante sobre el mic'

El hombre que lloraba

No hablo de mi, hablo de otro.
De uno que lloraba por las tardes,
que lloraba en la noche, que lloraba...
aun no sé si por amor o por cobarde.

Los ojos rojos del cielo lo miraban
y llovían para él lo mismo que él llovía,
y ofrecía sus rayos y sus truenos
porque justamente así sus recuerdos le dolían.

Y a él no le importaba el cielo,
le importaba su tristeza, sus delirios,
la cadena que lo ataba al llanto eterno,
el formol que conserva a sus silencios.

Del árbol ve crecer no frutos
sino ojos que lo miran y él se esconde.
El ve cenizas y proyecta
el cuerpo de esa mina y el escote.

Y yo sigo viendo cenizas pero él
ya está oyendo una voz que susurra
"dejame en paz, solo te pido
que te entierres de cabeza contra el piso"

Como cae la lluvia él no caerá,
él caerá deslizandose como su llanto,
recorriendo la superficie que hay fuera
de ese interior doliente que lo atormenta

El pasillo

El pasillo es siempre largo y angosto.
Y las luces lo esquivan,
y los muertos lo caminan,
y los sueños se afean en su transcurrir.

El pasillo es siempre gris y lejos,
y está lleno de pedacitos de cristal
que antes fueron lentes;
y las pisadas de los que corrieron por él
dejaron las rocas del temor,
de mis pies blancos y fríos.

El pasillo siempre fue
mi espalda mojada.
El pasillo siempre serán
mis manos y mis ojos.

Y los aplausos y los gritos;
y las copas y los besos;
y las hojas y los árboles;
todo esto al otro lado.

El pasillo siempre fueron
mis pies en el agua
y la sangre con aceite hirviente
y la muerte con escombros y vientos.

Y el pasillo es siempre, y es
cuando las puertas se cierran,
cuando las llaves se esconden,
cuando el miedo invade,
cuando las medallas no sirven.

No hay ciego que no lo haya tocado,
no hay muerto que no lo haya pasado,
no hay mentira que no lo esconda,
no hay vivo que no le tema

esto sí que tiene años