Los freaks y el sol de medianoche

La asimetría por fin es nuestra y no de ellos,
ya no debemos esconder nuestros muñones, somos libres,
libres de los ojos de piedra que miraban por nosotros,
libres de los que colgaban una rista de ajos en sus puertas para que no les timbráramos,
libres y expulsados del paraíso como todos...
En lo blanco del ojo somos iguales y en casi más nada,
para ti Dolce & Gabbana y para mí litio 400mg
pero no importa...
Una madre da a luz siameses
y su llanto nos envuelve en esa sábana manchada,
y solo así será que notaremos
que Narciso se mira en un charco de sangre de otro
y luego se queda ciego para siempre...
Encienden sus linternas los acomodadores,
me señalan mi asiento y se van,
extraño el sol de medianoche y las lámparas de 25 watts,
se apagan las luces, se abre el telón
y hasta la oscuridad es una mentira de otro que me creo
que quiero creer...
El mal de Proteo se esconde en nosotros
al menos en un lunar,
como una gota de sangre disuelta en una copa de vino,
y ahí está impreso en un código de barras, en un pasillo de números binarios,
intraducibles pinturas firmadas por Picasso que nadie descubrió
eso somos, lienzos que juntan polvo...
Las claraboyas de todas las casas están rotas,
las promesas del cielo son vidrios que amenazan con caer
fenotipo y genotipo arrodillados,
como suicidas que visitan a sus amigos para despedirse,
así salimos a la calle, así paramos al taxi,
como murciélagos domesticados que apenas sí se tocan en su vuelo...
Las sirenas no existen eran mujeres con polio
que alguien subió a un avión y tiró al Mar Muerto,
y regresaron a la orilla y besaron a los poetas y se murieron de frío
y fueron enterradas como si fueran bolsas de hielo
tras palas y palas de sal gruesa,
y sus voces fueron el silencio de un tambor mudo
que esconde el golpe del niño universal,
el primer latido de la historia bajo llave...
El mito es la pierna de un mutilado encerrada en una espiral poética,
y es ignorancia, y muchas veces es mala leche.
La otredad empieza en nuestros ojos
es una meada ajena en un muro con mi nombre,
que es mío porque otro así lo quiso...
Me es impropio este pelo que se ha quedado conmigo,
atrapado en la enredadera sucia de mi pecho,
gritando que fue tuyo,
siendo mío como un vuelto enterrado en un bolsillo
después de comprar carne picada para el gato,
ese que no es de nadie...

"Jewish Giant at Home with His Parents in the Bronx" by Diane Arbus
http://diane-arbus-photography.com/

Escenas de junio francés

Como siameses por la ortopedia, refundada en anillos,
nos anclamos en los huesos perfumados y en los ojos
que no nos pertenecen, que son tuyos o son míos,
propiedad privada del hedonismo ajeno o propio.

Dos juegos de llaves de esta cerradura forzada
se acarician y se mienten por debajo de las sábanas.
Se ponen trampas de osos en el pozo de cada diálogo absurdo
y se suceden escenas de junio francés en cada desayuno.

Solo sé que las serpientes suelen comerse entre ellas
y que no hay semáforo que ordene el tránsito del placer tántrico,
ni la doble vía de una cama en ruinas detiene el tiempo
que se pierde cuando lo único que se busca es
el diente por diente.

Un film en tiempo irreal y un bisturí perdido en mi tórax
son las excusas más verdaderas que puedo ofrecerte
mientras buscas en mi entrepierna un par de horas
y en lo blanco del ojo lo que queda de aquel primer viernes

El secuestro de semanas, de meses y de años
y los rescates nunca pagos más los alquileres adeudados
son las migas que arrojamos en la plaza
para que coman las palomas y los psiquiatras.

No sé si soy tu planta carnívora o tu carne picada,
o un barco encerrado en la botella de tu aceite usado.
Murcielagos salen volando de tus ojos cada vez que no me miras
y tiemblan los floreros mitad por la arena mojada
y mitad por reflejo

"Teenage Couple" by Diane Arbus