y menos guitarras que una caverna primitiva...
Si tuviera que escupir tu palacio no te pediría permiso
y si vomito en tu pelo tengo el perdón de los dioses.
En un Banco en las Bahamas guardo una centena de cadáveres
cuyos ojos me sirven para mirar el mundo desierto...
Las ex novias de Lot se han hecho estatuas de pimienta
y sus hijos han mutado a cajas de zapatos talle 46
El reloj es una puta madre que no para de atender,
que no para de parir, que no para de cobrar...
Y no hay insecticida para matar a los carteros
que traen las facturas del gas y tus garabatos de ayer.
Los ventrilocuos van diciendo lo que dicta un loro mal hablado
que estuvo posado por años en el hombro del pirata, tu madre,
león ciego en las tinieblas grises y rosas,
rosas sí, como el algodón dulce que no terminas de acabar.
Han hecho leña con aquel árbol de puñales de tu patio
los inquilinos de la casa de al lado, los vecinos de arriba,
solo queda el sótano y las telarañas y las pestañas que aun no cayeron
y las gaviotas que buscan peces en el mar de tu boca cerrada.
Los cuatro dinosaurios se reúnen para establecer cómo desaparecieron
y los peones comidos de ajedrez cuentan sus historias de jaque al rey
mientras el sol se pone y se saca vaya uno a saber de dónde,
un lugar que seguro no es la ventana a otro mundo
sino el kilómetro cero, o más bien 2π, de esta espiral esquizoide
"El ojo cacodilato" by Francis Picabiahttp://www.picabia.com/
