No se arregla con photoshop

Mi chaleco anti-balas, perdidas y encontradas,
es mi galeria de arte que termina en tu cara,
como yo terminaba y un río de Heraclito corría
hasta las cataratas de tu barbilla
que de Barbie no tienen nada
y mucho de amante suicida.

Los floreros y las fotos callan por los codos
los viajes de ida y los 1001 retornos,
ni que hablar del equipaje perdido
y la no ropa en el piso
que dice más con los ojos
que yo con el olvido.

Sé de sobra que no se arregla con photoshop
y haciendo clic en cada link de tu blog
me voy par las ramas y comento
mi vaso de arena en el desierto:
pesadilla recurrente de mi yo,
utopía permanente de mi ello.

Un cementerio de elefantes no es contraste
con esa vida tan apagada y tan cobarde,
como si fuera un lunes eterno
o un domingo solitario y con espejos
donde mirarse
es un castigo merecido y violento.

Sería como encontrarse una sirena en la vereda
y pasar como si nada, o pedirle una moneda,
pero mejor le doy de comer a los peces
y trato de que la planta no se me seque
mientras me ahogo en la pecera
de los mismos besos de siempre

ilustracion by Dave McKean
www.mckean-art.co.uk/

Albina

Blanca por las seis paredes del cubo que la encierran,
tan lejos y tan cerca de mi espejo y de sus fotos...
Se descarrila un tren un año y una hora despues
mientras le confieso que soy un paraguas roto.

Sin haber hecho el seminario de mis desvelos
no sé cómo sabe que está diseñada y prefijada
para ser filo de la sierra y clavo de la cruz,
que me rodea como una silueta de tiza en mi cama.

La distancia es hija de sí misma y de los metros
que no tienen más remedio que caminarse o volarse.
Es el arte de no mirar de frente al sol ni sus reflejos
que de contrabando se me meten como espadas.

Dj de mis venas entreabirtas y mis pulmones,
imagino tus tacones abandonados porque bailas
y así descansan tus pies desnudos sin temores
de que te pise el destino con sus garras.

Cierro los ojos y no tengo disfraz que me tape,
y así soy más mío que de nadie mientras finjo
que todas las primaveras son iguales,
y que en todas te conocí mientras te escribo.

Soy un actor de raparto en tu piel blanca
que se sabe el libreto y lo dice de memoria.
No sé cuántas horas dura el viaje a uno mismo
cuando ya no es el mismo sino sus sobras.

No sueltes los dados mientras no me hablas
que una llave maestra te abrirá las puertas
de los pasillos que esconden mis sabanas
y los cantos de sirena en mi pecera.

En mi escenografía a medio desarmar te espero,
casi sabiendo que no vas a llegar,
para que callar que somos siameses por el cuento
ese que no terminamos de olvidar jamás

"Les Freres" by Robert Doisneau
http://www.robertdoisneau.com/

dedicado a Blanca

If / Else

A dónde vuelan las palomas sin mensaje,
al silencio de un dios callado,
a los gritos reprimidos de los solitarios,
a la hoja vacia que me persigue?

Un muro escrito con estrofas ciegas,
un baston de letras para tantear al mundo,
un semaforo en rojo y una ambulancia,
una farmacia, un manicero y el bar de confianza.

Un martillo al otro lado de mi pecho,
te juro que no pueden ser los latidos,
si asi fuera no habria cuadros colgados
de Dalí retratando mis esperas.

Tomaré el último tren a la deshonra
y el último cafe azucarado con mis penas,
y sin abogado tendré lo que es mio:
mi corazon apestado de pisadas de sombra.

Tengo tu telefono por si quiero no llamarte
y tengo tu foto por si quiero no mirarte.
pero si no quiero ver el sol no tengo nada,
no puedo esconder una nube debajo de la cama

"La persistencia de la memoria" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

End

Tus gestos son mis gestos treinta años despues ,
reinauguración de mi carne, embajada de mis ojos...
Tu nombre es el que titubeó una boca,
una voz desde el otro extremo de la almohada.

Tus pasillos internos jamás sabré
como tu no conocerás los míos y así siempre es.
Allí construiras mucha belleza y mucho horror
disjuntos a mi oído dos a dos.

Techados por el mismo apellido la lluvia nos mojará igual
porque sus gotas son las espadas de un cielo callado
y la luna es un escudo contra los nombres sin rostro
que luchan contra el viento todos los días por nosotros

Como los latidos no salen en las fotos
no sabrás jamás lo que fue verte el primer día
Y en pasillos espejados nos perderemos
y será el cielo el eje de simetria de tus recuerdos

"Parent x-ray" by Nick Veasey
http://www.nickveasey.com/

Volcán de alquitran

Discepolo me llama desde un charco,
será una garúa o un caño roto más?
Me muestra un retrato de Borges por Diana,
eso me recuerda cuántas prostitutas hay.
La última que vi vomitó mi almoahada,
cosas que pasan en este mundo sin red.

Seguro ahora mismo hay señoras soplando un té
y las moscas que sobrevuelan su pastel
mejor ni decir de dónde vienen viajando.
Y tambien escucho las plegarias de un anarco,
se condensan en la incoherencia y llueven,
y es con el rocio que el mundo amanece.

La Pradera de Bradbury es tu hogar,
pensar que Sargento Pimienta & Señor Pandereta
pagaban $1,05 en los sesenta,
ahora nos perdemos en espejos enfrentados...
Decir que de niño era un encanto
verme una y mil veces, a mi y a los demas.

Y sí... porque había una vez un niño
y despues cocaína en las raices del descuido,
remolinos de imprudencia y bad films,
ahora comemos arroz rodeados de souvenirs.
En la tele dieron lluvia de leche y porno stars,
por lo visto seguirá activo el volcán de alquitrán

picture by Scarlett Hooft Graafland
web oficial

No hay...

No hay mejor centro de mesa que una planta carnívora
para decir que estaba bueno el asado,
y así aplauden al asador y entre líneas
todos rechazan el segundo plato.

Para mi los hombres que se la dan de ganadores
no son más que perdedores mal acostumbrados.
Ya veré estrellados a aquellos aviones
que escribían tu nombre en el cielo, en lo alto.

Hasta la última varilla del mikado
el diablo tomará y mandará al infierno,
es hora de que repitas el catálogo
de rezos a ese dios que escucha en silencio.

No hay mejor defensa que un buen sicario,
ni mejor regalo que un enemigo ardiendo;
Mis mejores besos son los que nunca me han dado
tus labios, puertas de esa boca de fuego.

Grita el mar que las olas han llegado
tratando de llevarse mis pies a quién sabe dónde,
un punto en el que el eco es callado
y no te llegan las facturas ni los sobres.

Y dios tira otra vez los dados
y sale un triple seis y el sol nos consume...
Justo hoy que estaba por cerrar un pacto
con el diablo para por fin sentir tu perfume

"The number of the beast is 666" by William Blake