Hueco de mí

el petróleo se derrama en tus ojos
nada mata
tu rojo jardín intacto huele a sangre
allí donde nadie lo nombra
adanes y evas efímeros
de huesos de humo que se esfuman
infinitos pasillos de metáforas vaciadas
paredes arañadas por uñas de hombre
hilo de semen que se enhebra en el ojo de la aguja
hueco de ti
cenit de la palabra
apagada luz que me encandila
cera de vela derretida
irreconocible cadáver de lo que fuimos
incinerado empedrado de carne
infieles dos a dos
acabados
solos y escondidos
fundidos en el silencioso olor a libro
hueco de mí que no me pertenece
no soy el que te ama
soy el que rellena con arena
los relojes que miden los no besos
que se pierden en tu lengua

"El simulacro transparente de la falsa imágen" by Salavador Dalí
http://www.salvador-dali.org/

La conquista del filósofo

Y qué amaré sino lo que es enigma?
Qué hay en el mundo debajo de este cielo verde y frío que valga realmente la pena?
Un montón de libros amarillos que no son otra cosa que el cadáver de Nietzsche
y las plazas de Turín
y los edificios con arcadas más oscuras que mi ombligo
y las torres infinitas y mis finitos intentos de ser mito.

Y siempre detrás de un muro de ladrillos una locomotora que pasa
dejando el humo donde se forma el rostro de mi padre
y un barco parte siempre a Volos
el mar abre camino y canta con el canto de mi madre...
No somos más que maniquíes hechos con fragmentos
fragmentos de Narciso, de Layo y de Yocasta.

En la sombra de un hombre que bajo el sol anda
hay más enigmas que en todas las religiones
hay lo real y hay lo irreal conviviendo como agujas de relojes que se rozan
soledades y melancolías más impenetrables que una roca
lejanías mudas como anzuelos arrojados en un lago de parquet
donde los peces más que hambre tienen sed.

Y hay también guerras y hay también exilios
y una pared de sangre dividiendo a Europa,
de sangre y de pintura olvidada en Montparnasse.
Soy un guante de cinc clavado en una puerta de Ferrara
enviando sobres con mechones de pelos para que sepan que estoy vivo,
vivo y sosteniendo mi cabeza en los muslos de las musas inquietantes.

Un nudo de perspectivas y otro de signos claustrofóbicos
son la conquista del filósofo y casi más nada,
tal vez el cañón del gran mediodía o mi sexo expuesto en una plataforma,
y las alcachofas de mi ensueño y una puerta que se abre a mi derecha
y todo solo y buscándose
sin descodificar el misterio que oculta el ángulo de las baldosas.

Fui soldado y fui enemigo de la dictadura moderna
surrealista y neoclásico
amante de Ariadna y Dionisio
y la firma de mi autorretrato con disfraz
y fui el disfraz
y también el hombre desnudo que hay debajo

"La conquista del filósofo" by Giorgio de Chirico
http://www.dechirico.org/

Esgrimista desarmada y desnuda (Jimena)

Jimena
tu nombre se inventó para que no lo escriba en las paredes ni en los árboles
para que rime con ajena y no con mía, ni siquiera con tuya...
Tu nuca es la mitad oculta de la luna, mi tierra no prometida,
estaría quemando gomas en tu corazón para cortar el tránsito
pero sé que estoy ante un precipicio de apellidos que no quiero nombrar...
Cuántos centímetros cuadrados sumarán tus lunares,
cuántos juegos de llave de tu boca hay perdidos en mi cuerpo y no lo sabes...
Me buscas sin buscarme, me absorbes sin saberlo,
como los verbos no saben que viven encerrados en mi y en cualquiera
bestias submarinas que duermen en lo profundo de un pantano de carne que tiembla
que tiembla como tiemblan las cenizas del incienso
perfume muerto agazapado que se queja de las cosquillas en silencio
flor muda que te nombra y al nombrarte se queda ciega...
Y tú cierras los ojos como si el mundo pudiera prescindir
de esas brazas verdes ardiendo eternamente
encerradas en una mirada que no es mirada
es boca recién besada por el paisaje,
esgrimista desarmada y desnuda
que me hiere más con su ombligo que yo con mi espada...
Las marcas/cicatrices de un ensayo de baile en pista de hielo
son los arañazos que no me has dado en la espalda,
tus lunares son nudos en la madera de un violín Stradivarius que nadie toca,
tu cuello está firmado por Picasso en plena época rosa,
y tu ombligo es una balsa mar adentro, que no busca orillas...
Describirte es mandar por telegrama la partitura de una sinfonía
mientras tú con un arpa desanudas el silencio y lo transformas en latido de los pájaros
que vuelan con los ojos vendados hasta reconocer tu perfume
y te entregan sus plumas como ofrenda...
Estás dormida ahora mismo, estoy seguro
tu ropa te espera como la piel de la manzana espera en vano que la fruta se vista de nuevo
las horquillas que custodian tu pelo son espadas caídas en el campo de batalla
pero tú estás ahí perteneciendo a todo
eres el significado descodificado del cosmos
y yo una mancha de petróleo que se extiende
que se extiende para tocarte con la punta de los dedos...
Jimena
la piedra filosofal es tu lápiz labial
y mi sombra es tu gata durmiendo a los pies de tu cama...
Amarte es tener la convicción de que hay una llave encerrada en una bolsa de harina
y enterrar la mano en su busca y darse cuenta de que solo la sensación ya te gusta
y no hay llave ni cerraduras
solo labios que se asoman a la nada
dispuestos a enredarse en una guerra absurda y a morir porque sí
porque nacimos para besar y ser besados
lengua versus lengua
y los murciélagos que duermen en nuestros paladares se espantan y huyen a ninguna parte
al medio de la selva yoica y antes de morirse
ven al león que tiene tus ojos comerse a una cebra que tiene los míos
carne versus carne

"The Equivocal Woman (also known as The Teetering Woman)" by Max Ernst
http://www.maxernstmuseum.lvr.de/

Los francmasones y Tutankamón

De oro dieciocho quilates está hecha la punta de la flecha
que me quito de la pierna mientras huyo de mí mismo
por los laberintos yoicos sin salida...
Huésped de los siete mares de alquitrán
mi medalla es de zinc o de cobalto
lo único que tengo es mi corazón envuelto en papel de diario
y un diapasón que encontré tirado en el útero de mi madre...
Hay un penthouse deshabitado donde se reúnen los francmasones y me nombran
dicen que soy piel muerta alrededor de una muela de oro
y que el quinto elemento es el petróleo
y que otra vez arroz y nunca más leche materna
elixir del eterno cordón umbilical devenido en ombligo
carne sellada para siempre
y las llaves de la casa de mi infancia llevadas en el vientre por el viento
ojo del huracán cíclope que me persigue por las azoteas de la psique
maldito puñal encorsetado que en su escote esconde dos pezones de cemento
que moja su pan en nuestra sangre
y come solo en una mesa con dos platos...
Flores y mierda de rottweilers en sus jardines
y ninguna piedra filosofal solo símbolos como adoquines de una muralla metafísica
alquimia o ciencia inútil, costilla de Nemrod,
secreto de los pétalos barridos de una flor de oro...
Debajo de la cama y entre las revistas porno
la tabla de la esmeralda reduce la filosofía a un lunar de mi espalda
no ser o ser a través de lo absoluto
para saciar la sed de este engrudo de mercurio, azufre y sal
que detrás del arco iris sabe que no hay más tesoro
que un pararrayos de cobre...
Lo peor es mirarse en el mar y reconocerse culpable
desvestirse de santo y quedar desnudo con las alas en el piso,
y tener el coctel molotov en la mano y querer tirárselo a uno mismo
pseudointelectual onanista y despótico rey sin corona de la nada,
de esa Venus de Milo encerrada en una casa de espejos deformes
y súbdito de sus manos sepultadas tocando el miembro de otra estatua...
El oro teórico no existe, no se mide con compases aúreos ni es primohermano del plomo
y por más gases lacrimogenos y por más balas de goma que uses en mi contra
no acallarás a la voz que susurra desde el sótano del desierto
la última sangre real cubierta por trece capas de lino
y que detrás de una máscara de oro macizo y del capítulo no 125 del Libro de los Muertos se incorpora
Tutankamón reencontrado dijo una sola palabra
el nombre de su madre...
Nada como morir joven
custodiado por tus vísceras momificadas y por orfebrería fina
y que después dos veces violen tu tumba y que por tres mil años te olviden...
Todo se parece tanto a mí que me da miedo...
Pobre desgraciado
su descendencia nació dos veces muerta y a sus pies descansa
murió víctima mitad mal de Kohler y mitad de malaria
y ahora es naturaleza embalsamada
KV62

"Vacuous Adolescence" by Jeffrey Michael Harp
galería de imágenes

Mar adentro

Grasera tapada por raíces de un árbol de ojos de huracanes
que seguro dio la madera del ataúd de alguien
no mío...
La savia, zumo de la tierra, y el rocío, aliento helado de la luna,
para siempre ajenos y distantes
palabras innombrables en el oído del desierto
por la voz acuchillada de un camello moribundo
que se despide tarareando una melodía inédita,
sinfonía de la morfina en do sostenido...
Un contrabajo sin cuerdas en el sótano del myself
cierra los ojos y ve una pareja de ballet
que la polio convirtió en un par de mutilados
ojos de vidrio dibujados en un papel arrugado
y del otro lado el teléfono del delivery de pizza
y más acá yo entre sábanas, sondas y vendas
y más adentro abismos donde me tiro y no me muero
y una gota de suero y otra más y otra
el silencio versus el ruido de las olas mar adentro...
Mar muerto
mar muerto reencarnado en un vaso de agua
mejor serían tres fondos blancos de ginebra
y la muerte como un perro que le ladra a la ambulancia
y luego se echa a dormir en la cama
donde el cadáver de su amo le ha dejado un hueco
para posarse por siempre...
Para qué sobrevivir al yo poético y a la historia clínica
y ser queroseno durmiente en la antorcha que hace siglos no pronuncia fuego
o carne de quimioterapia psicoanalítica
de un Freud vegetariano que se come las uñas y las frutas de cera
y vuelca en la mesa la copa de vino...
Soy un montón de ladrillos sobre una silla de ruedas
cáncer del paisaje, péndulo mudo, primavera embalsamada...
Esa es la verdad única
apenas siento tu mano en la nuca
como quien le toma el pulso a un cadáver
y la otra, en mi pecho, es un telegrama cerrado
y tus lágrimas confirman que me entiendes
y aunque te duermas acurrucada a mí igual quiero morirme
porque apenas sí te toco
como un toro paralítico que en el tercio de matar lame los pies del torero
y se deja besar por el estoque en su último beso de lengua de acero...
Mi testamento está escrito en lo más oculto de mi ombligo
le dejo todo a quien me desenrede el pelo en la morgue y tire mi busto de bronce mar adentro...
Mar muerto
mar muerto reencarnado en un barril de petróleo
como pétalos barridos de una flor descuartizada
y la bala perdida alojada en el tallo quebrado
que después del coctel termina de caer hacia adelante
al infinito pozo de las sombras
allí donde los siete mares están muertos

"Sanctuary #2" by Mary Daniel Hobson
http://www.marydanielhobson.com/
Trailer de MAR ADENTRO (film de Alejandro Amenábar)

Los pedófilos y el Vaticano

Toro semental
tu miembro es una estaca y tu descendencia una rama seca del árbol
con la cuál escribes tu nombre en la arena...
Una columna de carne prehecha que camina con muletas detrás de tus pasos
con tus ojos y con tu gesto te persigue exhausta
hasta que vuelve sus pisadas al útero de por vida
y reniega de ser tu carbono 14 y tu astrolabio
pétalo de mármol marchito destinado a escupir el nido
nervaduras de una hoja caída en la primavera de mil novescientos no sé cuánto
que se ahoga en el mar retratado en las fotos de la infancia.
Hijo de Yocasta y de Layo,
cuerda muda de un arpa en el sótano del Palacio,
vela en el incendio, cera y fuego como esgrimistas que se odian,
es hora de ventilar el centro de la Tierra y verter la lava en la pecera
aunque los peces mueran...
Si cierras los ojos renace un puñado de viento y un puñal de espuma,
el perfume está maldito, atrae a los perros moribundos,
y terminas por espantarte y abrir los ojos
y estás rodeado por bolsas negras de basura
te atreves a tocar con el pie una y solo una
fue imposible no gritar, era un perro muerto,
eras tú y era tu padre, huesos anudados como uñas encarnadas,
y en los cimientos semen
y al nivel del mar semen
y a la altura de la boca también semen...
Se llama pedofilia abrir con los dedos adultos un hueco para el sexo propio
entre las piernas mismas de un niño que es tallo de todo lo posible,
darle por culo y por psique, y terminar y volver a empezar,
y en los callos de las manos algo que no se sabe si es saliva o llanto
mientras sudores desiguales empañan desiguales ojos
que quién sabe cuándo por fin se cierren y se duerman...
Una enredadera crece en la espalda durante el sueño
y las ratas van y vienen en un cosquilleo insoportable
el corazón es una bolsa de hielo que late al ritmo que gotean las canillas
y el crujido de los muebles son como rugidos de leones enjaulados...
Mitad gusano de seda, mitad gusano a secas,
la mariposa está disecada y su vuelo encerrado en una expresión algebraica
la ciencia arrodillada ante los pies de barro
el becerro mirando la nada como si fuera el horizonte...
Todos los caminos conducen a Roma
y el vientre de la Virgen María es un campo minado,
más de una detonación hizo añicos los vitraux del Vaticano
y siempre humo mitad negro y mitad blanco
y nunca un Dios que nos cumpla la promesa apocalíptica...
Rostro de mujer, cuerpo de león, alas de ave
la esfinge y Edipo, los labios de piedra del Oráculo y Apolo tocando la lira,
la letra y la música del himno están escritas
de nada sirve sacarse los ojos con una trincheta
con la misma sangre de siempre no se limpia la escena del crimen,
el crimen de haber nacido...

"Last Supper (The Evidence for the Existence of God)" by Gottfried Helnwein
http://hispano.helnwein.com/