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Dicen que hay mundo a la otra orilla de tus labiosyo solo conozco muros de leones disecados.Hay un punto que se mueve y si lo tocasvuelves a donde empiezan las huellas del que se fue.Mucho café, muchos insomnios, muchas leyendastrenzadas en una orgía acabadaque como los campos de batalla no dicen nadade aquello que fueron cuando fueron algo.Ahora no hay rastros ni árboles... no hay nada...Semillas que no brotaron ni en la lengua del diablo.Impuestos por cada pétalo arrancado,mil sueños olvidados por cada almohada.Dicen que hay telarañas adornando las espadastestigos falsos de nuestras guerras premeditadas.Hay un león rugiendo en cada versoy hay cebras de sobra en el freezer de la manada.Muchas cagadas, muchos hoteles, mucho equipajeson las valijas del pensamiento,son los cimientos de un domingo de inviernoque juegan a colgarnos sogas en cada marco.Ahora no hay balas ni pastillas... no hay cornisa...Un jaque mate eterno en la próxima jugada.Me acechan tu fichas blancas, que son las mías,y mis piezas negras defienden a un rey sin dama
Adanes y Evas sin ombligojamás comieron del fruto caído.No hubo pecado ni relojes,tampoco esos eran sus nombres;él siempre fue Fando y ella Lisy se terminaron la botella de anís.Diane Arbus me manda por mailfotos de barbas que nunca vi.Antes que se eche a lloverSabina descorcha su abrily bebe y se olvida despuésdel paraguas de Caín.Dicen que a Cantor no se le ocurrióponer las llaves en el ascensory hubo que esperar al cerrajero,el mismo que hizo las llaves de Pedro,y yo sigo sin abrir el candadode la jaula de un loro mal hablado.Y llamé al delivery del oasis,le di diez horas de propina.Se las gastó fumando cannabisy después escuché las bocinas,era hora de una apropiada catarsisy le saqué al pescado las espinas.Borges fue ciego, Beethoven sordoy tu saliva es mi petróleo.Te espero en la calle del circopara no tomar un té a las cinco,y cuando llegues te tengo una sorpresa:un anillo, un dedo y la mano entera.Se abrió la caja del viento a mi favory el búho se agarra fuerte de las ramasde un árbol sin raíz, ni copa, ni sudor,del jardín de las ventanas cerradas,y Dios es un francotiradordel ejército de las culpas interiorizadas.Antes de hacerme adicto a la cafeínaimanté tus ojos en una bobina,y ahora desvío tus miradasa mi gusto con una cuchara.Todavía no sé para qué,será hora de retomar el ajedrez.Un enroque de nieve y primavera,y el síndrome del medio vaso vacío,las uvas, Lázaro y el ciego,y los zancos donde viajan los destinos,tambaleantes, sin más destrezaque beber a sorbos tus suspiros
"La tentación de San Antonio" by Salvador Dalí
http://www.salvador-dali.org/
En el fondo mismo de la botellahay un nombre a medio borrar,y en el fondo de mis miradas está ellacallando mi nombre a medio enterrar,y más calla el mar...Dicen que las sirenas se suicidancon las armas que hemos arrojado al río,y dicen que las balas perdidasse desvían por los ojos sin oficiode los que apretan el gatillo.Tengo las persianas bajasy la pizza fría de ayerel vuelto perdido en la camay la citación del juez.Me quedo con mis desvelosy mis almohadas sublinguales,y el cielo nublado de mis huesosy el semaforo en rojo de mi calley tu boca en la entrada del garage.Y habrá siempre una amigahablando mal de mi y del vecino de abajo,y el dicho de la penultima sonrisay la mentira del corazón apolilladoconvenientemente barnizado porque...Tienes las persianas bajasy la pizza fría de ayerel vuelto perdido en la camay la citación del juez
Primohermano del perfume de María,no sé si morirá en Montevideo, Toulouse o Buenos Aires,su avión partió de una Medellín no parisina,su estilo no se descarga del ARES.La mil narices aliviadas cantan tus estrofashechas de rimas y trapecios inconscientes,y espejos retrovisores para mirar las horasque perdimos y perderemos mirando al sol de frente.Una luna a media asta jura que es insomniopero los dos sabemos que insomnio es otra cosa.Está escrita en tu lengua la cruz del tesoro,siempre supimos que el oro es custodiado por saliva.Tus mensajes daltónicos llegan a la orillaenvueltos en botellas vacías y en detallesque se asoman como espadas desvestidascon la vocación de enterrarse entre mi carne.Sobreviviente de las vigilias de elite:una página suelta en tu Moleskineestá escrita con mi letra de hoyy mi sombrero descuelga del cielo un merecido CHAPEAU
dedicado al Clarividente Daltónico
Tus latidos le roban el silencio al olvido,quizás prefieras pensar que es solo el reloj.Por más que desempañes el vidriosueñas con que imaginas mi voz.Un juego de vanidades calladas y a distanciase desató, complice de sí mismo,un esgrima de miradas desvestidasy una espada cayó por fin al piso.Una cinta de Moebius escrita con mi letrason tus labios a punto de caeren mi boca de hoy buscando respuestasa las preguntas desoídas de anteayer.Capaz que eliges, como siempre,irte por el camino a medio trazary buscar en el reflejo de los ojos del vientoun multiplo de viernes que me abarque sin hablar.Somos dos lunares de la piel del cielo,dos gotas de vino en la copa del destino,que ignoran si se pertenecen en cada desvelo,que confunden el sudor con el rocío
Un matafuegos sublingual de farmacia,un cementerio de copas lavadas,un dejo a perfume de nadiecon soberbia custodia mi aire.Sembré vientos, recogí tempestades...llegué al ombligo de tu calley grité por gritar tu nombrey saliste a callarme como siempre.Y me pediste un taxi y te fuiste,de enfrente oí la llave cerrandomucho más que tu puerta y mi pasado.ya estarás harta de mis escenas...Y al volver una ventana golpeaba ,no podia dormír con esa luz encendida...que dios ponga orden a esas bocas abiertasy a las lenguas que traspasan las aristas.Porque hay más besos en este mundoque los que fueron nuestros y son de nadie,ahora que las cortinas son las mismaspero la vista definitivamente es otra
"Chairs" by Marcus Doyle
