El falso espejo

Mucho antes de ser alguien fui hijo
de un padre sastre y una madre suicida
que se escapó al río hasta que su vestido
cubrió su naturaleza muerta de por vida
que yo no vi o confieso no haber visto.

Después de una canción de amor
se hizo irresistible mostrate el mundo a pedazos,
a pedazos juntos en esa masa amorfa
que es la realidad con sus dos guerras mundiales
y con civiles muertos en mis brazos.

El realismo mágico, el espejo falso,
ese cielo estático que ves que veo, que sos,
que quiero ver, que es uno con mi ojo y contigo,
sin profundidad, sin segundos planos,
con el vértigo de ambiguas primaveras todas juntas.

Allá atrás del hijo de hombre y de los amantes,
encuadrado en los paseos de Euclides,
es mío y es de Dalí, real e irreal como la carne,
como un engrudo de cosas ciertas
que de repente no son ya tan incuestionables.

Y así te miro con mis ojos de Venus del espejo,
los ojos de los siglos y sus lágrimas vertidas,
sus cuencas son tierra removida,
cementerios violados,
barcos fantasmas que en el horizonte están anclados.

Antes de irme veo el mar y un león a mis pies descansa,
me dice que el próximo mayo será histórico
y yo cayo pues odio los actos heróicos.
Ya me han crecido alas y huelo a infusiones de morfina,
yo no quiero extrema unción ni farmacia.

Odio mi pasado y el de nadie más
y deje mis estrofas encerradas en enigmáticos sujetos
con traje, con bombín, con corbata
que pueden ser cualquiera, que quizas fui yo,
lloviendo de ese mismo cielo o detrás de una manzana

"El falso espejo" by René Magritte
www.magritte.com/

Game Over

Acariciando lo que tiene entre las piernas el diablo,
agarrados a la cruz y entregados a las escupidas del pueblo,
tres veces me niego, tres veces me odio
y muchas más veces beso tus pies de barro.

Mis ideas juegan su show de guerra en lodo
y tú enciendes tu pipa con mi carne en llamas,
me señalas el camino con una línea blanca
y ni un paso doy que ya se terminó tu guía.

A pedido del público me desmiembro,
no escucho los aplausos, bebo mi sangre,
vomito flores envueltas y besos de nadie,
escribo en el árbol tu nombre y el mío.

Pones la mano en el parlante como si fueran labios
y mi voz grabada es aire que te acaricia.
Te das vuelta, me disparas, me descuartizas,
me metes en bolsas de nylon, me quemas, me hago cenizas

picture by Nick Veasey
http://www.nickveasey.com/

Carne de diván

Yo quise ser poeta de las fronteras
de lo apenas permitido, de las cicatrices a punto de sanar...
El ojo del huracán no me dio la espalda,
tu ombligo sí, somos las raíces sordas de esta ciudad.

Y ahora que hasta en los protíbulos ves alcohol en gel
te cuento mi poca afición por los baños de damas.
Los dispensadores de alma están rotos para mí
que me dejo la vida en tus rincones de cerradura forzada.

Lunar absuelto de ser cáncer, apenas un detalle
de esa estructura a medio terminar, a medio derrumbar...
Calles cortadas, llaves sin puerta, teléfono sin monedas,
vientres alquilados, padres de probeta, carne de diván...

Llevo conmigo mis credenciales de apenas ciudadano
y mi pasaporte con los sellos del viaje a la deshonra,
con enésimas escalas en tu cama y en tus noches
a los gritos, pidiéndome que me vaya, que no son horas...

Soy aquel chico que escribió "El Reino Plantae",
soy ese envejeciendo diez años cada dos...
Y hoy que el contrato de mi sombra caduca
está en la orden del día terminar esa botella de ron.

Pronto me convertiré en piel abandonada de serpiente
y dejaré de ser la carta perdida de tarot.
Un informe de dos carillas del forense
me conocerá más que mi madre, eso no tiene perdón

"Madame Recamier de David, 1950" by René Magritte
www.magritte.com/

Las penultimas veces

El hielo es primo hermano de las piedras volcánicas
y el cementerio una bodega de flores de nadie,
un Titanic por siempre perdido en aguas oceánicas
y el semaforo roto que ostenta mi calle.

Podria dar nombre a cada una de las estrellas
y a mi modo lo he hecho, de forma silenciosa.
Seguiré siendo el eslabón encontrado en la cadena
y tú la araña en el techo, y este amor una suma de horas.

Este enrroque de Buenos Aires con Madrid
alarga el jaque mate hasta el próximo viernes,
y que sean las diez de la mañana y sin dormir
y que no haya en mi cama cobardes ni rejas en tus ojos verdes.

Será la primera vez que pago en euros tu tequila,
y digo tuyo sin que estés conmigo la mayor parte del tiempo.
Veo que es lo mismo pagar tragos que abogados
y que a la hora de dar permisos es mejor salir corriendo.

Me temo que esta escala en La Habana
será la penúltima antes del penúltimo "te quiero".
Mis promesas incumplidas de no soñar pesadillas recurrentes
solo la cumplo cuando nadie lee lo que miento

"Construcción blanda con judias hervidas" by Salvador Dalí
www.salvador-dali.org/

La mayéutica erótica

Esta versión braille del Kamasutra
contiene un anexo llamado "Mayéutica Erótica"
incluso peor que el diálogo en sueco de una porno
subtitulado y poniendo énfasis en las pajas retóricas.

La necesidad innecesaria de buscar una estructura algebraica
a esa afición ambigua y siempre incompleta
que es una mezcla de sudor, saliva y sangre
es hija mitad del sex shop y mitad de la Iglesia.

Este volcán afónico está activo casi siempre
y siempre retomando la frase que no ha dicho,
bajo forma triangular y alienante, de rutina y de fiebre,
triángulos no euclideanos ni de nadie, ni siquiera del destino.

En la sección de objetos perdidos quizás figure el obelisco
y quizás allí yo encuentre por fin mi alma;
Este arreglo floral no es mi corazón, te lo aseguro,
y juro que entrego las llaves a las diez menos uno de la mañana.

Esta pulseada de entrepiernas sordas
que a veces pago por hora y a veces pago por siglo
es un castillo de naipes que se desmorona
cuando se acaban las cartas que no te escribo.

Tengo un poema en la punta de la lengua
que solo puedo recitar al oído de tu clítoris
si me permites, claro, que por debajo de la mesa
te cautive con las primeras estrofas que me las sé de memoria

"Cuisine of a Failed Romance" by Joel Peter Witkin

No sé cuál de los dos está más roto

Fue por romper el hielo
que mi Van Gogh se quitó la oreja,
será como arrastrar a un muerto
cargar con mi ombligo a cuestas.
Por un bolso lleno de miradas
y el rugido de un león
me tienen detenido en la aduana
en la frontera del tic tac del reloj.

Me espera Dulcinea en la orilla
del Mar Rojo y quiere cruzar,
yo solo tengo el pasaje de ida
y una samsonite en el asiento de atrás.
Serás mi copiloto
sin mapa por la ruta de mis venas abiertas
o mi Titanic reencontrado en el fondo
de mi vaso de ginebra.

Este es mi corazón,
este es mi riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Mis besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

Fue por tanto mirar tus tetas
que mi Galileo se quedó ciego,
será como morir ahogado en Venecia
contarte mi último secreto.
Mi coartada es que te mataba en el cuarto
y no a tu doble en el sillón
y aludir que las manchas solares
son las mismas que presenta el colchón.

Tengo un retrato del árbol de la vida
hecho por Eva en pleno insomnio
por ese entonces no había aspirinas,
ni whisky ni películas porno.
Seré quien corrija tus faltas
de autobiografía de noches de viernes
y te bajarás media botella de grapa
en el Sartre Bar hasta la hora que cierre.

Este es tu corazón,
este es tu riñon,
no sé cuál de los dos está mas roto...
Tus besos de alquiler
en el casino aposté,
el mismo croupier, las cartas de siempre...

"Self Portrait with Bandaged Ear" by Vincent Van Gogh
http://www.vangoghgallery.com/